Помоги вернуть сына

Я же столько наговорил ей… О «достойном человеке, который сможет полюбить ее ребенка», кружил ее сынишку над головой, вдыхал аромат детских волос, захлебываясь чувствами. А теперь Кира спрашивает меня в лоб – нужно ли мне знать, что он мой, чтобы испытывать эти чувства?

– Вообще-то, нет. Глупый получается разговор, Кира Сергеевна. Зря я…

– Нормальная беременность длится от тридцати восьми до сорока двух недель. Вторую дочку я переносила. Родила на сорок четвертой неделе. Она родилась через десять месяцев. Так что… Может, вам ее надо прямо спросить о ребенке?

– А… разве она не сказала бы сама? О том, что он мой? – хриплю от обрушившихся на меня ураганом чувств.

– Как видите, не сказала, – мягко произносит Кира, покручивая в руках ручку. – Обидели вы ее, Руслан Анатольевич. Она и за помощью к вам пришла в безвыходной ситуации.

– Вы правы, Кира Сергеевна, обидел, – заторможено произношу я.

– Я пойду, – мягко протягивает Кира. – Все будет хорошо, вот увидите.

Кира уходит, оставляя меня наедине с темными как мрак мыслями. Я все пропустил… Беременность, роды, первую улыбку своего сына… Почему-то я чувствую, что он мой. И даже если чужой, я их не отпущу… Закрываю лицо ладонями и слушаю тишину – гулко бьющееся в груди сердце, ревущий в висках пульс. Я хочу участвовать в его жизни – катать на качелях, водить в парк, собирать пазлы. Даже если с его мамой у нас ничего не будет… Скорее всего, не будет… Единственное, на что я могу рассчитывать – встречи с ребёнком в установленные судом дни. Почему-то в предстоящем разводе я почти не сомневаюсь. Ни одна женщина не согласится быть с таким *удаком! После Светы, с которой меня застала Ладка, и после чудовищной лжи, в какой я запутался сейчас…

– Шеф, ты в порядке? – мое уединение грубо нарушает ворвавшийся в кабинет Серый.

– А с тобой-то что? Морда черная, понурый… Кто та, что украла твое сердце? – нарочито широко улыбаюсь, стремясь избежать расспросов. Я просто к ним не готов.

– Да есть одна коза. Марго зовут. Проехали… Что нам с «пожаркой» делать?

– Серый, не до этого. Кира знает, что делать. Я не против вести бизнес по правилам. Я всегда их соблюдал, тебе ли не знать?

– А если Шолох опять наедет? Ведь это его проделки? – раздражается Дунай.

– Значит, поеду разговаривать. По-хорошему всегда лучше, чем… вот так…

– Смотри, Рус. Шолох и подстрелить может. С него не станется. А ты у нас, как я погляжу, молодой муж и счастливый папаша! – ржёт Дунай, а я вымученно улыбаюсь.

Заканчиваю болтовню и занимаюсь делами. Сметы, заказы, расчеты… Время стремительно ускользает, приближая момент долгожданного ужина. Мчусь домой, крепко сжимая руль. Хочу ее обнять, поцеловать, урвать кусочек ворованного счастья. Оно горчит, как мёд, потому что построено на лжи… Ненастоящее и такое… настоящее. Потому что моя, пусть и такой ценой… Вбегаю в подъезд, поднимаюсь в квартиру на лифте и стучусь в дверь. Заперто. Открываю ее своим ключом, встречаясь с пустотой… На пуфе записка: «Извини, я плохо себя почувствовала и уехала домой. Ужин на плите».

Глава 33

Руслан.

Ничего не понимаю… Как это плохо почувствовала? Не разуваясь, набираю телефонный номер Лады. Слушаю длинные гудки… Звоню снова, с трудом соображая от волнения.

– Лада… Что случилось? – спрашиваю тотчас. Она отвечает с третьего раза.

– Просто давление упало. Сейчас все хорошо, – слышу ее тихое дыхание в трубке.

– Может, мне… приехать? – говорю осторожно. – Ты дома совсем одна… Мало ли, вдруг тебе помощь потребуется?

– Данилевский, мой рабочий день закончился.

Она прерывает вызов, а мне хочется швырнуть телефон об стенку. Глубоко дышу, приводя чувства в порядок. Сбрасываю обувь и бреду в душ. Я ведь хотел провести вечер с ней… Мыться в душе, ласкать ее нежную кожу, вытянутые соски цвета гречишного меда, целовать губы. Хотел, чтобы она осталась на всю ночь… Что могло произойти за время моего отсутствия?

Вытираюсь полотенцем и бреду в кухню. На плите котлеты и картофельное пюре. Рядом на столе миска со свежим салатом. Черт… Лада хорошо выполняет свою работу, не спорю… И смотрит при этом, как на чужого. Порой мне кажется, я вижу в ее глазах теплоту, что-то давнее, пробирающееся через осколки разрушенных отношений. Росток, упорно лезущий сквозь асфальт… А потом снова наступает пустота. Ее взгляд тухнет, отравленный обидой… Ребенок не может быть моим. Монотонно жую котлету, вспоминая признание Олега Бояринова. Он русским языком объяснил Сергею, что у них с Ладкой «было». Не стал и отцовство отрицать, сказав, что ребёнок ему не нужен… А мне нужен? Они нужны мне? Забудется ли ее давняя измена? И она… Сможет ли выбросить отвратительную картинку моего предательства из головы? Споласкиваю тарелку в раковине и звоню Дунаю. Мне не усидеть дома, но и уединение Лады я нарушать не намерен.

– Дунай, я запутался, брат, – произношу в динамик, разглядывая красивые шторы, которые Лада выбрала для моего дома. Закат разлил по небу бочонок розовых чернил, а солнце потопталось по ним. – Может, встретимся?