Похищенный наследник (ЛП)

Я шаркаю к своей машине, пытаясь придумать, чем сегодня можно развеселиться. Статистикой? Нет. Ужином? Определенно нет. Как же я скучаю по поездкам в колледж с Аидой. Она закончила последние курсы летом, а у меня еще три года впереди. Я даже не знаю, на какой специальности я учусь. Немного бизнеса, немного психологии. Все это достаточно интересно, но ничто из этого не зажигает мое сердце.

Правда в том, что я хочу заниматься искусством. Мне нравилось, нравилось, нравилось ставить эти танцы. Я думала, что они были хороши! А потом Джексон взял все мои надежды и скомкал их, как однодневную газету.

Может быть, он прав. Как я могу создавать великое искусство, если я почти ничего не испытала? Меня всю жизнь оберегали и нянчили. Искусство рождается из страданий или, по крайней мере, приключений. Джеку Лондону пришлось отправиться на Клондайк и потерять все передние зубы из-за цинги, прежде чем он смог написать «Зов дикой природы».

Вместо того чтобы отправиться на Клондайк, я поехала в Лойолу, прекрасный кампус из красного кирпича прямо на воде. Я паркую свой джип и иду в класс. Я сижу на статистике, которая интересна примерно так же, как юридическая работа Рионы, а затем на русской литературе, которая немного лучше, потому что сейчас мы читаем «Доктора Живаго». Я смотрела этот фильм с мамой уже девять раз. Мы обе были влюблены в Омара Шарифа.

Это помогает мне следить за происходящим гораздо лучше, чем в случае с «Отцами и сыновьями». Возможно, я даже получу пятерку, хотя это будет моя первая пятерка в этом семестре.

После перерыва на обед я просиживаю еще один урок, поведенческую психологию, а потом я свободна. По крайней мере, до обеда.

Я сажусь в джип и выезжаю из кампуса, размышляя, успею ли я проскользнуть на занятия по физической подготовке в Лейк Сити Балет, прежде чем мне нужно будет ехать домой и принимать душ. Лучше опоздать. Чего бы это ни стоило, чтобы выкроить немного времени до ужина с Фостерами...

Я едва успеваю выехать на главную дорогу, как мой руль начинает дрожать и трястись. Двигатель издает ужасный скрежещущий звук, а из-под капота валит дым.

Я как можно быстрее съезжаю на обочину и ставлю машину на стоянку.

Я выключаю двигатель, надеясь, что он не загорится. У меня эта машина всего три года, и она была совсем новой, когда я ее купила. До этого у нее не было даже спущенного колеса.

Я нащупываю телефон, думая, что лучше позвонить брату, или кому-то из персонала дома, или в Службу помощи автомобилистам.

Не успела я набрать номер, как ко мне подъезжает черный Land Rover. Из него вылезает мужчина. У него черные волосы, щетина и широкое телосложение. Он выглядит устрашающе, но его тон дружелюбен, когда он говорит: — Что-то не так с двигателем?

— Не знаю, — отвечаю я, открывая дверь своей машины и вылезая наружу. — Я ничего не знаю о машинах. Я как раз собиралась позвонить кому-нибудь.

— Позволь мне взглянуть, — говорит он. — Возможно, я смогу сэкономить на буксировке, если это легко отремонтировать.

Я уже собираюсь сказать ему, чтобы он не утруждал себя. Дым и запах настолько ужасны, что я не могу представить, как я буду выезжать отсюда. Нет смысла, чтобы он зря пачкал руки. Но он уже открывает капот, осторожно, чтобы не обжечь пальцы о перегретый металл.

Он откидывается назад, чтобы дым не валил ему прямо в лицо, а затем смотрит на двигатель, когда дым рассеивается.

— О, вот в чем проблема, — говорит он. — Твой двигатель заглох. Вот, посмотри.

Я понятия не имею, на что я смотрю, но послушно подхожу и заглядываю внутрь, как будто я вдруг стану разбираться в автомобильной механике.

— Видишь? — он вытаскивает щуп, чтобы показать мне. Я узнаю его, по крайней мере, потому что я видела, как Джек Дюпон меняет масло на всех машинах в нашем гараже.

— Как в нем может не быть масла? — спрашиваю я.

Джек делает все техобслуживание. Разве масло расходуется, если много ездить?

— Наверное, кто-то слил его, — говорит мужчина. — Оно сухое.

— Это розыгрыш какой-то? — говорю я, озадаченно.

— Скорее, как уловка, — отвечает мужчина.

Странный ответ.

Я понимаю, что стою довольно близко к этому незнакомцу, который появился в тот момент, когда моя машина сломалась. Как будто он ехал прямо за мной и ждал, когда это случится...

Я чувствую резкий укол в руку.

Я смотрю вниз и вижу шприц, воткнутый в мою плоть, поршень вдавлен до упора. Затем я смотрю вверх, в глаза мужчины, настолько темные, что они кажутся почти черными, без разделения между зрачком и радужной оболочкой. Он смотрит на меня с ожиданием.

— Зачем ты это сделал? — спрашиваю я себя.

Звук проносящихся мимо машин становится тусклым и медленным. Глаза мужчины — темные мазки в персиковом пятне. Я чувствую, как все кости растворяются в моем теле. Я становлюсь вялой, как рыба, переваливаясь с боку на бок. Если бы мужчина не обхватил меня руками, я бы упала прямо на дорогу.

 

7.

Мико