Похищенная (СИ)

И ведет. Как от крепкого скотча. Ведет так, что не сдерживаюсь. Разминаю наверняка затекшие лодыжки прикусывая нежную кожу на стопе.

— Я объяснил тебе расклад, — выписываю пальцами узоры на ноге. Разминаю обеими руками. Как током бьет по пальцам. Каждое прикосновение — как маленький апокалипсис. Да.

— Дал время осознать, — отстегиваю вторую ногу, резко сбрасывая первую.

Трудно не забросить ее себе на плечо.

С любой так и сделал. Но тут… Блядь, мне нужно, чтобы она сама!

— Ты же понимаешь. Все зависит только от тебя. Алиса!

Это пиздец, как сносит башню. Какая она настоящая. Вулкан.

В глазах ни хрена нет подчинения. Даже, блядь, слабости, жалости к себе, и той нет.

Лютая. Лютая ненависть. Такая, что будто плетью меня по лицу хлещет.

Привык к другим. К покорным и послушным.

А теперь задыхаюсь, физически ощущая ее лаву внутри.

Настоящая.

А все остальные теперь кажутся просто пластмассовыми.

Впервые вижу такой ураган страсти. Пусть и яростной. Ее, кажется, можно попробовать наощупь. Даже, блядь, воздух сгустился вокруг. И скоро вспыхнет. Нет. Такое уже не отпустишь. Хоть раз попробовав, захочешь глотать и глотать. Снова и снова. Нажраться. Потонуть. Уйти, как под высокую волну. Аж уши закладывает.

— Никогда! Ты раньше сдохнешь, чем я добровольно тебе отдамся!

Шипит, извиваясь дикой кошкой. Ноги тут же сжимает. Переплетает. Как узлом.

Дикарка. Настоящая.

— Ты совсем глупая?

Ни хера. Так просто не отпущу.

Дергаю с размаху ноги в стороны.

Наклоняюсь над пупком, врезаясь между ног раскалывающимся членом.

Втягиваю запах. Шумно. Со вкусом. Блядь, ее кожа — это наркотик. И самый мощный парфюм из всех, которые когда-либо кто-то смог бы создать.

— Разве не поняла, что я тебе говорил?

Провожу тонкую дорожку от пупка ниже. Почти до самого гладко выбритого лобка. Снова прикусываю нежную кожу. Легко. Но чувствую, как она дергается.

— У тебя еще есть шанс. Я не буду грубым. Алиса!

Алиса.

Зажмуриваюсь, когда его лицо оказывается так близко.

Ноги свободны, но руки все еще прикованы к планке над кроватью.

Мне некуда деваться.

И, если он сейчас возьмет меня, я вытерплю. Смирюсь.

Несмотря на все его угрозы, он все же не маньяк. Не жестокий извращенец, какими оказались оба найденных отцом жениха.

Но, черт.

Как же больно. Там. Внутри.

Пусть я сто раз говорила себе про сказку, которых не бывает. А все равно. Сердце отчаянно колотится. И, кажется, сейчас просто расколется на куски. Взорвется внутри. От жаркой, ядовитой боли.

Он…

Он был как вспышка. Как комета. Настоящая сказка, — тогда, на этом балу, когда казался спасителем.

Единственная сказка, которая могла случиться со мной в жизни. В которую я так глупо. Так по-идиотски наивно поверила. Которой отдалась, не думая ни о чем. И которая так нелепо успела прорасти в моем глупом сердце.

Ведь даже сейчас. Несмотря на все, что он сказал, оно еще ждет какой-то сказки. От него. Еще бьется так, как будто готово выпрыгнуть в его ладони…

— Делай, что хочешь, — равнодушно шепчу, отворачивая лицо.

Вряд ли лишение девственности будет больнее, чем то, как он терзает мое сердце. Вряд ли хоть что-то способно быть больнее!

— Ты уверена? Алиса?

Его дыхание обжигает.

Его жестокие губы раздирают всю душу в клочья. Каждым прикосновением. Таким порочным. Таким желанным. Таким жестоким и болезненным.

Снова и снова что-то обрывается внутри, когда ведет своими чувственными, идеально красивыми губами по шее. Чуть прикусывая кожу.

Так хочется распахнуться. Поддаться. Выдохнуть и просто раствориться в этих прикосновениях.

Так хочется, чтобы они не отравляли меня ядом. Не жгли безумными иголками. Отмотать назад и умереть в той спальне, пока моя сказка была еще жива. Не проснуться после снотворного, которое он мне подмешал.

— Кто ты?

Зачем-то спрашиваю. Какая разница?

— Я твой кошмар, детка.

Прикусывает мочку уха, обжигая меня дыханием.

Дикая, безумная страсть ожогом разливается под кожей. Заставляет полыхать кровь в венах.

Почему?

Почему его голос так обволакивает бархатом? И этой легкой хрипотцой, доводящей до безумия?

И я… Я снова уплываю из реальности. Схожу с ума.

— Твой хозяин. Твой палач. Тот, кому ты будешь подчиняться душой и телом.

Глава 29.

Его руки, вопреки жестоким слова так нежно скользят по моей груди. Чуть задевают ногтями сосок, разливая безумное наслаждение. Заставляя растворяться. Во всем. В каждом касании. В каждом звуке его голоса. В его дыхании.

Заставляя изнывать от потребности растворяться в этом снова и снова. В нем. До остатка. Это за гранью.

И правда. Кошмар. Палач. Безумие.

Нет.

Лучше бы меня тот урод резал на куски.

Чем вот так…

Он хуже дьявола. Дьяволу не хочется отдаться. Продать душу. А этот…

Этот втягивает в себя, как губительная морская пучина.

— Я имела в виду твое имя.

Зачем?

Он никто. Убийца моего сердца. Вот и все, что мне нужно знать.

Но почему-то хочется услышать, как звучит это имя.

— Ал. Ален Северов. Имя, которое ты будешь повторять в оргазмах. Ты права. Пора его выучить.

Выдыхает мне в губы, повернув лицо к своему.