Портрет художника

            Когда он проснулся, рядом с ним сидел отец Аристарх и читал книгу. - Где я? - спросил Алеша. - У себя дома, - усмехнулся отец Аристарх, откладывал книгу. - Где Афро? - спросил Алеша. - Она умерла, - ответил отец Аристарх после мгновенной паузы. И быстро заговорил, не давая ему сосредоточиться на услышанном, - Ты не помнишь, но ты сказал, где ее тело. Мы нашли ее и предали земле. Она в хорошем, спокойном месте. Тебе не следует... - Когда ее похоронили? - перебил Алеша, он был совершенно спокоен, отец Аристарх зря волновался. - Вчера, - ответил отец Аристарх, - Мы связались с ее родителями, но они не пожелали приехать. - Когда вы приехали сюда? - Мама приехала сюда сразу, как только ты перестал отвечать на звонки. Это произошло пять дней назад, не считая нынешнего. Она обнаружила твой мотоцикл возле дома, но не смогла войти в дом и сутки провела в отеле, пока не приехал я. - Как вы вошли? - Я заплатил мальчику, который залез через окно второго этажа и открыл дверь. При этом, - отец Аристарх развел руками, - Мне осталось непонятным, как уходил тот, кто заботился о тебе до нашего приезда - у тебя следы уколов на левой руке. - Я способен сам о себе позаботиться, - резко заметил Алеша. - Вполне возможно, - кивнул отец Аристарх, - Когда мы нашли тебя, лежащим в постели, ты сразу сел и сообщил, где находится тело Афро. Но потом снова впал в беспамятство. - Что еще интересного вы нашли в моем доме? - спросил Алеша, не стараясь быть доброжелательным. - Мы не нашли никаких предметов для переливания крови и самой крови, - ответил отец Аристарх, переставал улыбаться, - Но я видел портрет Афро и нахожу его произведением мастера. - Я могу подарить его вам, - ухмыльнулся Алеша, - Чтобы вы могли находить в нем удовлетворение каждый раз, когда захочется. - Отец Аристарх свел брови на переносице, глаза его потемнели, и он спросил, медленно чеканя слова, - Ты помнишь, что с ней произошло? - Конечно, помню, - раздраженно ответил Алеша, - Ее зарезали в склепе, на старом кладбище. - Ее заперли в склепе, - повысил голос отец Аристарх, - И она сама лишила себя жизни. Тело находилось там не менее трех недель. Вот почему пришлось предать ее земле в такой спешке. Я не спрашиваю тебя, как ты нашел ее - я знаю. И знаю, что ты не выбрался бы оттуда без чьей-то помощи. - Дерьмо! - крикнул Алеша, - Никто не способен меня удержать! Я растоптал упырей, я вбил их в грязь! Я ничего не боюсь, ни о чем не жалею и ни в ком не нуждаюсь! - Ну хорошо, - холодно кивнул отец Аристарх, - Но, думаю, тебе будет небесполезно знать, что тела монахов, погибших в монастыре, исчезли. И думаю, тебе будет небесполезно знать, что твоя, некогда любимая Афро - голодный дух, способный удовлетвориться тобой в твоем одиночестве, когда ей захочется. - После этого, он встал и, не оборачиваясь, покинул комнату.

            Вечером того же дня мама, сильно озадаченная ледяной отстраненностью Алеши, уехала домой.

            Алеша проверил свои игрушки и убедился, что хрустальная женщина неизменно пребывает за запертой дверцей шкафа, а красный дракон, помеченный шрамами черной грязи, спокойно спит в своем стойле.

            С этого вечера Алешина жизнь свернула на путь крови и грязи. Афро ушла, ничто не удерживало его на пути к солнцу - он погрузился в ночь и в холодную страсть ночи, отмеченную знаком луны.

            Ночью он нашел на улице проститутку - нечистую и нетрезвую девку и вбивал ее в ковер рядом с кроватью, на которой любил Афро, а под утро вышвырнул вон с искусанной грудью и пачкой драхм в руке.

            Он приобрел вкус к острым ночным похождениям и с удовольствием дрался из-за шлюх в кабаках, под кабаками и возле мусорных баков, на задних дворах кабаков. Он обнаружил в себе большие способности к этому делу, он полюбил смотреть в глаза избиваемых им людей и быстро научился поножовщине. Он забросил работу в университете, но возвращаясь домой в джинсах, заляпанных спермой и чужой кровью, в заляпанных чужой кровью сапогах, он становился к станку и продолжал с лихорадочной страстью писать свои картины - дерзкие, наглые, страстные, как будто написанные кровью, грязью и спермой - они шли нарасхват.

            Больше никто не дарил ему свою кровь, и он не покупал кровь - ему понравилось брать ее силой, ему понравилось рвать зубами человеческую плоть. Он обрел глубочайшее презрение к людям, мужчинам и женщинам, которые визжали под молотом его силы и не были способны ни на что, кроме визга. Он лизал промежности грязных лахудр и хохотал в их распяленные жопы, ощущал себя центром вселенской шутки - богом, павшим в грязь ради собственного удовольствия. Он научился нюхать кокаин, кокаин сводил его с ума, он подходил к портрету Афро и, смеясь, мочился на картину, написанную любовью того, кто умер вместе с любовью.