Порождения ехиднины

И тогда Антонио заорал - от злости, от бессилия. Ну кретин, ну идиот же, ну пластик бессмысленный - я ж сам с тобой пошел, я согласился - и я тебя сразу узнал. Как же я тебя, придурка, урода, кретина с тремя классами образования сдам? Это что будет? Я же тебе рассказывал, скотина беспамятная, что это будет! Особенно вот так, как сейчас. Точка в точку обряд, пень осиновый!

Либо я предам брата - потому что на тех весах, на которых мы оказались, нет слов "понарошку" и "военная хитрость". Либо я предам Доктора, потому что на тех же весах, по тому же счету, нет никакого "сначала он меня, а потом я его". Я же согласился сам. На эксперимент. На эксперимент вплоть до результата. Если бы я не понимал, боялся до потери соображения, если бы спятил следом и искренне хотел притащить сюда еще и Франческо - другое дело...

Но я же все понимаю. И пока я все это понимаю, я не могу схватиться за трубку. Не сорвись он, не вздумай меня принуждать, еще был бы какой-то шанс, а теперь - нет. Ни единого. Потому что вот он, ритуал, только не вполне правильный. Жертвоприношение во исполнение желания - это одно, а предательство - это совсем другое, да?

Я же его вижу, вот точь-в-точь как описано - что в одном документе, что в другом - это же не Доктор, это же оно... Может, он его не чувствует - или оно просто у него живет? Или "кислота" на меня начала действовать, как положено? Антонио поймал эту мысль, покрутил как головоломку, потом понял - не поможет. Даже если это "кислота" - он-то сейчас верит... Даже если нет никакого зверя, никакой черной туши, никакой пленочки, которую оно пытается продавить... ведь себя потом не соберешь. И психиатры не соберут.

Наверное, "кислота". Вот так пошло, подействовало. Боли было не так много, и сейчас дело не в ней, а в чем? В страхе? Не страшно, кажется. Противно - да, злишься, бесишься просто, пытаешься удержаться, не пустить в себя это все... совершенно не хочется ни за какую грань возможного. Потому что в возможность пропасть отсюда и оказаться где-нибудь поближе к маме не веришь. Не веришь - своими силами. Зато уже понятно, как легко не своими. Вот это все, до капли, дочиста собрать - и швырнуть в блестящую темноту цвета дыма: на, жри. А меня взамен - убери отсюда. Уберет же. Сразу понятно, что уберет. Даже отец верит в чудеса, хоть и дурака валяет, а кто в них не верит? Но это не чудо, это магия. Обмен. А почему нельзя? Почему нельзя? Даже доминиканцы для эксперимента пробовали - почему же мне нельзя?

Потому что я знаю, что нельзя. Просто знаю, как Франческо. Наверное... наверное, потому что ни доминиканцы, ни тот ученый, ни те, кто проверял потом, не причиняли вреда никому, кроме себя. Никого не отдавали.

А он хочет, Доктор. Или оно хочет. Они оба хотят. Просто грамматика какая-то.

Комната наверное была вокруг, но исчезла. Не то, что увидеть, вспомнить было нельзя. Нечем вспоминать. Глаза залило кровью из разбитого лба, ресницы слиплись.

Он сначала меня со злости бил, руками - и убить мог. А теперь снова старается не покалечить, придумал что-то - но больнее же... в не знаю сколько раз.

Это тоже я его спровоцировал. Сто раз подряд долбил про то, что времени почти не осталось и про то, что нужен результат. Вот теперь смешно. Две фазы - либо ничего не соображаешь, перед глазами черно, в этой черноте цветные молнии дерутся, тела нет, есть только электросхема, и вся эта электросхема дымится, плавится, орет... либо смешно. Потому что между ударами, позволяя отдышаться, дожидаясь, пока Антонио начнет слышать - новое предложение. "Зови своего сатану!". Пошутили, дошутились. Он теперь в это верит не меньше моего - только почему-то хочет, чтобы я все сам. И позвал, и попросил.

Во рту бродил караван металлических верблюдов. С длинной свалявшейся ржавой шерстью. Несколько передышек назад Антонио рвало, насухую. Пить ему больше не давали - а внутривенно... да не зафиксировать же так, чтобы не дергалось совсем. И сам он ничего не мог - когда хлыст опускался, Антонио просто выбивало из сознания, как кеглю мячом.

Если бы не эти передышки, если бы не... вот там, где схемы и провода, можно было бы что-то попробовать - что-то мечется там, так глубоко внутри, что даже не под затылочной костью, а где-то за затылком, в той глубине, которая извне, которая между молекулами, но далеко, и тесно, и умрешь раньше.

Молчать Антонио не пытался. Зачем? То самое "копить в себе". Нет уж, пусть все идет наружу - криком, слезами, рвотой, бранью... чтобы ни капельки внутри не осталось, только он сам.

Левая рука вспыхивает совсем другой болью. Крик гаснет на середине. Связки - все. Красное, желтое, синее, горячее, жжет, пульсирует. Всего лишь ноготь... был. Теперь на его месте разноцветная жгучая дырка. Слезы тоже почему-то кончились, не потушишь.

- Если ты не начнешь делать, что я говорю - я тебя искалечу, - слова хрипят и булькают в ушах. Хочет напугать, это слышно. - Начну с ногтей, их много. Потом буду ломать пальцы... а вот еще...