Полетим… и мы – полетели…

И действительно, на место огня приходит холод, я дрожу, такое чувство, что раньше я был льдом, а теперь таю….

– А теперь окропим твоего друга…– Трифон разворачивает ковер, я хочу отвернуться, чтобы не видеть, то, что там внутри, но не отворачиваю свой взгляд. Вовка как живой, только как будто спит, на его теле нет ран, видимо это постаралась Ведающая мать….

Старик в монашеских одеждах набирает полные горсти воды из ключа с живой водой и плещет Вовке в лицо. А тот открывает глаза, смотрит удивленно и растерянно на старика, а потом на меня и тут его глаза начинают теплеть: Здравствуй Кирюша, – произносит он и пробует встать. Я протягиваю ему руку, поднимаю и пытаюсь усадить на хозяйский топчан. А Вовка закрывает глаза.

– Что с ним? – я дергаю Трифона за правую руку.

– Успокойся мальчик, отвечает Трифон, теперь он спит, просто спит как человек и когда проснется, будет им снова.

– Можно попросить еще об одном….

– О чем же…?

– Разве ты не читаешь мои мысли?…

– Я не могу дать живой воды для твоего пса. Собаки не чисты…

– Я не тащу его в храм… И не тебе ли не знать, что все живое в этом мире свято….

– Но он же мертв….

– Так сделай его живым!

Старик хмурится, а затем кивает в согласии.

Он снова набирает живую воду из ключа и плещет в морду Беляка.

Беляк подпрыгивает, как будто его пнули ногой, а затем бросается ко мне, виляя своим нелепым хвостом, и лижет ладони горячим розовым языком.

– Спасибо тебе Трифон, прости меня, если сможешь, я склоняюсь в истинном поклоне, а Трифон Вятский положив свою правую ладонь на мое чело, благословляет заплутавшую христианскую душу.

– Ты замерз отрок, нужно выпить горячего чая.

Я сажусь рядом со спящим Вовкой.

А Трифон кипятит в котелке на печке из сланца воду и бросает в нее травы из мешочков, висящих под потолком.

Только вода закипает, старик разливает ее по двум серебряным чашам, покрытым черной патиной:

– Выпей и влей в губы своего друга.

Я делаю глоток огненно горячего варева, пахнущего ветром, степью и почему-то сладкими маками, вливая второй глоток спящему Вовке….прямо в полураскрытые в улыбке спящие губы…. И вижу, как с противоположной стороны кельи Трифона появляется Ро Дана.

– Не пей! – кричит она. – Зачем ты сделал это старик!?.

– Эта вода из Долины забвения…. Там, в Верхнем мире им не нужно помнить, все, что с ними случилось здесь…

Я не успеваю понять, что происходит, просто засыпаю, улыбаясь, а потом иду по улицам своего города… осень… но небо девственно чистое, солнечно и тепло как будто вернулось летом…

Конец и начало пути 25

Иногда, когда я больше не хочу жаться в переполненном общественном транспорте по пути со службы домой, я иду пешком, мимо старых купеческих особняков и полуразвалившихся деревянных домов Разгуляя, разглядывая этот культурный слой, выхожу к Северной дамбе, где мчатся в гору красные звери – трамваи, грохоча и скрипя как живые лавины, тонкая покрытая асфальтом полоса под ногами убегает вверх в сторону небосвода, а внизу в забвении полузаброшенного кладбища и жалких лачуг течет Стикс, охраняя покой мертвых…. Мимо меня проходит древняя старуха с парой собак… огромным, но чрезмерно худым белым псом и пухлым рыжим колобком, покрытым короткой шерстью. Незнакомые собаки рвутся ко мне, но я не боюсь, смеюсь и протягиваю к ним свои открытые ладони, которые они лижут своими горячими розовыми языками… я помню, так было в детстве, только не помню когда и где…. Бабка цыкает на своих питомцев и они с неохотой отходят, я жалею до горечи во рту, что нет с собой чего то, чем бы их можно было угостить и просто отдаю им нехитрую человеческую ласку, чешу за ушами, перед тем как отправиться дальше, не видя как задумчиво смотрит на мою спину древняя старуха… и жалобно скулят оба пса…

Иногда, мне снятся странные сны… я, мо друг детства – Вовка и незнакомый бравый усатый офицер, одетый во флотский бушлат прошлого века, мчимся на старинном паровозе, который едет без рельсов, пересекая долину маков, лавовые реки и укрытые тьмой долины, над нами парят чернокрылые падшие ангелы, пуская вниз зеленые молнии и обычные стрелы из огромных луков, а мы отстреливаемся от них: усатый офицер во флотском бушлате, палит из пулемета Дегтярева, я из обычного охотничьего ружья, кажется заряженного серебром, а Вовка посылает лучи свет из своих протянутых к небу ладоней.

В похожем на викторианскую Англию городе, укрытом туманом, я сижу у могильной плиты и прошу прощения у старого фонарщика, за то, что сделал или не должен был делать…., во сне все размыто и я мало что понимаю.

– Все проходит и это пройдет, – говорит появившийся из туманного смога старик, в одеждах монаха.

Я мысленно с ним соглашаюсь.