Полетим… и мы – полетели…

Достаю переданную мне Ведающей матерью упряжь и кое-как вдеваю в нее большую белую собаку, пристегивая к ковру с Вовкой, Беляк совсем не сопротивляется, мне кажется ему все равно, но он смотрит на меня вполне разумно и даже пару раз машет своим хвостом. Я снова чешу его за ушами, и мы идем по обочине, разглядывая пролетающие мимо машины, мне кажется, что мы идем очень долго, может быть часа три, а может весь день, или возможно год или много-много лет, конечно, мне это только кажется, а может быть нет, я много не знаю… Ведающая говорит, что все ответы находятся внутри нас, просто нужно научится их видеть… но я пока этого не умею.

*

Когда я вижу гору, и сворачиваю к ней, то уже после первых ста метров пути понимаю, что после дождя тут пройти почти невозможно. Дорогу размыло, сплошное вязкое болото, но все же иду…, ориентируясь на маячащую впереди спину большой белой собаки. У подножия горы сотни, если не тысячи комаров, кажется, что сам воздух жужжит… Вся гора заросла еловым подлеском и огромными папоротниками. Спуск к источнику довольно крутой и идти приходится по узкой глиняной тропке, цепляясь за ветки, чтобы не упасть, но я несколько раз поскальзываюсь и падаю, испачкав подаренную бабкой одежду, рубаху с фениксами и вытертую кожаную куртку, очень похожие были у НКВДэшников, интересно, где ее взяла старушка…..вот бы узнать… Вокруг сплошной бурелом… и полутьма.

У источника Трифона Вятского стоит небольшая часовня, похожая на веранду в детском саду или половину гаража, сделанную из подручных материалов.

В ледяной воде из источника я умываю лицо, и, набрав воду в ладони пью жадно, зову Беляка и плещу ему в его белую собачью морду… ничего не меняется.

– Это очень хорошая, вода, если у тебя болит нутро или сердечная жаба, она может помочь, если веруешь истово, и чист своим сердцем.

Я оборачиваюсь. За моей спиной стоит невысокий сутулый старик, со славянским типом лица, тонкий, слега курносый нос, светлые и глубокие кажется – карие глаза, окладистая седая борода, одет как монах….

– Но это не та вода, которую ты ищешь…, – продолжает он.

– А где та?

– Сам знаешь, все главное внутри….. она внутри горы, там, где моя келья, там бьет из глубины источник с живой водой, он не мой, он был здесь всегда в корнях Великой священной ели….

– Которую, ты, погубил….

– Да… я признал свой грех и пробую его искупить….

– А зачем ты сажаешь другие елки, надеешься, что одна из них может стать ей…?

– Когда я срубил Великую священную Ель, я перестал видеть лицо своего отца. Я молил Христа, но так и не получил ответа….Пойдем, – говорит Трифон, и я иду за ним.

Выбравшись на проселочную дорогу, мы взбираемся на самую вершину, и перед нашими глазами раскрывается вся низинная округа от окоема до окоема, разноцветные поля: черные, серые, желтые, дороги – змеи и стрелы, домики, перелески в пурпуре и блеклом туманном золоте, поблескивающая в пяти километрах маковка церкви Иоанна-Предтечи в Култаево. А за всей этой пестротой как бы неспешно вспучивается новой хвойной темью Иван-гора – водораздел рек Мулянки и Юга. И вся округа между двумя этими живыми барьерами – сплошные волны, начало которым дают Субботинские горы на самой окраине Перми.

– Это моя неприступная крепость, ощетинившаяся еловыми остриями, – говорит Трифон. – Я вижу, как тает в людях истинная вера, заменяясь сладкой патокой глупых желаний, взять от этого мира все, вот все что вы хотите. Глупцы, не понимаете, что все у вас уже есть, его не нужно брать, это нужно просто понять…

– И ты это понял… давно?

– Нет, только после того как почил и решил, что не пойду на небеса, а останусь здесь. Я тешусь сохранить идеал той истинной веры и может быть, когда в том будет нужда и прок, хочу отдать его людям.

– Ты мне поможешь?

– Нет…, отвечает Трифон. – То, что ты творишь, язычество….

– Я всего лишь подчиняюсь законам мироздания, для них все живое свято.

Неужели жития врут…. Умение прощать и любить, было главной чертой многогранного, сложного характера преподобного Трифона Вятского.

– Я не знаю….

– А я всего лишь хочу спасти друга, и вернутся, стать тем, кем я был.

– Хорошо, пойдем.

Трифон Вятский поднимает правую руку ладонью вверх и перед нами открывается прямой полукруглый туннель, в конце которого его монашеская келья – деревянный топчан, устланный мешком набитым благоухающими луговыми травами, над ним полка с четырнадцатью ветхими фолиантами, грубо сколоченный стол и печка, сложенная из сланца, на полу сухая хвоя.

– А где источник живой воды…?

Старик в одеждах монаха, откидывает овечью шкуру, прикрывающую одну из стен его кельи, за шкурой небольшая каменная пещера в форме сферы, посреди нее из земли бьет ключ с дном из золотистого песка.

– Можно?

Да, – отвечает Трифон.

Я опускаю обе руки в ключ и чувствую, как по ним начинает бежать тепло, потом жар, и вот все мое тело словно охватывает огонь, мне кажется я горю и тогда я хочу закричать, но знаю, что это нельзя делать, терплю, молча, сцепив зубы. Трифон кладет мне свою правую руку на плечо: Терпи, сейчас все пройдет…. сыне…