Полковник Империи

Тихо ступая по комнате, Вальтер Грабе осматривал кабинет коменданта. Зачем и почему сюда позвали именно криминальную полицию – он не знал. Но раз начальство распорядилось всё осмотреть, то перечить он не стал. Тем более что в какой-то мере его и самого распирало любопытство. Всё-таки такое событие…

Но чем больше он осматривал помещение, тем меньше понимал происходящее. Что у него было на входе? Осмотр помещения, где находился и, возможно, планировал свои дальнейшие действия лучший полевой командир этих лет. Человек, способный горсткой людей обрушить фронт и изменить ход войны – даже такой монументальной, как эта. Что он ожидал увидеть? Холодную, вдумчивую, рабочую атмосферу, безусловно, отпечатавшуюся на окружающем пространстве. Так или иначе. А что увидел? Что-то совершенно невразумительное…

Чтобы подстраховаться и не сесть в лужу, Вальтер пригласил себе на помощь своих старых коллег, ныне живущих на покое в силу возраста. Но вполне ещё внимательных профессионалов, замечающих многое. Однако это не прояснило ситуации. Скорее напротив – запутало, так как они нашли новые детали и новые нюансы, что ему в глаза не бросились.

– Слушайте, может быть, он не так хорош, как про него говорят? – предложил версию первый старик. – Может, ему просто везёт?

– Три года подряд? – возразил второй.

– Всё так глупо и непрофессионально… – недовольно пробурчал Вальтер, соглашаясь с первым своим престарелым коллегой. – Работать совершенно невозможно. Невозможно понять логику непрофессионала…

– А может быть, он хитрый профессионал? – не отступал второй старик.

Вальтер уже хотел психануть и выкрикнуть что-то злобное, но услышал чеканные шаги в коридоре. Судя по походке, шёл кадровый офицер. Вряд ли боевой. У них шаг быстро меняется, становится более мягким, гибким, хищным. Пропадает чеканка. А даже когда имеется, то вот так звонко никогда не выходит. Да. Это был определённо «цокот» кадрового офицера тыла – одного из тех, что имеет и время, и возможность, и необходимость следить за своим видом и общим образом.

Ещё до того как дверь открылась, Грабе уже примерно сформировал визуальный образ идущего. Сила чеканных ударов сапог о паркет, их манера и частота говорили ему многое. Он обернулся к открывшейся двери и едва сдержал улыбку. Да… профессионализм не подвёл его, хотя это дело заставило усомниться в собственных возможностях. В помещение вошёл холодный и предельно ухоженный офицер. Идеально выбритый и постриженный так, словно только что вышел от парикмахера. Форма его была такой же безукоризненно чистой, выглаженной и вообще производила удивительное впечатление. Вальтер всегда считал, что умеет носить свой мундир, однако рядом с тем, кто вошёл, любой бы почувствовал себя неряхой и деревенщиной. Образ дополняли достаточно приятный, едва уловимый запах нейтрального одеколона и изящная трость из чёрного дерева с обкладкой серебристым металлом. Может быть, и правда серебро, но сути это не меняло.

А вот серебристые витые погоны майора у вошедшего дополнял синий крест «Pour le Merite». Отчего Вальтер резко потерял зачатки улыбки на лице и скривился, словно от приступа зубной боли. Боевой орден. Высший. Его просто так не давали.

– Ла-Манш. Медея, – коротко ответил вошедший, двумя словами давая понять, за что награда.

Пара секунд замешательства, и Грабе вспомнил историю начала войны, когда какой-то лётчик сумел потопить эсминец в Ла-Манше. Подробности он не помнил, но, кажется, сбросив удачно импровизированную бомбу из восьмидюймового морского снаряда. Больше никто этого подвига повторить не смог. С одной стороны, британские корабли как по мановению волшебной палочки обросли простенькими средствами ПВО, которые «этажерки» преодолеть были не в состоянии. С другой стороны, тому парню просто повезло.

Сейчас же Вальтер, судя по всему, и наблюдал «того парня». И ему это не нравилось, так как получалось, что он ошибся в своих ожиданиях и прогнозах. Снова. Перед ним был боевой офицер. Не из пехоты или кавалерии, а из авиации, что меняло многое. И «просто повезло» тоже выглядело в отношении него странно. Этот парень не выглядел везунчиком по жизни. Слишком хорошо и много над собой работал, что говорило об обратном. Везение расхолаживает, распускает. А тут всё наоборот. Так не бывает… Значит, что? Всё не так… всё не то…

– Добрый день, – нарушил ход его мыслей вошедший. – Пауль Смекер. Контрразведка. Я забираю у вас это дело, – произнёс он тоном спокойным, но предельно уверенным и не терпящим возражений. – Рассказывайте. Что удалось выяснить?