Портреты и прочие художества

Бросили артистов на войну
Дух солдатам боевой поднимать.
По привычке я подстроил струну,
Но гитара отказалась воевать.

Объяснял ей ситуацию,

Толковал про дислокацию,
Дескать, песен пару сбацаем
И вернемся домой.

Не могла взять в толк гитара,

За кого мы там воюем.
Ну, а если ты решил так, старый,
Хорошо же, я поеду с тобой.

В полный голос звучала гитара,

Пела так, как нигде – никогда,
А потом мы на пару устало
Засыпали, не комфорт – ерунда.

И под песню мальчишки домой возвращались,

И под песню они забывали Пандшер,
Чтоб на духов пойти с окрепнувшим духом,
Коли хочешь вернуться и выжить, так верь.

И вот эта вот вера

Их сердца наполняла,
Помогая без меры
Любить и скучать,
Помогала мальчишкам,
Понюхавшим жизни,
Разобраться в себе,
Встать и стать.

И вернувшись домой,

Справил новые струны гитаре
И на память убрал
Тот аккорд, что вдали от Москвы воевал.

Что-то понял я в жизни,

Что-то понял я в песне,
А аккорд, словно пленка,
Это все записал.

С первым апреля

Все больше, все больше

Я жизнь понимаю,
Все меньше я знаю о ней.

Ю. Ремесник

Мой любимый, несравненный, светлый Юрий Петрович Ремесник, человек, поразивший меня своей формулировкой отказа переехать жить в Москву. Кто не знает, скажу, Ю. П. Ремесник – поэт и мой главный соавтор, человек, написавший около восьмидесяти текстов песен, за которые нам не стыдно, человек, который в значительной степени сформировал и меня, и моего зрителя. Ну так вот… Едва ли не в первый год нашего сотрудничества я предложил Петровичу перебраться в Москву, где было бы легче заработать с его поэтическим талантом, нежели в его родном Азове.

– Приезжай, я познакомлю тебя с нужными людьми, и ты не затеряешься, поверь мне.

– Спасибо. Но я не перееду к вам. Я боюсь оторваться от родной земли, от могил своих предков, от своих друзей, в конце концов.

И знаете, я ему поверил и не стал иронизировать над его текстом, который в моих устах прозвучал бы чрезмерно пафосно. И он продолжал жить на Дону, продолжал сочинять стихи и присылать их в толстых конвертах мне в Москву. И песни, особенно на первом этапе, у нас пеклись, как пирожки. А многие из них уходили и в народ: «Мадам», «Попутчица», «Все-таки ты права», «Емеля». Петровича знали и любили в городе, да и вообще на Дону. Каждый год в октябре мы устраивали в Азове концерты, и, наверное, целую неделю мой драгоценный друг был главным ньюсмейкером города. Телевидение, радио, газеты становились в очередь, чтобы взять у Юрия Петровича интервью. То, что известность штука опасная, говорилось много раз. И, наверное, внимание, которое ему оказывалось, подсаживало Петровича, как наркота.

А потом я улетал, жизнь входила в обычное русло, и были, я в этом почти уверен, ломки – естественно, психологического свойства.

То, что телевидение и радио переключались на сводки с полей и на криминальную хронику, забывая нашего поэта, приводило его к определенному дискомфорту. И нужно было определенное время, чтобы снова попасть в свою колею.

– Ты знаешь, – говорил Юрий Петрович, – я целый год вспоминаю потом наш концерт, как мы его готовили, о чем с тобой болтали, как реагировали на наши новые песни азовчане. А мои поездки к тебе в Москву – это вообще целая одиссея. Так что ты не обижайся, если чего-то приукрашиваю в своих воспоминаниях и рассказах.

– Петрович, да ты что?! Я счастлив быть рядом с тобой, и то, что я для тебя делаю, – ничто по сравнению с тем, чего ты заслуживаешь.

Но поездки мои были в Азов, да и в Ростов, нечасты, а в Москву Петрович приезжал примерно раз в год.

– Ты знаешь, я же учился в Москве… я неплохо ее знаю, люблю Подмосковье… Но, не поверишь, я устаю от подмосковных лесов. Да, красиво, но мне не хватает простора, не хватает воздуха, я себя чувствую здесь, как в тесной одежде.

– А я вот в вашей степи скучаю. Час едешь – степь, два – степь, три – ничего не меняется. В душе какая-то оскомина от этого дурацкого постоянства.

– Оскомина… это хорошо… Знаешь, оскомина бывает от кислых яблок. Степь, как яблоко… Любопытный образ.

– Вы все о своем, господин поэт?

– Почему о своем? О нашем…