Попытка контакта

В тот же день, ничего не говоря матери, я обзвонил все библиотеки. Я спрашивал Ивакину, но я не знал, какая у нее действительно фамилия. Может, она давным-давно не Ивакина… может, сразу после ухода отца она перестала быть Ивакиной, как и его жена № 1… а может, уже замужем и носит фамилию мужа. Однако имя Полина не слишком распространенное, да и отчество она никак не могла поменять… и я спрашивал: «У вас работает Полина Леонидовна?» — сначала в областной библиотеке, затем в городской, потом в детской, пока не добрался по телефонному справочнику до какой-то профсоюзной — и тут какая-то женщина ответила:

— Поля Ивакина? Да, есть такая. Пригласить?

— Нет, не надо! Спасибо, не надо! — прокричал я.

В справочнике был адрес этой профсоюзной библиотеки, и я сразу поехал туда на автобусе. Это было далеко, в новом микрорайоне. Я проехал через весь Старый город, по его широким, тенистым улицам, а затем по пыльной, выгоревшей степи, мимо дымящих труб металлургического комбината, мимо железнодорожных путей, шлаковых отвалов… это заняло минут тридцать, и я весь испсиховался.

Библиотека была двухэтажная, солидная такая. В вестибюле за столиком сидела старая бабка лет так ста пятидесяти, ну, может, чуть поменьше… Я остановился перед ней и заорал как глухой:

— Ивакину Полину знаете? Где ее найти?

Старая женщина вздрогнула и оскорбленно отшатнулась.

— Вы почему кричите? Это библиотека. Разве можно так врываться? Что случилось?

— Ничего. В общем-то ничего. Извините.

— Ивакина работает в читальном зале на втором этаже, — продолжала она спокойно. — Но отдышитесь сначала.

— Думаете, надо?

— Обязательно.

— Большое вам спасибо! — горячо поблагодарил я.

В читальном зале в полном одиночестве сидела за рабочим столиком какая-то толстая девица, ничуть не похожая на Полю. Она подняла на меня сонные глаза, когда я приблизился.

— Ищу Ивакину! — коротко, с ходу сказал я. — Можете позвать?

Девица заморгала и очнулась от сонливости. В жизни своей не видал таких толстых девиц!

— Вам Полю нужно? — спросила она поднимаясь.

— Ну да! Я же ясно сказал! Почему, интересно, она меня не встречает? Я черт знает откуда ехал… я спешил… видите, запыхался?.. и вот вхожу, а ее нет. Как это понять, можете объяснить? И как вас зовут, кстати?

— Меня?.. Марина, — растерялась толстуха. Но вдруг круглое лицо ее озарилось светом догадки, она вскрикнула: — Ой! Вы, наверно, из Москвы, да? Вы, наверно, Геннадий, да? Сейчас я ее позову, она в запаснике… это тут рядом… Ох, и рада будет! — опять вскричала она, исчезая за стеллажами.

Я плюхнулся на стул и стал ждать. Итак, существует некий москвич по имени Гена. Что ж, это понятно. Пять лет учебы в столице. Старые связи, старые связи… Ясно и понятно!

В нетерпении я встал и заходил туда-сюда по пустому просторному залу. Страшно вдруг захотелось курить. А почему бы и нет, собственно? Ни одного читателя. Она входит и видит незнакомца, который дымит в священном месте. Как она отреагирует, интересно? Может быть, завизжит, как мегера, как классная наставница, и тогда… Да, решено! И, усевшись на край стола, я закурил самым наглым образом.

Тут она как раз и вбежала. Ух, как она вбежала! По-моему, ее ноги не касались пола, она летела по воздуху к своему москвичу… волосы ее струились по ветру и глаза сияли… А тут был только я и никого больше.

— Привет! — крикнул я ей, как путнику в пустыне. Крикнул и засмеялся: так мгновенно изменилось ее лицо; в один миг, в одну секунду померкло и потухло. Моя сестра замерла на месте. Наступила тишина.

— Здравствуйте, — протянула она после паузы.

Ее глаза обежали зал, она все еще не верила, что я тут один, что больше никого нет. И вот она вымолвила:

— Это вы меня вызывали?

— Да, я! Я!

Мы опять замолчали, глядя друг на друга. Я усмехался. А может, мне казалось, что усмехаюсь. Кончики пальцев у меня странно оцепенели. Я дышал коротко и часто, но вряд ли она замечала, что со мной творится… Я думал: узнает или нет? Как-никак у нее есть моя фотография — правда, пятилетней давности, та самая, что отец увез тогда из Свердловска в Москву, пообещав передать ей. Но это было бы просто чудом, если бы она вдруг вскрикнула: «Костя!» — и кинулась ко мне. Я ведь не узнал ее в трамвае, хотя отец подарил мне ее фотографию — тоже пятилетней давности… Так что мы квиты. Квиты мы. И я сказал громко и весело:

— Ну, что молчишь? Как жизнь?

Моя сестра растерянно заморгала. Ну еще бы! Сидит на столе напротив какой-то тип, нагло курит, ухмыляется и спрашивает, как жизнь…

— Вы из Москвы… вы, наверно, от Гены? — промолвила она с надеждой.

— Какой еще Гена! Не знаю никакого Гены! И в Москве я никогда не был. Я сам по себе. Так как жизнь?

— Спасибо, неплохо, — она нахмурилась. Ох как она нахмурилась!

— А у меня плохо! Жутко плохо! Представляешь, в кармане всего трояк. А я хочу пригласить тебя в какое-нибудь кафе. Вот сижу и думаю: как быть? Может, у тебя тоже найдется трояк? Тогда все в порядке.

— Вы что… пьяны? — вспыхнув, сказала Поля. Глаза у нее гневно сверкнули. — Кто вы такой? И почему здесь курите?

— А что, нельзя?

— Да, нельзя. И вообще…