Полное собрание сочинений в 10 томах. Том 3. Стихотворения. Поэмы (1914–1918)

Вот голос, томительно звонок —
Зовет меня голос войны, —
Но я рад, что еще ребенок
Глотнул воздушной волны.

Он будет ходить по дорогам

И будет читать стихи,
И он искупит перед Богом
Многие наши грехи.

Когда от народов — титанов,

Сразившихся, — дрогнула твердь,
И в грохоте барабанов,
И в трубном рычанье — смерть, —

Лишь он сохраняет семя

Грядущей мирной весны,
Ему обещает время
Осуществленные сны.

Он будет любимцем Бога,

Он поймет свое торжество,
Он должен! Мы бились много
И страдали мы за него.

13. Китайская девушка

Голубая беседка
Посредине реки,
Как плетеная клетка,
Где живут мотыльки.

И из этой беседки

Я смотрю на зарю,
Как качаются ветки,
Иногда я смотрю;

Как качаются ветки,

Как скользят челноки,
Огибая беседки
Посредине реки.

У меня же в темнице

Куст фарфоровых роз,
Металлической птицы
Блещет золотом хвост.

И, не веря в приманки,

Я пишу на шелку
Безмятежные танки
Про любовь и тоску.

Мой жених всё влюбленней;

Пусть он лыс и устал,
Он недавно в Кантоне
Все экзамены сдал.

14. Наступление

Та страна, что могла быть раем,
Стала логовищем огня,
Мы четвертый день наступаем,
Мы не ели четыре дня.

Но не надо яства земного

В этот страшный и светлый час,
Оттого что Господне слово
Лучше хлеба питает нас.

И залитые кровью недели

Ослепительны и легки,
Надо мною рвутся шрапнели,
Птиц быстрей взлетают клинки.

Я кричу, и мой голос дикий,

Это медь ударяет в медь,
Я, носитель мысли великой,
Не могу, не могу умереть.

Словно молоты громовые

Или воды гневных морей,
Золотое сердце России
Мерно бьется в груди моей.

И так сладко рядить Победу,

Словно девушку, в жемчуга,
Проходя по дымному следу
Отступающего врага.

15. Война

М. М. Чичагову

Как собака на цепи тяжелой,
Тявкает за лесом пулемет,
И жужжат шрапнели, словно пчелы,
Собирая ярко-красный мед.

А «ура» вдали — как будто пенье

Трудный день окончивших жнецов.
Скажешь: это — мирное селенье
В самый благостный из вечеров.

И воистину светло и свято

Дело величавое войны,
Серафимы, ясны и крылаты,
За плечами воинов видны.

Тружеников, медленно идущих

На полях, омоченных в крови,
Подвиг сеющих и славу жнущих,
Ныне, Господи, благослови.

Как у тех, что гнутся над сохою,

Как у тех, что молят и скорбят,
Их сердца горят перед Тобою,
Восковыми свечками горят.

Но тому, о Господи, и силы

И победы царский час даруй,
Кто поверженному скажет: «Милый,
Вот, прими мой братский поцелуй!»

16. Смерть