Пока мы будем летать (СИ)

Меня разбудил шорох. Кто-то тихо слонялся по моей комнате, но, тем не менее, эти шаги оказались достаточно громкими для того, чтобы разбудить меня. Мои глаза будто бы слиплись, с таким усилием мне пришлось открывать их. Но стоило мне открыть глаза, как я заметила перед собой фигуру парня, стоящего ко мне спиной. Мне потребовалось не много времени, чтобы вспомнить события прошлой ночи.

Я села и начала шуршать одеялом, пытаясь привлечь внимание Стюарта. Затем мне пришлось прочистить горло нарочито громко, но все мои попытки оказались тщетными. Он нарочно не поворачивался.

— Хорошо, что ты проснулась. Мне нужно ехать, а тебе — убираться отсюда, — произносит парень. Не наградив меня своим вниманием, он выходит из комнаты.

Утро добрым не бывает. Я легла спать лишь в половину третьего ночи. Хотела дождаться Стюарта, чтобы сказать ему столько важных вещей. Подбирала слова. Падала духом, а затем снова поджигала себя чувствами, которые возродились во мне неожиданно сильно. Пыталась представить его лицо, когда он увидит меня в своем личном пространстве. А затем думала о том, как буду злиться на него и дуться за то, что он вернулся домой слишком поздно. Изводила себя, загоняла в угол назойливыми мыслями о том, что могло бы с ним случиться. Ненавидела и волновалась. Успокаивала себя неизменной мыслью о том, что он вернется и успокоит своим нежным, полным любви поцелуем. Но мне даже не могло прийти в голову, что я буду чувствовать себя виноватой, в конце концов, когда пересеку границы его личной жизни.

— Где ты был? — быстро спрыгиваю с кровати. Холод касается моих босых пяток. На оголенных участках тела появляется гусиная кожа. Обхватываю себя обеими руками, выбегая из комнаты следом за парнем.

— Там, где очевидно должна была присутствовать и ты, — резко отвечает он. Мне сложно понять из какой комнаты доносится его голос. В коридоре темно. И хотя все двери открыты настежь, из них не выходит достаточно света, чтобы понять что-либо. Слышу хлопок дверцей кухонного шкафчика за своей спиной. Иду на звук. Оказываюсь на кухне, где нахожу Стюарта.

— О чем ты говоришь? Я прождала тебя здесь всю ночь, — возражаю я. Складываю руки на груди и начинаю сверлить парня взглядом. Проскальзываю между его рук, не оставляя выбора. Я хочу, чтобы он посмотрел мне в глаза. — Что происходит, Стюарт?

— Я спешу. А тебе стоит возвращаться домой, где тебя ждут, — он слишком резко отворачивается от меня, раня этим до глубины души. У меня внутри всё будто переворачивается от этого, но я не хочу сдаваться.

— А тебе, похоже, плевать, что я ждала тебя здесь?! — кричу ему вслед я. Догоняю его в коридоре. Чувствую себя крайне глупо. Слёзы уже стоят в уголках глаз, просясь наружу, но я не хочу расплакаться при нем. Я просто устала плакать.

Стюарт надевает дождевик и обувается в кеды. Только сейчас замечаю стену из дождя за открытой дверью за спиной Стюарта. Одевшись, парень, наконец, оборачивается и смотрит на меня. На его лице нет и тени раздражения. Он растерян. Немного зол, но это едва ли отображается на его лице в виде маленьких морщин на лбу.

— Эйприл, давай быстрее. Я спешу, — парень нервничает. Он бросает в меня джинсовую куртку, которая вряд ли спасет от проливного дождя. Надеваю её и выхожу вместе со Стюартом. Знаю, что он не будет слушать меня, что бы я сейчас не говорила. Терпеливо жду, пока он закроет двери.

Но Стюарт не ждет меня. Он быстрым шагом подходит к своему пикапу и садится за руль. Прежде чем он успевает завести машину, я успеваю открыть передние двери и быстро заскочить на сидение рядом. За несколько секунд проведенных под проливным дождем успеваю промокнуть до нитки. Жалею, что надела чёртово белое платье, на котором всё ещё красуются капли крови Лиззи.

— Эйприл, тебе нужно возвращаться домой! — Стюарт не отступает. Почему я должна это делать? Ему поддакивает пес, что своим громким лаем с заднего сидения машины пугает меня до чёртиков. Дождь хлещет, как из ведра, огромные капли разбиваются о тонкие стекла старого автомобиля.

— Я никуда не уйду! Я поеду с тобой!

— Эйприл, не глупи! — он заводит мотор и уже готов жать на газ. Я ничего ему не отвечаю. Складываю руки на груди и отворачиваюсь к окну. Собака умолкает, а мы срываемся с места и едем, погруженные в безумное молчание.

Ничего не вижу, кроме как потеков воды. Капли наперегонки летят вниз, разбиваясь об оконные рамы. Мне очень быстро надоедает наблюдать за этим бессмысленным состязанием. Поворачиваю голову для того, чтобы смотреть прямо. Краем глаза наблюдаю за Стюартом. Его глаза не отрываются от дороги. Каждая черточка его лица напряжена, руки с силой сжимают руль.

Рука парня тянется к радиоприемнику. Он не может определиться с волной, но останавливается, в конце концов, на кантри. Как же многого я не знаю о Стюарте. До нас доносится голос Джеймса Тейлора, которому Фостер начинает тихо подпевать. Его пальцы стучат по рулю. Пес на заднем сидении начинает скулить, ещё больше нервируя меня.