Полюби меня (СИ)

Не думала, что после всего мне будет так сложно встречаться с Людмилой. Мы взрослые люди, никто никому ничего не должен — так говорил Даня, но всё-таки я же не бесчувственное чудовище. Меня совесть грызёт изнутри. Нельзя так, наверное. Но уже поздно пить боржоми, когда почки отказали. Я переступила черту, связалась с Потоцким, поставив на кон нашу с Людой дружбу.

К тому времени, как Люда выходит из фотостудии, я уже вся на нервах. С опаской поглядываю на бывшую жену Потоцкого. Судя по улыбке на её лице она ещё не в курсе, что мы с её бывшим мужем… ну как бы вместе.

— Твои девочки волшебницы, сделали мне фотки за пять минут. Хорошо получилась, да? — Люда хвастается мне фоткой на шенгенскую визу.

— Ты летишь куда-то? — не сдерживаюсь я.

— Ага, в отпуск еду. Ой слушай… — Людка мечтательно закатывает глаза, на щеках появляется румянец. — У меня столько новостей, за минуту и не расскажешь даже. Давай где-то посидим, поболтаем. Ты вроде за кофе собиралась?

Киваю. Понимаю, что отвертеться от разговора не получится, да и надо ли?

Я привыкла быть честной. От близких мне людей всегда требую того же. У меня на ложь острая аллергия, я просто ненавижу, когда мне врут.

Пока идём с Людой в кофейню мне на мобильный поступают сообщения от Данила, предлагает этим вечером поужинать где-нибудь. Я быстро читаю, в ответ пишу, что сейчас занята и отвечу немного позже.

Люда ещё ни о чём не догадывается, что ж… Так даже лучше — я выиграю немного времени, чтобы морально подготовиться к откровениям. Если Людка выльет на мою голову ведро дерьма или зарядит пощёчину — я стерплю, наверное. А дальше — как выпадет карта, девочкой для битья я уж точно не буду. В конце концов, я их брак не разрушала, мужа из семьи не уводила. Господи, да что ж я оправдываюсь, будто и правда виновата в разводе Потоцких?

В кофейне за углом моей фотостудии очень уютно. Я люблю здесь устраиваться за самым дальним столиком в углу напротив окна. Ноутбук, музыка в наушниках, на столе латте с густой пенкой без сахара, а перед глазами фотошоп и овер дофига фоток для обработки.

Но сегодня всё иначе. И я бы предпочла не делать из любимой кофейни место, которое у меня в будущем будет вызывать негативные воспоминания. Но сложилось как сложилось.

Устроившись за столом друг напротив друга, мы заказываем с Людой кофе. Бариста готовит его очень быстро. И уже через несколько минут в моих ладонях зажат гофрированный стаканчик.

Обхватив губами трубочку, я концентрирую взгляд на Люде. Внимательно слушаю, умудряясь при этом вести дебаты с внутренним голосом. Он просит меня заткнуть свою грёбаную прямолинейность, прикусить язык и молчать о нас с Потоцким. Да хрен там — я ж не из робкого десятка, да. Молчать — это вообще не про меня.

Людка протягивает мне свой мобильный. На фотке симпатичный мужчина, одетый по-деловому. Трудно угадать его возраст: он с бородой и в солнцезащитных очках. Но зная подругу, со старпёром она бы точно не встречалась.

— Это твой… мужчина? — предполагаю я.

— Ага. Он норвежец, — зачем-то говорит Люда, мне-то пофигу, в принципе. — Я поэтому фотки делала, еду к нему на родину знакомиться с родителями.

— Всё так серьёзно?

Мой скептический взгляд блуждает по лицу Люды. Мысленно мне хочется дать себе подзатыльника. Ну зачем я это спрашиваю? Чтобы что? Успокоить свой внутренний голос, мол, ничего плохого я не сделала, вон у Люды всё зашибись?

— Не знаю, но мне бы хотелось, да. А ты как, Насть? Куда пропала? Не звонишь, не пишешь.

Дёргаю плечом, латте тяну из трубочки, а у Людки взгляд такой пронзительный, она будто в душу заглядывает или это я себя так уже успела накрутить?

— Насть, да колись ты уже? Мужик появился, да? Вижу же по глазам, — продолжает Люда, и я вынуждена ей кивнуть. — Ну и кто он? Я его знаю?

За несколько секунд я успеваю прокрутить в голове женскую дружбу, длиной больше чем в двадцать лет. Глупо вот так — похерить всё из-за одного мужика. Но если по-честному, то не я это начала первой. Только думается мне, Люда об этом сейчас и не вспомнит.

— Знаешь. Очень хорошо, — тон ровный, смотрю Люде в глаза, а она выгибает бровь.

— Неужели с нашим Лёхой, Насть?

Качаю головой, и в любой другой раз я бы рассмеялась подруге в лицо, мол, где я, а где Лёха. Но сейчас мне совсем не до шуток.

— Я сплю с твоим бывшим мужем.

Хлопая ресницами, Люда смотрит на меня как на идиотку. Ну, в общем-то, да. Нормальная бы на моём месте бежала от Потоцкого, сверкая пятками.

— Это шутка, что ли? — Люда отказывается верить, уголки её губ подрагивают в кривой улыбке.

— Я не шучу.

Вижу, как Люда глотает ком, подкативший к горлу.

— И… Как давно?

— Разве это имеет значение? — ухмыляюсь я.

— Отвечай на вопрос, Волык, — Люда злится, впервые за много лет обратилась ко мне по фамилии.

— Не очень.

— Ну и как тебе с ним?

— Зачем ты это спрашиваешь, Люд? Хочешь узнать подробности: как мы с ним, в какой позе, сколько раз я кончаю…

— Закройся! — рычит Люда.

Она тяжело дышит. Глаза закрыты. Пальцами сжимает стаканчик с кофе.

— Я же тебя просила не связываться с ним. Я умоляла тебя, — бурчит Люда.

— И что?