Полный форс-мажор

— Вот-вот, и скажите там, что сами всё видели. Что мгновенно мы — я! — всё выполнила, а? Что жалоб от людей нету! И от музыкантов тоже. Мы такой славный оркестр, как у нас, в обиду не дадим. Никому не дадим. Если что, мы сами за них к вам обратимся. Можно?

Тимофеев роль свою вспомнил.

— Можно-можно… если нужно, — и не удержался, переспросил. — А почему машина, я не понял? Точно за мной? Вы ничего не перепутали?

Директриса сильно удивилась: что вы, как можно?

— Нет, конечно, — вскричала она. — Мы же всё выполнили, потому и машина за вами пришла. Чтобы вы там отчитались. Приезжать больше не понадобится. Может, в другое место куда. Второй раз на грабли мы, как говорится, не допустим. Честное пионерское! Под салютом! Во! — Махнула за голову рукой, и даже извинительно присела. — Так вы идёте?

Евгений кивнул.

— Да, сейчас иду.

Директриса вышла, а Тимофеев и часть музыкантов к окну подошли. Выглянули. Действительно, в окружении шумной местной ребятни, перед подъездом стояла чёрная «Волга». Дверцы открыты. Около пассажирской, потягиваясь и разминаясь телом, оглядываясь на любопытных ребят, прогуливался молодой офицер. Тимофеев узнал его.

Одна Верочка не двинулась с места… Евгений встретился с ней взглядом. В её глаза застыл испуг, растерянность и тревога.

— Уже, Саша?! — выдохнула она, и чуть слышно спросила. — А можно я вас провожу? — И смутившись, пряча глаза, резко повернулась к руководителю оркестра. — Дядь Серёжа, можно?

Ну вот тебе раз, с грустью говорили глаза старых музыкантов. Ну как же так? Только ведь приехал, только ведь… Печально! Как вальс «Осенний сон». Все расстроились.

Больше, конечно, и дядя Серёжа и Верочка, и сам Евгений, и Стёпка, и дядя Веня и… все. Это видно было. На лицах написано. Полным минором души накрыло. Особенно у Евгения, особенно у…

— Иди, внучка, коль так получается, проводи, — расстроено кивнул головой дядя Серёжа. — Мы здесь подождём. Не люблю проводы. Уж лучше ты с ним… Поговори, уговори. Пусть возвращается, — последнее старик произнёс с нажимом. — Тебя он послушает.

Вера вспыхнула.

— Дядя Серёжа! Дед!!

— Ладно-ладно, я же не про тебя шучу, я по-доброму.

Дядя Веня дернул Евгения за рукав.

— Женя, ты приезжай к нам, сынок, к старикам, а? Приедешь? Успеешь, нет? Надо же кому-то передать наше дело. Мы думали — тебе.

— Приезжай, а! Приедешь? — глядя на своего бывшего ученика, раз за разом переспрашивал дядя Саша. И столько было в голосе чувств и мольбы, — они ведь ждали, они надеялись… Главное, чтобы Женька успел, при их жизни успел… успел, чтобы… чтобы… вернулся!

Так плохо на душе у Евгения ещё не было.

— У нас здесь природа… и летом, и зимой… В-во, дядь Жень! — в восторге округляя глаза, воскликнул Стёпка. — А осенью!!

— А весной, Женя!! — почти добивая, с грустью протянула Верочка.

И столько всего родного и до боли знакомого послышалось в словах Верочки и Стёпки, из прошлого, из детства, и… из будущего…

— Я обязательно приеду. Обещаю. — Одного за другим обнимая, заверил Евгений и быстро повернулся. — Пошли, Вера, проводишь. Спасибо! Всем спасибо! Здесь очень хорошо! До свиданья! — и хрипло пробормотал. — Айлл би бэк!

Когда Верочка с Евгением вышли, прокашлявшись, дядя Серёжа спросил:

— Чего это он там такое сказал? Я не расслышал…

Дядя Веня тоже ещё морщился, сморкался в платок, тоже глаза прятал, ответил:

— Закавыку какую-то, про быка. Молодёжь, Серёжа! Шутка, наверное.

Один Стёпка, от окна к барабанам прыгнув, понял, что это никакая не шутка, а правда. Хватая колотушку и тарелку, с напором в голосе, чего непонятного, раскрыл дедам точный смысл.

— Вы чё, не знаете? И не шутка вовсе… Это он сказал, что вернётся, как Шварценеггер в кино. Вот!

— Как Шварценеггер, значит, говоришь, да? — Переспросил дядя Веня. — Вернётся?

Дядя Сережа ему что-то ответил. Но ответ потонул в Стёпкином восторженном шуме и крике…

— Ур-ра! Он вернётся… Айлл би бэк!.. Ду-ду-ду-ду-дуууу… — громко затарахтел колотушкой в барабан… — Он сказал… Айлл би бэк!..

Грустно, вместе с тем светло и торжественно звучала музыка вальса «Осенний сон». Музыканты, стоя у раскрытых окон клуба посёлка Нижние Чары, музыкой провожали отъезжающую чёрную «Волгу». Вслед махали руками и мальчишки, и Верочка. Вальс звучал прощально, как фронтовой «Синий платочек». Музыка лилась широко и раздольно, во все стороны. Замерев, слушал и посёлок. Не похоронный марш музыканты играют, вальс. Это хорошо. Как на танцах, когда-то. Гадали, что-то хорошее, значит, произошло в стране, в государстве, если музыкантам инструменты вернули… Хорошо бы. Правда не очень слаженно ещё играют музыканты, но это не важно, потому что они свои, к тому ж, от души. Играют, дудят, душу радуют… Неслышно было только флейты. Да и баритон как-то неровно «музыку» выводил…

Грустно.

21

Отбор талантов по-армейски