Помни имя свое (СИ)

Что-то… Парнишка этот… фамилию забыл, Серегой вроде звали. Он из подвала вылез, молча. И эту тварь со всем ее кублом… одной очередью. Пятнадцать лет ему потом дали… пожалели. Не знаю, где сейчас. Девчоночка та… беленькая, молодая совсем, в платьишке… в гарем похитили твари. Мы потом мстили за них… пленных не брали. Срочняки, а понимали. Не служил ты там брат, поэтому и не поймешь…

— Если хочешь, из десятки уйду — сказал Котов.

Скворец посмотрел на снайпера.

— Уйду… Ты брат мне. И пацанам этим теперь — что второй папа, жизнь подарил. Мы в ответе за тех, кого приручили — не слыхал, что ли?

— Слыхал.

— Вот и заткнись. Уйду…

Скворец глянул на зарытую яму, смял пальцами окурок. Затем — аккуратно подобрал и окурок Котова.

— Надо дом как следует обшмонать. Мы что-то упустили…

— Я… надо компьютеры вскрыть… — Башлыкова потряхивает, но он пытается не подать вида — там может быть… информация.

Скворец и Башлыков смотрят друг другу в глаза. ФСБшнику деваться уже некуда… кровью повязанный. Что же за жизнь то такая пошла… скотская…

— Добро. До города дойдем, там — свободен. Что найдем — отзвоним. И еще… Если тревога — просто звякни мне на мобилу. Два звонка и отбой. Потом какой другой номер набери… чтобы незаметно. Понял?

— Понял.

Кто-то торкнулся в дверь, в голос выругался матом, застучал кулаком… точнее даже забарабанил. Котов выругался, закрыл ноутбук, сунул его под стол. Он боролся с экстремизмом, в том числе в Интернете, и взламывать пароли, тем более несложные, стандартные — мог и без криминалистов. Глянул на часы — два ночи…

Надо открывать…

За дверью был Сбоев… невысокий, с хитрым лицом пройдохи… тот еще липач. По десятку дел в месяц, причем реальных сроков — раз-два и обчелся. Но это уже никого не колышет, дело есть — есть. Расследовано, закрыто? Расследовано, закрыто. А то что на выходе пшик — так кому какая разница. Не е… как говорится. Он мечтал о переводе в Москву и потому — рвал когти.

— Ты чо?

— Не спится…

— Начальство всех, кого может, собирает. Аврал! Чо заперся?

— Щас, иду…

Внизу, в холле — раздавали автоматы, спешно облачались в бронежилеты. Было двое из москвичей.

— Вот еще, товарищ Песков. Из террора.

Москвич коротко глянул.

— Одевайся. Броник, автомат, один бэка. На стрельбище давно был?

— Давно.

— Хрен с ним, в оцеплении постоишь. Что за хрень, целое здание — и никого не найдешь.

Башлыков хотел огрызнуться — мол все вторые сутки на ногах. Но не стал…

— Да не так…

Москвич показал, как правильно надо надевать бронежилет.

— А что произошло?

— Раскололи сотовые. У этого ублюдка сотовый оказался, он его не уничтожил. Удалось «историю» расшифровать, кажется, вышли на лежку террористов. Может, пустышка, а может и козырей потянем.

Москвич злобно выругался.

— А где лежка то?

Москвич глянул подозрительно.

— А тебе чего?

— Может, адрес знакомый. Я же по этому направлению работаю.

— Татар…

— Татар-базар?

— Точно. Десятая улица… Что там?

— Частная застройка. Нет, на десятой ничего не помню…

— Давай, в темпе…

Тронулись — тремя машинами, по ночному городу шли ходко. Без сирен.

У Сенной — Башлыков достал телефон, набрал номер… не дай Бог ошибиться. Один звонок, другой. Сброс. Еще один… наугад. Сонный голос, незнакомый…

— На ночь не жди. Я работаю.

Башлыков снова нажал на отбой, прежде чем на той стороне — кто-то ответил.

— Тебе же вроде не перед кем отчитываться? — подмигнул Сбоев.

— Уже есть перед кем…

Примерно в два тридцать сотрудники ФСБ прибыли на Татар-базар и едва ли не полчаса искали нужный дом. Когда они ворвались в него — там уже никого не было…

Ночью Удмуртская была полупустой: любителей погонять на японском мотаке как ветром сдуло. Пробирались в основном дворами, благо знали их, а все дворы перекрыть было невозможно. Поставили машины. Надо было сменить — но возможности не было. Ночь не принесла облегчения, было душно как перед грозой. Где-то на горизонте — сверкало…

В Миндале на Удмуртской 212, круглосуточном элитном магазине — закупились жрачкой, банками Ред Булл, от которых жгло в желудке, парой пузырей… не с водкой, а с лимонным тоником Швеппс… хорошо голову освежает. С этим со всем — завалились на конспиративную квартиру, она была совсем рядом, от нее можно было проскочить на Удмуртскую, Карла Маркса, дворами на Пушкинскую и на Ленина — основные улицы города. Хорошая квартира, в общем…

Завалились спать. Сил — не было совсем.

Утром, в девять — раздался стук. Кто проснулся, кто нет — реально устали…

— По Куршевелю [21]жить не получается… — выругался Котов, доставая ружье.

Скворец — тяжело протопал в прихожую, лязгнул замком.

— Э, ты чего…

— Башлыков…

— А если нет?

— Тогда хоть отдохнем в изоляторе по-человечески. Благо до Базисной тут недалеко.

Но это и в самом деле был Башлыков. Смурной, в каком-то спортивном костюме, с ноутом подмышкой. Под глазами мешки как у подгулявшей бабы.

— Смотались…

Скворец кивнул.

— Ну, заходи, что ли… Только тихо, не топай как слон…

Башлыков не разуваясь — никто не разувался, если что бежать проще — прошел на небольшую кухоньку. В окне — серая громада дома напротив, утро. Ранее летнее утро две тысячи пятнадцатого года…

— Что нашли?