Портреты и прочие художества

Я достучался до небес,
Хотя был в общем-то застенчив.
И было времени в обрез,
Но где-то там я был отмечен.

И вот теперь не знаю, как, не знаю, где

На связь выходит
Дежурный ангел, и к среде
Он новый стих пришлет мне вроде.

Дрожит душа, дрожит рука,

Писатель, твою мать, умора,
И вновь ложится в масть строка,
И лунный свет ласкает шторы.

И я кричу: «Ах, сукин сын,

Поэт, творец и просто гений!»
А на столе мой чай остыл…
Не важно, что не платят денег.

За этот труд, за этот миг,

Ведь вдохновение не купишь.
Полет, а это, черт возьми,
Не просто так, не с маслом кукиш.

И я, дыханье затаив,

Боюсь спугнуть свою удачу.
Забыл гитару, и она
Висит в углу и тихо плачет.

Сын снимает кино

Сын снимает кино
О себе, мечтая о славе,
Ну, а я забываюсь растерянным сном,
А советы давать я не вправе.

Он не хочет идти по лыжне

Вслед за мною, что ж, с Богом.
Он не знает, наверное, обычно к весне
Стает снег и раскиснет дорога.

Ну так что ж, по болотам, коли герой,

Ты пройдешь, не боись, свет мой Ваня.
А пока что, тебе наказ мой простой —
Отдохни, если очень устанешь.

И я тоже когда-то плутал по лесам,

По болотам, по жизни, по годам.
И я верил, как ты, пророческим снам,
Не искал я комфортного брода.

И сушило одежду мне солнце, а дождь

Грязь смывал, хоть ко мне и не липнет,
И не ставили часто за жизнь мою грош,
А она продолжалась в hard-rock-овом ритме.

Слушать Бога в себе и услышать его.

Вот и ты, видно, слушаешь Бога.
Сын снимает кино, он по жизни бегом,
Не судите его очень строго.

Заложник совести

Бросать слова на ветер, ну а дождь
Смывает след в израненной душе,
А дружба побоку, несчастный грош
Поможет в день рожденья провести фуршет.

Заложник совести… И где же тот ломбард,

Что в долларах ее вам оценил?
Какая проза, разлюбезный бард,
Я понимаю, больше нету сил.

Против течения грести и день за днем

Насмешки слышать за своей спиной,
И предложения – ты заходи, нальем.
И сил сопротивляться нет порой.

Что ж, по течению легко – кури бамбук

И песенки какие нужно пой.
Никто не скажет, что отбился ты от рук,
И будут гимны в честь тебя всеместно над рекой.

Но водопад, пороги, Страшный суд,

Где сам себя намерен ты судить.
Вот то-то и оно, а легкий блуд
Себе прощу, могу и вас простить.

Баллада о либидо и о проблемах его отсутствия