Помеха справа

– Здоровые тоже болеют, воспалением хитрости, например, – хмыкнул парень. – Ванька просто со своей подружкой помирился, вот у него и постельный режим.

– Понятно, – наивная девчушка поникла, пошла прочь с опущенной головой.

А я, хоть и справилась уже со стаканами, передумала отчаливать от столика. Наоборот, придвинулась ближе к парню, заняв место, которое освободила девчушка.

– Простите, я случайно услышала, вы знаете Ваню Полосухина?

– М-м-м? – доставщик, уже прикрывший было веки в намерении подремать, неохотно разлепил ресницы.

И заинтересованно распахнул глаза, увидев перед ними пятитысячную купюру.

– Я ему деньги должна, Ване Полосухину, – объяснила я, помахав красной бумажкой, как флажком. – Договорились, что занесу сюда, тут и отдам, а он куда-то пропал. Не подскажете, как найти его?

– Я могу передать, – добрый человек потянулся к купюре.

Я отвела ее в сторону:

– Я лучше сама.

– Сама так сама, – парень снова закрыл глаза. – Ко мне какие вопросы…

И он даже всхрапнул, показывая, что моя выдуманная проблема с возвратом несуществующего долга его никак не касается.

Я оглянулась на барную стойку – за ней весенней мухой уныло ползала огорченная девчушка-бариста. Я подхватила подставку со своими стаканами и опять вернулась к стойке.

– Простите, вы не могли бы мне помочь?

– Сахару добавить? – печально вопросила девчушка.

Подсластить не мешало бы ее кислое выражение лица, поэтому я бодро сказала:

– Я совершенно случайно услышала ваш разговор с тем парнем и поняла, что вы знакомы с Ваней Полосухиным. Не можете мне дать его номер телефона? Он школьный друг моего сына, они сто лет не виделись, как Ваня в армию ушел – так совсем потерялись. Хочу сделать сыну сюрприз, он будет рад созвониться со старым товарищем.

– Ну, я не знаю… – девчушка густо покраснела.

Точно, есть у нее номерок Полосухина, – поняла я.

– Хотите – сами ему позвоните, объясните ситуацию, – предложила я, прекрасно понимая, что застенчивая девчушка так поступить не осмелится.

– Нет уж, лучше вы сами, – девчушка полезла в карман фартука, достала смартфон, моментально нашла в нем нужный номер и продиктовала мне цифры.

– Спасибо вам большое! – искренне поблагодарила я.

И вышла из «Старбакса», благородно удержавшись от того, чтобы наступить на ногу вредному парню-доставщику. Хотя он как раз задрых и вытянул свои лапы так, что непринужденно потоптаться по ним не составило бы никакого труда.

Добрая я, да.

Иркина машина продвинулась в потоке метров на двадцать, не больше. Лавируя между намертво вставшими автомобилями, я вернулась в наш экипаж.

– Ну что там?! – нервно вскинулась подруга.

Истомилась в ожидании, бедняжка.

– Ну что там может быть? Кофе в ассортименте, – поиграла я на ее нервах. – Я взяла вам по большому капучино, держите.

– О, спасибо! – обрадовался Даня.

– О, пожалуйста! – Ирка вырвала стакан из гнезда, как чеку из гранаты. Расплескала бы, если бы не крышечка. – Не томи уже, выкладывай!

– Выкладываю, – покорно согласилась я, понимая, что тянуть дальше нельзя – смертельно опасно. – Это действительно та самая кофейня, в нее можно войти со двора, там еще одна дверь.

– А я что говорила!

– Погоди, это еще не все. В этой кофейне доставщиком работал Ваня Полосухин!

– Да ладно?! – подруга сначала изумилась, потом озадачилась: – А это кто?

– Бывший парень Валентины, которого она из армии не дождалась, – подсказал Данила, не забывший огорчительно знакомый ему сюжет.

– Что?! – Ирка бросила руль, чтобы не мешал жестикулировать. Благо, мы снова намертво встали. – Ее бывший работал в кофейне, куда она забегала по утрам? Так-так-так, вырисовывается какой-то сюжет…

– Какой же? – с интересом спросила я.

Вообще-то сюжеты – этой мой хлеб, но подружка смотрит столько сериалов, что может подсказать самый неожиданный ход. Ну, вы знаете, как сценаристы «мыла» умеют: в конце первого сезона убьют героя путем откусывания ему головы диким львом, а в начале второго опять оживят, невнятно объяснив это чудо успехами нигерийской трансплантологии.

– Это же очевидно, – заважничала подруга, снискав всеобщее внимание. – Как-то утром она забежала в «Старбакс» за кофе, а там – он! Она такая – привет, а он такой отвернулся и в сторону смотрит, будто не замечает ее. А она заплакала и такая – прости, любимый, я так виновата, но это все предки, они, жестокие, заставили меня выйти замуж за богатого старика. А он молчит, но голову чуть повернул и прислушивается, глаза прищурены, на скулах желваки. А она – бац! – и на шею ему! И вся зареванная, но красивая – прям глаз не оторвать! И он смотрит на нее, меняясь в лице, и ме-е-е-едленно поднимает руку и осторожно гладит ее по голове. А она ему – меня старый злой муж обижает, тиранит, дышать не дает, я с ним света белого не вижу! А он, опять меняясь в лице, сжимает кулаки и хрипло так – обижает? Тебя? Мою любимую? Да я его…

– Стоп, мотор! Это какой-то неправильный сюжет, не в ту степь тебя занесло, – остановила я фантазерку. – Ведь бывший бойфренд Валю не защитил, наоборот, она погибла…