ПОКЕР НА КОСТЯХ

   Не знаю как с президентом, а с журналистами все идет по плану. Придется искать что-то другое. Докрутить террористический вариант. Для этого, собственно, я и хотел поговорить с Олегом. У него есть доступ в интернет. Пора уже обрастать более подробной информацией.

3 ноября 1999 года, среда, 23-30, Киев.

   Сергей Алексеев проснулся ровно через полчаса после того, как заснул. В дверь гостиничного номера стучали энергично и уверенно.

   – Сейчас, – крикнул Алексеев и надел брюки.

   Это первый раз за все время пребывания в независимой Украине его поднимали ночью. Вообще в первый раз его потеребили в не рабочее время. Наверное, ошиблись номером, сказал себе Алексеев, подходя к двери и открывая замок.

   За дверью стоял Петров.

   – Привет, – сказал майор.

   – Привет.

   – У тебя есть ровно три минуты чтобы одеться, обуться и бегом отправиться в машину.

   – Что случилось?

   – Две минуты пятьдесят секунд. Ты одевайся, а я поделюсь с тобой пока информацией.

   Алексеев вернулся в комнату и стал одеваться. Петров прошелся по номеру:

   – Шесть часов назад нашим оперативникам удалось отбить у наемных убийц некоего господина Аскерова, Руслана Андреевича, сорока восьми лет, неженатого.

   – Как это – отбить, – не понял Алексеев.

   – В прямом смысле этого слова. Его уже начали убивать, грохнули водителя и телохранителя, но тут наши подсуетились и грохнули в свою очередь киллеров, а господина Аскерова из машины вынули живого и почти невредимого.

   Алексеев обулся, встал и надел свитер.

   – Вот. За Аскеровым следили по другому поводу, но так сложилось, что пришлось вмешиваться.

   – Не везет вам.

   – Не везет. Только не «вам», а «нам».

   Алексеев достал из шкафа куртку и шапку:

   – Пошли?

   – Пошли.

   Алексеев выключил свет и закрыл номер. Нагнал Петрова возле лифта.

   – Почему «нам», – продолжил Петров, – по ряду причин, о коих ты узнаешь, даст Бог, отдельно, крутить все это дело начали очень быстро, эксперты суетились как заведенные, оказалось, что у одного из киллеров, кроме автомата, был еще и пистолет.

   – Ну?

   – Пистолет оказался именно тот, из которого был убит наш майор Бойко на квартире вашего Горяинова.

   Алексеев замер и обернулся к Петрову.

   – Чего уставился, заходи в лифт.

   – Они что, с ума сошли?

   – Не знаю. Может, у них дефицит огнестрельного оружия. Или пистолет был ему дорог как память. В общем, у нас появился, причем, совершенно внезапно, отличный шанс внести некоторую ясность в эту темную историю.

   – Так себе шанс, – пожал плечами Алексеев. – Что вам покойник расскажет?

   – Это да, лучше бы живым, но ситуация сложилась такая, что нужно было действовать быстро.

   Петров открыл дверцу своей машины, сел за руль и открыл дверцу для Алексеева.

   – И куда мы теперь?

   – Не дрейфь, Серега, все будет путем. Веришь?

   – Нет.

   – Зато честно. Я тебе за честность еще кое что сообщу, мы с тобой сейчас поедем общаться с Аскеровым Русланом Андреевичем…

   – Предпринимателем, сорока восьми лет, неженатым, – закончил Алексеев.

   – Вот именно.

   – И вы полагает, что он знает, кто его заказал?

   – Уверены. Мы и сами подозреваем, но тут, сам понимаешь, лучше быть уверенным.

   – И мне ничего не сказали…

   – Извини, но я уже тебе сказал – Аскеров и, соответственно, тот, кто его заказал, проходили по совсем другому делу. Нашему, внутреннему. И, более того, моя контора играла в этом вовсе не самую главную роль. Все связал этот пистолет.

   – А если киллер купил этот пистолет по случаю? Не сказали ему, что «ствол» грязный?

   – Тогда пойдем по цепочке – продавец, покупатель.

   – Да покупателя вы пристрелили!

   – Да чего ты на меня орешь? Спокойнее надо быть, коллега, спокойнее. Я ведь тебе не все сказал, извини. По нашим прикидкам выходило, что пистолет этот проклятый стрелял не первый раз у Горяинова. За ним еще один грешок числился. 22 октября сего года был обнаружен труп одного гражданина Украины с пулей в голове. Именно из того же пистолета. Правда, смешно?

   – Вы тут на Украине все малахольные.

   – А ты, брат, шовинист!

   – Станешь тут шовинистом! То стреляют в кого попало, то киллер с собой таскает пистолет на третье убийство, то…

   – Не нужно перечислять. Я и сам все понимаю, зато у нас песни красивые и сало толстое, с прорезью. Приехали, выметайся.

 4 ноября 1999 года, четверг, 5-00, Москва.

   Виктор Николаевич встал из-за стола и прошелся по комнате. Для тех, кто его знал хорошо, это было признаком очень сильного волнения Виктора Николаевича. Очень сильного.

   Игорь Петрович знал Виктора Николаевича хорошо. Кроме этого у него и самого нервы были на взводе.

   – Черт, как на пороховой бочке! – сказал Виктор Николаевич.

   – Знаешь, – признался Игорь Петрович, – вроде бы и не с чего, а трясет так, как раньше никогда не трясло.

   – Глупости. Глупости. Мало ли идиотов на свете, – Виктор Николаевич посмотрел на часы, – еще вовсе не факт, что украинцы нашли того, кого нужно. Не факт.

   – Тогда сядь в кресло и успокойся.

   – Да, извини, – Виктор Николаевич вернулся к столу. – Внезапно все как-то получилось, не находишь?

   – Не так, чтоб очень внезапно…