Посадочные огни

Галкина сняла с полки банку варенья, хмурясь от мечущихся мыслей, перешла к столу.

Надо решаться. Деньги нужны позарез, до такой степени, что хоть на паперть иди. «Самогон – это не образ жизни, это не призвание, это всего лишь вид заработка, – уговаривала себя Галкина, – это выход из кризиса. Отходной маневр, метод бокового прыжка – вот что это! Даже Кутузов сдал Москву, когда деваться было некуда. Если у меня самой нет талантов, монетизировать нечего, то почему не воспользоваться талантами Зинаиды?»

– Стартовый капитал не нужен. Оборудование есть, варенье есть. А что, собственно, я теряю? – вслух продолжила размышления Марго. – Ладно, Зин, считай, ты меня уговорила. Но если твой бизнес-план окажется убыточным, учти, потери я вычту из твоей доли.

– Какие потери, Рит? Никаких потерь. Компоты мои, дрожжи мои, газ – твой! Идет?

– У меня газа только один баллон, и тот завтра привезут.

– Хватит за глаза! Для начала… Кстати, куда ты его поставить?

– В сенях. Газ у нас всегда там стоял.

Через неделю кухня Марго была переоборудована в частное нелегальное предприятие по производству самогона.

На плитке стоял побитый жизнью сорокалитровый молочный бидон. Из крышки бидона, обмазанной засохшим тестом, торчала трубка со шлангами. Один из шлангов тянулся к крану, другой был выброшен в форточку и заканчивался на земле под окном. Со свободного конца трубки свисал шнурок, под ним стояла трехлитровая банка, куда со шнурка стекала жидкость.

Над всем этим «техно» хлопотала Зинаида, мурлыкала под нос «Капли датского короля», меняла полную банку на пустую, процеживала жидкость через фильтр с активированным углем. Процесс приближался к завершающей стадии. На столе ожидали огурцы домашней засолки, капуста, только что отваренная картошка, ломтями нарезанный хлеб, колбаса, две стопки и спиртомер. Возбужденная, раскрасневшаяся от процесса Зинаида понюхала жидкость, пошевелила ноздрями. Марго заглянула через плечо технологу самогоноварения:

– Ну, что там?

– Высший класс! Никакого запаха! – Зинаида опустила в банку спиртомер. – Вот они, нанотехнологии! Смотри! Семьдесят пять градусов! Разбавлять надо.

Зинаида начала разводить содержимое банки, опять измерила градус, разлила по стопкам готовое зелье. Бросила в каждую стопку по кубику льда.

– За нас.

Зинаида подмигнула Галкиной, махнула сто граммов, захрустела огурцом. Марго, глядя на Зинаиду, передернула плечами.

– Ну, чего ты, пей! – Зинаиде нужна была компания.

– С праздником молодого самогона тебя, Зин.

Марго набрала в грудь воздуха и опрокинула стопку. Горло сдавило, она закашлялась.

– Ну, как? Нормально?

Маргарита задышала и прислушалась к себе. В груди стало горячо.

– Нормально вроде… Жива пока.

– Закусывай давай! Эх, полечим нервишки! До чего одиночество доводит…

– Зин, мы так сопьемся. И потом, какое это у тебя одиночество? У тебя полный дом Резников: муж, дети, внучка. Это у меня – ни кола ни двора. Нет посадочной полосы…

Зинаиду торкнуло, голова отяжелела. Она подставила ладошку под щеку:

– Что-то я не поняла, ты про какую полосу говоришь?

Захмелевшую Маргариту потянуло на откровенность.

– Ты же в курсе, я стюардессой была… На чем только не летала! Все время на дальномагистральных. Начинала на Ил-18, на Ту-114, потом на Ил-96, еще… этот, аэробус… А-300. Не важно. От Магадана до Калининграда – везде побывала. Зин, ты только представь: ночь… или туман… Заходит самолет на посадку, а внизу огни вдоль всей полосы посадочной! Чтоб не сбился с пути самолет, чтоб не сел в другое место! Правда здорово? Потому что если в другое место сядет – это ка-та-стро-фа!

Зинаида кивнула, на глаза навернулась слеза. Само собой, катастрофа! Вон не так давно по телику показывали, приземлился самолет на многоквартирный дом – ужас, сколько народу погибло!

– Вот ты возвращаешься вечером домой, – воодушевилась Маргарита, заметив живой отклик в глазах собеседницы, – в окнах свет! Это – твои посадочные огни. А я возвращаюсь – в окнах темно. Где полоса? Куда садиться? Знаешь, сколько раз я принимала чужую полосу за свою? Со счета сбилась! Одни жертвы!

Зинаида усмехнулась, обнаружив глубокое понимание вопроса:

– Думаешь, я не принимала? Еще как принимала… Гришка мой никогда не зажигал эти самые… огни. Да и вообще – не зажигал… Холера простатитная… Так что жертв хватает и в моей жизни. Ладно, давай по маленькой, и баста, карапузики…

Они выпили, Зинаида закусила и поднялась из-за стола, проверила веревочки с трубочками, подставила новую банку под шнурок.

– Завтра занесу Федьке пол-литру, поздравлю с праздником, – с тихой печалью произнесла она.

– Зин, погонит он тебя с нашим самогоном!

– Кто? Федька погонит? Не бери в голову, это моя забота! Он с малолеткой любовь крутит, так что я найду на него управу.