Портрет в сандаловой рамке

— Ого! И что будет? — толстуха закрыла и отодвинула подальше пухлый том.

— Если так делать всю жизнь и поступать праведно, как завещал Кришна, вы можете достичь нирваны. Праведник умирает навсегда. И никогда больше не возвращается.

— Ну, у нас тогда тут все праведники. Никто еще, прости, Господи, не вернулся, — толстуха перекрестилась.

— Все совсем не так устроено, женщина. Ты должна читать священную книгу и дети твои должны читать. И тогда придет понимание истины, — настаивал бритый.

— Уж больно толстая и мороки много, — продавщица вернула кришнаиту книгу. — Побриться наголо и мочиться холодной водой, чтобы умереть навсегда… Что-то не вдохновляет. Вот кабы наоборот… А что, я думаю бессмертье стоит бритой головы и этих самых… мантр, — обратилась она к подошедшему покупателю и радостно заулыбалась: — Да это вы! Добрый день, мсье, как поживаете?

— Кажется… Кажется — прекрасно! — Глеб положил на прилавок открытку «С праздником Великого октября!» — Это старая почтовая поздравительная карточка, случайно в бумагах нашел. Маленький презент. Вы ведь нам очень помогли.

К ним шла Вера, картинно играя легкой восточной шалью, — вот какую прелесть приобрела у турка! Ведь впереди — целое лето! Добрый день, мадам Переньи.

— Вот те на! Так вы вместе! Выходит, тот портрет мсье купил для вас. А вы не знали? — глаза толстухи перебегали с одного счастливого лица на другое.

— Мы немного растеряли друг друга, а потом нашли, — Вера набросила шаль, завязав узлом на плече.

— Хорошая вещь, — одобрила толстуха. — А ведь у меня для вас кое-что есть. Рамка, конечна не та, что на вашем портрете, но тоже работа Мишеля Тисо. — Она перевернула портрет. — Его ателье и даже имя заказчика указано: Мсье Жако Буссен. Май 1943.

— А ну-ка! — схватив фото, Глеб в недоумении рассмотрел его и присвистнул: — Нет… Это не Буссен…

— Буссен — точно! — обиделась толстуха. — В конце войны он поймал маньяка, убивавшего женщин и пристрелил его. Недавно в журнале снова ворошили эту историю и напечатали его фото. Ходили даже слухи, что маньяком оказался сам фотограф… Потом разобрались… В общем — запутанная история. Сколько лет распутывают, распутывают, а правда — где она?

— Но ведь это не Косых, Вера! — Глеб перешел на русский. — Это же не Николай Гаврилович! Выходит…

— Выходит, дед не виновен.

— Бог мой! Гора с плеч! Как же я рад, Верка!.. — подхватив Веру, Глеб закружил ее, распугивая рыночную толпу. — А Феликс все же сволочь!

26

Расставив свпаленную мебель в комнате, они устроили пиршество. Старый, уютный, несколько запущенный европейский дом. Милое семейное торжество.

— Как же все здорово вышло! Мы не знаем, кто ошибся — в архивах на Лубянке что-то специально запутали или Бобров передернул факты — главное — злодей Буссен не Косых, не твой дед. А чей-то другой… Пусть все остается, как есть. Не будем больше копаться в прошлом, ладно?

— Не будем. Ведь у нас есть настоящее и будущее. Мы нашлись — и это чудо. Давай есть и пить, словно именинники или жених и невеста или…

— Номинанты премии «Обыкновенное чудо». На рамке написано — не пугайтесь, произошло чудо. Пряталось, пряталось и вот оно — явилось! Держитесь, везунчики! Вы никогда не были знакомы, ухитрились произвести на свет дочь, разлетелись в разные стороны и случайно нашли друг друга через девятнадцать лет. Нормально… Интересно, почему мне упорно кажется, что у меня крыша едет? Что так не бывает… Что такие трюки устраивают только фокусники… Глеб, скажи, что это не сон.

— Не сон, милая, не сон… — заверил Глеб с некоторой грустью.

— Не сон, но и не правда? — насторожилась Вера. — Ты снова солгал, да?

— Хочешь чистейшую, самую правдивую правду? — Глеб вскочил, уронив стул. — Хочешь? Тебе действительно нужна она?

— Нужна… — проговорила Вера нерешительно и тут же спохватилась: — Нет! Хватит. Хватит распутывать. Если тянуть за нитку, можно распустить все вязанье и остаться голыми.

— Пожалуй, я предпочту остаться голым. Голым, но честным. Ты можешь расслабиться и выслушать меня спокойно?

— Что-то еще случилось? У тебя странное лицо, факир.

— Лицо вруна… Я врун от рождения — это наследственное. Дед шпионил пол века, отец… в общем тоже… Я сбежал на другой фланг и решил: «Правда и только правда!» Буду жить правильно.

— Так не бывает. Не получается жить правильно. Юношеский максимализм отступает, тяга к высокой нравственности и необыкновенной порядочности притупляется. Реальность умеет это делать — губить идеалы. И отлично! Как же существовать, да еще и работать с неутолимым желанием иметь ангельски чистую совесть? — механически бубнила Вера, думая совсем о другом: «сейчас все рухнет. И ничего починить будет уже нельзя…»

— Твоя ирония справедлива. Не получалось у меня с ангельской чистотой. Но сейчас, когда рядом ты, мне она просто необходима — чистая совесть. Пусть не ангельская — человеческая… Уф-ф-ф… Слушай…