Полиция реальности

Гельвич Ростислав Реональдович

Полиция реальности

Аннотация:

иногда встречаешь на летней улице девушку без пупка или слышишь отчетливо разговор на незнакомом языке в соседней комнате где никого нету или выходишь ночью на кухню попить воды и видишь высоко в небе медленно летящего ангела несмотря на все принимаемые меры в работе Полиции Реальности до сих пор случаются накладки (с) Илья Кормильцев

Автор безмерно благодарен (если можно так выразиться) интернет порталам: www.scp-wiki.net, barelybreathing.ru,scpfoundation.ru, за предпосылкиосновной идеи, и большую часть упоминаемого контента

    Морг-морг. 12:01

    Знаменательный день. Снова этот сладкий сон.

    Глава 1

   Зеленый светодиод, кнопка ноутбука. Она мигает. Это первое что привлекает взгляд, когда входишь в мою комнату.

   Почему?

   Потому, что в ней очень темно. Шторы задернуты. Плюс, дополнительно, окна заклеены большими листами плотного картона. Только форточка заклеена не до конца, но это легко исправить.

   - И как ты тут живешь? - говорит моя мама. Закрываю дверь на замок.

   - Да вот, нормально живу, как видишь. - отвечаю ей я, и включаю свет.

   Комната освещается. Свет белый, холодный. От модных энергосберегающих лампочек.

   Мама цепко смотрит на пол, на шкаф, тумбочку, несколько игровых приставок, и прочий антураж. Пыли нет. Разве что на полу, слегка грязно, но это только у порога.

   - Хм. - она хмыкает - Да, действительно, нормально.

   Помогаю ей снять некую пародию на куртку, такие носят летом. Яркая, и легкая.

   Самому мне, надо избавиться лишь от ботинок. Что я и делаю.

   Мы прошли в комнату, и сели на диван. Ну, как. Она села, а я остался стоять.

   - Коля, - сказала она, прищуривая голубые глаза - Сядь. Лучше сядь.

   Пожав плечами, исполняю.

   - Дед умер.

   Автоматически, мы оба единым движением смотрим на фотографию, стоящую на небольшом китайском телевизоре. Три человека. Высокий старик, гладко выбритый, в мастерке, и джинсах. Собственно, мама - только несколько моложе, чем сейчас. И я - еще ребенок. На заднем плане, дом с зеленой крышей. Лицо старика, хмурое. Строгое. Губы сжаты, и голубые глаза выделяются, несмотря на бледность кожи.

   - Когда? - я, только и нахожу что ответить - Как?

   - Четыре дня назад. Что-то делал в бане, и у него прихватило сердце. Вызвали скорую, повезли в больницу....

   Лицо моей матери кривится, она закрывает его ладонями.

   А я никогда не умел утешать. Подаю ей платочек.

   - В больнице... - утирает слезы - Ну... там это и случилось.

   Ощущаю, что покраснел, мне душно и жарко. Распахиваю окна комнаты, настежь. Один картонный лист, приклеенный на скотч, падает.

   У меня есть рот, и я должен кричать. Но я не кричу.

   На улице лето. Теплый воздух. Зеленые деревья. Из окна - вид на огромный, работающий подъемный кран вдали. Я зацепился за него взглядом, и не могу повернуть голову назад.

   - Коля... - мама обняла меня, тихо подойдя сзади.

   Наверное, этот запах.... Типичный женский запах. Шампунь, плюс духи, плюс крема, плюс запах стираной дорогим порошком одежды.... Это что-то пробудило во мне, и заставило уткнуться в матери плечо.

   У меня есть рот, и я должен кричать.

   Но я не могу.

   Особых воспоминаний по поводу деда, не находилось. Это был очень строгий, и молчаливый человек. Да и вообще, последние лет так шесть, из моих двадцати, он с нами почти не общался. Еще до смерти своей жены, моей бабушки, он буквально заперся в том доме с зеленой крышей.

   Однако, изредка, он мог и позвонить. Или - что еще реже - приехать в гости, и сидеть у нас, гоняя чаи, и разговаривая о всякой чуши.

   - Дед, - сказал я ему как-то раз. Я называл его именно так, с детства. Язык не поворачивался назвать его "дедушкой", это слово было слишком мягким для него - Давай я как-нибудь к тебе приеду? Баньку растопим, шашлык пожарим, на огороде помогу.

   Он сверкнул на меня глазами, и ответил:

   - Нет.

   Я открыл было рот, спросить почему, но, зная его, тем и ограничился.

   С того момента, прошло два года. И, вроде бы, не волновал меня, этот человек.

   Ан вот, и умер.

   Я больше никогда не увижу, и не услышу его. На меня накатило.

   Понемногу, придя в себя, отпрянул от матери. Она смотрит на меня, и в ее глазах - жалость.

   - И что будем делать? Когда похороны?

   - Послезавтра. - отвечает мама - Ты можешь помочь?

   - Чем? - говорю я, одновременно вздыхая.

   - Ну... после похорон, надо поехать к нему в дом, помыть там полы, то се.... Кроме того, у отца было полно книг. Все их, он оставил тебе.