Полуденные экспедиции

Прапорщик Усачев упал как скошенный — пуля раздробила ему колено… Колонна все редела и редела, оставляя за собой неподвижно лежащих в лужах крови убитых, умирающих в судорожной агонии, или раненых, со стоном отползающих назад… Все ближе и ближе подходили редевшие ряды к стене… Ясно виднелись черные папахи и длинные стволы фальконетов и винтовок, непрерывно извергавших дождь пуль… Громкое «ура» прогремело в горсти оставшихся в живых, стремительно бросившихся бегом вперед, с ружьями наперевес. Еще упали несколько человек, с разбегу уткнулись лицом в землю… Вот и ров… Люди прыгают в него… Несколько уже лежит у основания бреши, и берданки их непрерывно гремят почти в упор в эти коренастые, черномазые фигуры, по пояс высовывающиеся из-за стены с шашками, копьями и пистолетами… Гардемарин со своими охотниками был в нескольких шагах от рва, когда увидел текинца, целящего в него из какого-то неимоверно длинного ружья… Инстинктивно повернулся он правой стороной… Секунда ожидания… Удар, страшный по силе, но безболезненный, — в правую щеку… Револьвер выпал из руки, схватившейся за щеку, вся рука окрасилась кровью, что-то горячее лилось из горла за рубашку, рот наполнился какой-то кашей, кровь хлынула фонтаном из носа и изо рта… Медленно, неестественно осторожно опустился моряк на землю, сначала на колени, потом упал на руки… Выплюнул кровь и с нею пять зубов с осколками челюсти… Из простреленного горла не могло вызваться ни звука… Лужа крови около него все увеличивалась… В голове мелькали мысли: «Неужели это смерть?!» Пули щелкали около в землю; ни одной живой души около не было, мертвых было много, слишком много… В нескольких шагах лежал барабанщик, повернув как-то странно голову под грудь; на нем были длинные, не черненного товара сапоги, совсем рыжие… Они обратили на себя внимание моряка… Прямо против него, на бреши, шла рукопашная схватка… Летели комки земли из-за бреши, камни… Несколько солдатиков ползли по бреши, скатывались назад… Вот какой-то офицер вскочил на вершину… За ним бросились солдаты… Офицер перевернулся и, распростерши руки, упал навзничь… Гардемарин все это видел как в тумане… А кровь из него все лилась и лилась, а с нею вместе уходила и жизнь… А жить так хотелось, как никогда… Он хотел крикнуть: умираю, спасите, подберите меня! — но простреленный язык и горло не повиновались — только хлынула фонтаном кровь. Желая подняться с земли, он оперся левой рукой, и страшная боль в груди, дала ему знать, что и грудь прострелена… Рука подогнулась, и он упал на левый бок с глухим стоном, с сознанием неминуемой смерти…

Вот, вот сейчас все кончится, я перестану думать, чувствовать, мучиться… Ах, как страшно, как хочется жить!..

Обрывки мыслей, воспоминаний теснятся в голове… Представилась ему вдруг фигура Изотова, денщика его отца, водившего его гулять маленьким мальчиком лет пяти… Вот он в своем тулупчике играет в снежки… «Ах, какая масса крови около меня», — мелькает одновременно мысль, и представление об этом слове «масса» вызывает в его мозгу воспоминание о давно забытом уроке механики в Морском училище… Живо, живо представляется ему фигура преподавателя и он сам, сидящий на скамейке с пером в руках… Вспомнилось лицо товарища и, странное дело, лицо человека, с которым он никогда не был особенно дружен и близок…

А кровь все льется и льется; чувство слабости овладевает им все больше и больше… Глаза закрываются, и открывать их становится все труднее и труднее… Начинается ряд галлюцинаций… Ему кажется, что над ним склоняются дорогие ему лица… Все ближе и ближе склоняются эти лица… Он уже забывает, что ранен… Ему хорошо… Какая-то блаженная истома овладевает всем существом…

— О Господи, о-х!.. — раздается около. Снова возвращается сознание действительности… Рядом около него стоит на коленях прапорщик-апшеронец Каширининов — руки прижаты к груди, изо рта хлещет черная кровь…