Порочный миллиардер

Если он этого не сделает… Что ж, Лукас передаст всю имеющуюся у него информацию властям, и они с этим разберутся. Имя Гриффина, однако, будет покрыто грязью, и Грейс, без сомнения, тоже будет протащена через СМИ… Боже. Это тоже был плохой результат. С другой стороны, это лучше, чем быть мертвой. Не так ли?

— Хорошо, — наступило короткое молчание, а когда она заговорила снова, ее голос стал хриплым. — Спасибо, Лукас. Спасибо за… все. Я ценю это.

Ничего особенного, просто благодарность, и все же она вонзилась ему в сердце рядом с тем чертовым ножом, который вонзили туда вчера ее слезы.

Но он ничего не мог поделать. Он принял решение, и как только он принимал решение, он никогда его не отменял.

— Таковы были указания моего отца, — сказал он. Делая все еще хуже, превращая в ничто. — Не волнуйся. Скоро все закончится.

Последовало еще одно долгое молчание, и он почти физически ощутил его. Он поймал себя на том, что затаил дыхание, крепко сжимая телефон в руке, ожидая, что она что-нибудь скажет, хотя понятия не имел, что именно.

Но все, что она сказала, было:

— Хорошо.

Ее голос был тихим, и это заставило все в нем сжаться в тугой, твердый узел.

Потом, не сказав больше ни слова, она отключилась.

Глава Семнадцатая

Лукас не вернулся. Не то чтобы она ждала его, но все равно держала ухо востро, пока работала. Прислушиваясь к звуку звонка лифта или открывающихся дверей.

Никто не пришел.

Все было в порядке. Она знала, что он не вернется. Она думала, что он может оставить ей сообщение или что-то в этом роде, просто чтобы она знала, где он и что делает. Что он в порядке. Он этого не сделал, и она была вынуждена позвонить ему, чего не хотела делать. Но она не могла оставаться в неведении.

Слышать его голос и холодные нотки в нем было неожиданно больно. Слышать, как он выдал свое желание защитить ее как «приказ отца» было еще хуже. Он, конечно, преуменьшил все это, вероятно, чтобы защитить себя. Она это понимала. Однако все это было нелегко вынести.

Грейс положила телефон на пол и снова повернулась к холсту.

Она чувствовала себя измученной. Она работала в студии, как сумасшедшая, двадцать четыре часа кряду. Картина не поглощала ее таким образом уже очень долгое время, и она все еще была полностью в ней. Она спала в студии, когда уставала, останавливаясь только для того, чтобы сходить в туалет, выпить кофе и съесть пару сэндвичей. Раз или два она останавливалась, чтобы размять затекшие мышцы или пройтись по комнате, обдумывая что-то в голове.

Время от времени она отходила, чтобы рассмотреть картину и понять, к чему она ведет, но смотреть на нее в целом было слишком больно, поэтому ей приходилось сосредотачиваться на небольших участках.

Все сходилось. Это будет потрясающе.

А также, вероятно, убьёт ее.

Но ждать, прислушиваясь к двери, надеясь, что это может быть он, и в то же время боясь, что это будет он, было для нее слишком. Потерять себя в картине было единственным вариантом, поэтому она так и сделала.

Время шло, она не знала, сколько.

Ее телефон звонил несколько раз, но так как ее пальцы были покрыты краской, и она не хотела останавливаться, она не поднимала трубку, пока не закончила то место, на котором была.

Когда она это сделала, то увидела несколько сообщений от Лукаса, в которых говорилось, что Де Сантис отозвал дилеров. Что она в безопасности и может вернуться в свою квартиру, когда захочет, хотя может оставаться и там столько, сколько хочет. Все, что ей нужно было сделать, это написать ему, когда она захочет переехать, и он пошлет кого-нибудь помочь ей с холстами.

Так, он не вернется, да? В тот день в длинном коридоре, когда он сказал ей, что все кончено, она видела его в последний раз.

Боль и ярость поселились в ее груди, и ей очень захотелось что-нибудь разбить. Он был трусом. Гребаным трусом. Может быть, она возьмет свои краски и заляпает ими его белые стены, белые подушки его драгоценного гребаного дивана. Весь этаж. Везде и разными цветами, и тогда он может отмахиваться от нее, сколько ему заблагорассудится, но он никогда не сможет избавиться от ее следов.

Она поступила также в тот вечер, когда ушла, после того как отец сказал ей, что не позволит бабушке с дедушкой платить за колледж искусств. Что если ему не удалось заставить их заплатить за него, то они, конечно, не заплатят и за нее. Поэтому она вышла и разлила краску по всей его дерьмовой машине.

Но это было много лет назад, и она уже не была ребенком. Она не собиралась разливать краску по прекрасной белой квартире Лукаса. Он сказал ей, что все кончено, и все кончено. Она примет это и будет жить дальше, потому что она уже взрослая. Потому что она не была такой разрушительной, как ее отец. И вообще, неужели Лукас действительно так ее волнует?

Ее взгляд упал на картину перед ней, на ту, над которой она трудилась изо всех сил. И ярость поднялась в ней, заставляя ее хотеть взять и разрезать холст ножницами, как будто это могло бы вырезать ее боль.