Полёт:Воспоминания.

Когда потеряешь друга -
Бывает очень трудно.
И у могилы друга
Сердце твое долго бродит
Когда друг из жизни уходит...
А если друг не умер?
А если вот так вот просто
Разъехались в разные стороны,
Не виделись очень давно?...
Пищит телефонный зуммер,
Гудят провода над погостами,
Пугая радостью воронов,
А если тебе - все равно?
И если накал телефонный,
И голос далеко-звонкий
Сердца вдруг не встревожит,
Не двинет быстрее кровь,
И только мембрана сонно
Знакомый голос комкает
И стукают сухо в трубку
Ледышки ненужных слов -
Значит, нет больше друга.
Друг в твоем сердце - умер.
Значит - его схоронил ты,
Нет для тебя его!
И лишь завывает вьюга
Над памятью бывшего друга,
А ты почему-то не плачешь.
Тебе вроде - все равно...
И только когда случайность
Бывшего друга нечаянно

Бросит на твердую землю,

В дым обратит его! -
Вот только тогда печалью
Взвоет душа отчаянно:
Друг-то был настоящий!
Ты потерял его!

Так, или приблизительно так переживает потерю близкого человека мужчина.

У мужиков всё попроще: чувств показывать не принято. Пусть всё бурлит и взрывается - не показывай, не будь тряпкой.

У женщин же всё, по крайней мере, внешне, - намного тяжелее.

Для меня самым тяжким в жизни всегда были похороны. Похороны, на которых голосит жена погибшего. Этого я переносить не мог. Я так ни разу и не нашёл в себе сил, чтобы выполнить самое страшное поручение - сообщить жене о гибели мужа.

Как-то странно получается: жена больше всех переживает гибель мужа, крах своей семьи и связанных с нею надежд заранее зная, что, в конце концов, у неё, молодой да богатой будет ещё семья.

В то же время, никто иной, как жена, чаще всего становится инициатором скандала в семье и развода.

Последствия при этом чаще всего более трагичными становятся именно для мужа: жена уезжает к маме, там знакомится с дядей, выходит за него замуж и живёт нормальной жизнью, изредка вспоминая или вообще забыв тот кошмар, которому она отдала столько лет...

Муж же внешне не показывает трагичности своего положения, только давить начинает его тоска зелёная, от которой спасение одно - продать душу зелёному змию. И летит у него в тартарары вся жизнь.

Видел я такого технаря - мастера-золотые руки. Держали его только за то, что для него ничего в мире не было невозможного: хоть мотоцикл, хоть телевизор, хоть радиолокационный прицел починить... Да и сам собой хорош: высок, строен, красив, официантки за ним так и бегали. А вот только приходит получка - сразу набирает на всё спирта, балыка, консервов, закрывается в комнате своего холостяцкого общежития и неделю его нигде нет - ни на роботе, ни дома. Спустя ровно неделю кричит в форточку: «Ребята, там под форточкой я выкинул ключ, откройте меня!» И снова на три недели становится нормальным человеком. Все к этому уже привыкли и считали нормой - и начальство и товарищи. А началось именно всё с жены: он её безумно любил, а она сбежала. И человек запил. В конце концов, его уволили из армии без пенсии, - не выслужил.

Считай, человек пропал.

Трудно сказать, кто виноват в этом: он, она, или Родина-мать, которая не спрашивает, годится тебе такое житьё-бытьё или нет, - просто посылает туда, куда считает нужным и - выполняй приказ. Её мало волнует, что будет с тобой, ты Присягу принял - выполняй. А, что там будет с тобой дальше - дело твоё. Повезёт, - отслужишь установленный срок, - получишь пенсию, будешь доживать в покое и благоденствии те годы, что остались тебе на старость.