Полное собрание лирики

Проплясал, проплакал дождь весенний,
                 Замерла гроза.
Скучно мне с тобой, Сергей Есенин,
                 Подымать глаза…

Скучно слушать под небесным древом

                 Взмах незримых крыл:
Не разбудишь ты своим напевом
                 Дедовских могил!

Привязало, осаднило слово

                 Даль твоих времен.
Не в ветрах, а, знать, в томах тяжелых
                 Прозвенит твой сон.

Кто-то сядет, кто-то выгнет плечи,

                 Вытянет персты.
Близок твой кому-то красный вечер,
                 Да не нужен ты.

Всколыхнет от Брюсова и Блока,

                 Встормошит других.
Но все так же день взойдет с востока,
                 Так же вспыхнет миг.

Не изменят лик земли напевы,

                 Не стряхнут листа…
Навсегда твои пригвождены ко древу
                 Красные уста.

Навсегда простер глухие длани

                 Звездный твой Пилат.
Или, Или, лама савахфани, —
                 Отпусти в закат.

<1917>

«О муза, друг мой гибкий…»

О муза, друг мой гибкий,
Ревнивица моя.
Опять под дождик сыпкий
Мы вышли на поля.

Опять весенним гулом

Приветствует нас дол,
Младенцем завернула
Заря луну в подол.

Теперь бы песню ветра

И нежное баю
За то, что ты окрепла,
За то, что праздник светлый
Влила ты в грудь мою.

Теперь бы брызнуть в небо

Вишневым соком стих
За отческую щедрость
Наставников твоих.

О мед воспоминаний!

О звон далеких лип!
Звездой нам пел в тумане
Разумниковский лик.

Тогда в веселом шуме

Игривых дум и сил
Апостол нежный Клюев
Нас на руках носил.

Теперь мы стали зрелей

И весом тяжелей…
Но не заглушит трелью
Тот праздник соловей.

И этот дождик шалый

Его не смоет в нас,
Чтоб звон твоей лампады
Под ветром не погас.

1917

«Я последний поэт деревни…»

Мариенгофу

Я последний поэт деревни,
Скромен в песнях дощатый мост.
За прощальной стою обедней
Кадящих листвой берез.

Догорит золотистым пламенем

Из телесного воска свеча,
И луны часы деревянные
Прохрипят мой двенадцатый час.

На тропу голубого поля

Скоро выйдет железный гость,
Злак овсяный, зарею пролитый,
Соберет его черная горсть.

Не живые, чужие ладони,

Этим песням при вас не жить!
Только будут колосья-кони
О хозяине старом тужить.

Будет ветер сосать их ржанье,

Панихидный справляя пляс.
Скоро, скоро часы деревянные
Прохрипят мой двенадцатый час!

<1920>

«Душа грустит о небесах…»

Душа грустит о небесах,
Она не здешних нив жилица.
Люблю, когда на деревах
Огонь зеленый шевелится.

То сучья золотых стволов,

Как свечи, теплятся пред тайной,
И расцветают звезды слов
На их листве первоначальной.

Понятен мне земли глагол,

Но не стряхну я муку эту,
Как отразивший в водах дол
Вдруг в небе ставшую комету.

Так кони не стряхнут хвостами

В хребты их пьющую луну…
О, если б прорасти глазами,
Как эти листья, в глубину.

1919

«Устал я жить в родном краю…»