Похищенная (СИ)

И начинает казаться, что то, что я считала тюрьмой — далеко не самое плохое.

Может, моя тюрьма на самом деле еще сказка?

О, нет.

Если так, то мне отчаянно хочется повеситься.

Я скоро. Приду.

Его глаза снова нависают надо мной.

Мертвые. Совершенно неживые. Заставляющие все внутри холодеть, как будто умертвляют самое живое.

— Ты дождешься.

Не вопрос. А приказ.

А после он тупо укладывает меня на пустой стул. Головой. А я так и остаюсь лежать. Радуясь, что испаряется мерзкий запах его возбужденной плоти….

Не знаю, что происходит.

С отцом, скорее всего, все в порядке. Просто, лишившись партнера, он решил меня перепродать. И, как я поняла, за большие деньги.

Ну, как минимум, это означает что за него волноваться не стоит.

Как и тогда, в гостинной, новый покупатель, решил просто опробовать товар. С позволения отца. Которому за это никто кляп в горло не пихал и паяльник в заднее отверстие не всовывал. Чего не скажешь о моих перспективах.

Ладно.

Только вот что мне делать с деревянным телом и полным помутнением собственного сознания?

По холодку ветерка понимаю, что этот урод уходит.

Тело так и не движется, как ни пытаюсь.

Но мысли работают. И, надеюсь. В правильном, не искаженном направлении.

Самое главное сейчас встать. Просто встать.

Все остальное не важно.

И мне, как ни странно это удается.

Не с первой попытки.

И даже не с десятой.

Но я таки поднимаюсь.

Оправляю складки задранного до белья платья.

Даже умудряюсь каким-то чудом натянуть на себя улыбку.

Ту самую. Которую надевала на себя всегда.

Ослепительную. Яркую. И совершенно неживую.

Чуть пошатнувшись, прохожу в зал.

Здесь ничего не изменилось.

Все так же льется музыка, как и шампанское — рекой. Так же, улыбаясь, танцуют и смеются пары.

И только меня. Дочь хозяина этого дома и этого приема только что чуть не изнасиловали в его собственном кабинете!

А, может, и не просто изнасиловали, а и сделали бы еще что-нибудь и похуже! Кто его знает? После ножа, которым любил поигрывать Кобринский и который оставил след на моей шее, я уже не могу быть уверена ни в чем!

Колени подкашиваются.

Покачнувшись, все же хватаюсь за стену.

Нет.

Я не должна подавать виду! Не должна привлекать к себе внимание!

Гости отца не имеют ко мне абсолютно никакого интереса. Я просто приложение к его очередному банкету, как и было всегда.

Но вот охрана…

Надо, чтобы они ничего не заподозрили!

Иначе я получу особо пристальное внимание, а оно мне сейчас совсем не нужно!

Натягиваю улыбку шире.

Пощипываю щеки, чтобы скрыть мертвенную бледность.

Немного подержавшись еще за стену, легкой походкой отправляюсь в зал, прямо в гущу веселья.

Жаль, что нет возможности пробраться к себе в комнату и переодеться. Это красное платье, как тряпка для быков. Слишком выделяется. Слишком заметно.

Но, после того, что произошло в кабинете отца, я уже не уверена в том, есть ли в этом доме моя комната.

Откуда мне знать?

Вообще не факт, что отец не проиграл эту войну за власть, которой он так одержим! Может, власть уже сменилась, и весь наш дом вскорости будет захвачен новыми хозяевами! Которые уж точно не пощадят проигравших! И плевать всем, что я не имею к этим разборкам никакого отношения! Наоборот. Над женщинами будут глумиться по страшной силе! Чтобы тем, кто проиграл, было больнее ощущать свое поражение!

По этому поводу у меня иллюзий больше нет.

В жизни все ничуть не лучше, чем в криминальных драмах. Наоборот. Даже гораздо страшнее. Потому что хэппи энд здесь не предполагается ни для кого.

Охранники отца пристально наблюдают за гостями. Намного пристальнее, чем за мной, и это дает мне шанс.

Пора.

Или сейчас, или никогда.

Набрасываю легкое меховое манто. Зима все же на дворе.

— Куда? Алиса Витальевна?

Один из охранников, как и все они, бритоголовый и без всякого выражения на безликом лице, хватает за руку уже у входа.

— Шампанского, видимо, перепила, — глупо улыбаюсь, потряхивая ресницами. — Хочу глотнуть воздуха.

— Приказано вас не отпускать.

— Я только в сад. На пару минут, — лепечу, корча из себя совсем полную дуру. — А вы не знаете? Отец надолго отлучился? А то как-то неудобно… Гости, а его нет.

— Господин Ефимов должен быть с минуты на минуту, — чеканит, глядя на меня ничего не выражающим взглядом.

Ну да.

Я же не человек. Просто работа. За которую ему вполне могут оторвать голову.

— И в его отсутствие… Не думаю, что вам можно выходить. Подышите через окно, если так хочется свежего воздуха.

Глава 21.

— Прощу прощения, — вдруг врезается в морозный воздух бархатный низкий голос.

Уверенный. Спокойный. Но такой, что заставляет замирать.

Почему-то сразу отдается ударами внизу живота. Какими-то странными иголками. Больше будоражащими, чем жалящими.

— Уделите внимание гостю, как хозяйка бала.

Даже рука охранника почему-то отпускает мой локоть, только что крепко сжатый.

Разворачиваюсь, и дыхание вдруг перехватывает.

Это он.

Тот самый незнакомец.

Только вблизи он еще более красив. Безумно.

Охранник отца выглядит на его фоне просто пигмеем.

Высокий.