Посланники

Воздух очистился от дыма и пыли.

Вновь выглянула луна и, немного выждав, расслабленно опрокинулась набок.

Слипались глаза.

Клонило ко сну.

Я оглядел сиротливо лежавший на земле спальный мешок, но спохватился – в любую минуту это может повториться…

Боец Николай принялся за стихи:

"В небе смолкли оракулы,

и тогда мы в пути

пели песни и плакали,

чтоб с ума не сойти"*

Я спросил Николая:

- Чем занимаешься обычно?

- Фотографирую. Для заработка – снимаю свадьбы, похороны. Для души –

отражённую в луже луну или…

- Скоро осень, - сказал я. - С дождями и лужами.

На землю легла узкая тень – подошёл Гилад и присел рядом.

- Уличные бои – штука жуткая, - почесывая рыжую бородку, заговорил он. - Может лопнуть сердце, да? Можно потерять всего себя, да?

Я посмотрел на впалые щёки Гилада.

- Да? - повторил Гилад.

Я постучал по деревянному ящику от патронов и напомнил о майоре из новеллы Хэмингуэйя "В чужой стране": "Если уж человеку суждено всё терять, …он должен найти то, чего нельзя потерять".

- А что именно потерять нельзя, майор сообщил?

Гилад усмехнулся:

Я развёл руками.

* Григорий Чемоданов.

- Ну, вот…- Гилад решительно поднялся с места.

- Куда? - спросил я.

- В сортир.

- Зачем?

- Как тебе сказать?

- Ладно, не говори, только поспеши. Мало ли что…

Гилад поспешил.

Я снова посмотрел на спальный мешок, подумал: "Чёртово испытание!"

…Мой отец говорил: "Каждый проходит через испытания. Обязан пройти…"

Я не понимал.

Отец смотрел на меня в упор: "Дарить новую жизнь – испытание, вырастить

того, кому жизнь подарил – испытание; уходить из жизни – испытание".

Вернулся Гилад и доложил:

- На стене ротного сортира некая Маргарет Этвуд написала: "Здравый смысл приходит благодаря опыту, а опыт приходит благодаря отсутствию здравого смысла".

Я стал допытываться:

- С чего ты взял, что Маргарет Этвуд?

- Стоит подпись.

Я сказал, что Маргарет Этвуд – канадская писательница.

Гилад пришёл в изумление:

- А мне подумалось, что такое могла нацарапать только опытная б…

Я посмотрел на осунувшийся лик луны и подумал: "Любопытно, каково сейчас лицо луны на другом конце света?"

Гилад спросил:

- Как думаешь, я смогу погибнуть?

- Сможешь, - отозвался я. - И ты сможешь, и я сможешь…

Гилад загрустил.

Я принялся его утешить:

- Опытные люди уверяют, что жить – занятие невыносимое, утомительное, ибо приходится вынуждать себя –

быть честным,

быть разумным,

быть учтивым и прочее, и прочее, и ещё и ещё…

Гилад не унимался.

- Интересно, - пробормотал он, - отчего у меня предчувствие, будто я погибну?

Я мотнул головой.

- И в правду интересно!

- И больше в этом мире меня не будет.

- Больше не будет.

- А что ж тогда?

Я предположил:

- Будет конец света.

Гилад перевёл дух.

- Может, обойдётся лёгким ранением?

…Мой отец говорил: "Жизнь даётся в дар без всяких объяснений, а потом тебя без всяких объяснений её лишают, тем не менее, чтобы с тобой не случилось, жизнь проживи свою. Неудачную картину можно переписать заново или просто взять и выкинуть, а свою жизнь, если не удалась, тут уже не…"

Рация молчала.

Мы ощущали себя людьми вполне взрослыми; об ожогах, ранениях и всяком другом не думали, ждали своего часа, понимая, что мучительное бездействие и неизвестность – также война.

Командирским голосом я произнёс:

- Боец Гилад, amor fati!

- Что? - вскинулся Гилад. - Что ты сказал?

Я перевёл:

- Полюби свою Судьбу!

- Это приказ?

- Понимай, как хочешь!

Гилад поморщился.

- За что Судьбу любить?

Я скосил глаза.

- Хотя бы за то, что она наша! Другой Судьбы у нас всё равно нет…

На лице Гилада выступила постная улыбка. Упавшим голосом он спросил:

- Может, стоит помолиться? Набралось у меня…

Я кивнул.

- Раз набралось, то приступай…

Гилад стал просить –

чтобы его сестра каждый год рожать прекратила,

чтобы его отец благополучно дотянул до пенсии,

чтобы в стране выпали нормальные дожди,

чтобы Израиль выиграл пару медалей на олимпиаде,

чтобы навсегда утихомирилась Газа.

Я посмотрел на рыжую бородку Гилада и пришёл к заключению: "Barbam video, sed philosophum non video"*

С севера приближалась колонна танков. "Накачиваем мышцы!" - догадался я.

- Чёртова Газа! - уныло проговорил Гилад. - Кажется, мы завязли в путанице?

Я глотнул слюну.

- Путаница – это когда не знаешь, как её распутать…

- А мы знаем? - зрачки Гилада вдруг потемнели.

Я пожал плечами.

В детстве меня пугали тёмные комнаты и учителя математики, а здесь, под Газой, пугали вопрошающие глаза товарищей. Боли я не чувствовал. Это как в драке: вначале тебя сотрясают тупые удары, а острая боль приходит потом…

- Так-то оно… - Гилад коснулся своей бородки. - А мне умирать…

Я заговорил о таких, казалось бы, неглупых парнях как Золя, Тургенев, Эдмонд де Гонкур и Доде, которые, собираясь в ресторане "Маньи", обсуждали вопрос о смерти. Однажды они пришли к выводу, что разумнее всего заставить себя довериться Судьбе, и при этом спокойно, без паники приговаривать: