После и вместо (СИ)

Ноги вязнут в песке, и мелкие острые камешки покалывают ступни. Волны шумят, накатывая на берег, но никак не могут заглушить глупые мысли, стучащие в голове.

“Для него это просто игра, а ты - кукла. И он дергает за ниточки, забавляясь про себя. Катон рожден, чтобы стать Победителем”

Сука, почему же так больно? Больнее, чем вспарывать вену ножом. Мирта знает, она проверяла.

Слабая. Ничтожная. Дура. Какая ты дура!!!

- Прячешься от меня? - руки обхватывают поперек груди и теплое дыхание обжигает шею. - Эй, только зубочисткой своей не размахивай. Я тут просто гуляю.

И почти не кривит душой на самом деле. Почти. Красивый и хищный, как готовящийся к прыжку зверь. Облизывается плотоядно, разглядывая футболку, липнущую к груди. А она фыркает, хохочет в лицо громко, с надрывом.

- Слишком зациклен на себе, Катон. Ты еще не стал всеобщим любимцем Панема.

И уходит вдоль линии прибоя, чувствуя спиной острый, срезающий кожу взгляд. Стараясь не думать о сжимающихся в кулаки пальцах, что умеют быть такими чувственными.

- Я не закончил, - хватает за руку и дергает на себя, явно собираясь заткнуть губы губами.

У него венка пульсирует на виске и грудь вздымается часто-часто, будто только что марафон пробежал.

- Пошел нахуй, Катон. Отъебись, понимаешь? Не ходи за мной, не ищи меня. Мы не партнеры, не союзники даже. Я вскрою твою грудину ножом на Арене, и даже слезинки не пророню. Уебывай.

Почему губы такие влажные и соленые? Почему брызги воды попадают в глаза, мешая нормально смотреть? Почему он стоит там столбом и не догонит, как прежде? Почему под ребрами вдруг стало так пусто? Будто яма. Черный провал.

Завтра - Жатва, а потом роскошный поезд до Капитолия, тренировки и шоу Цезаря. А потом Арена и много-много крови. Не ее крови - других. Пушечного мяса. Тех, что прибудут лишь за одним: умереть красиво у ее, Мирты, ног.

Катон. Мы могли бы… могли отказаться.

Хлещущий насмешкой взгляд всплывает в памяти, как удар по лицу наотмашь.

“Пошел нахуй, Катон. Просто исчезни”, - шепчут губы, как мантру, молитву.

Что, если ты стал слишком дорог? Что, если я не смогу?

========== 15. Китнисс/Финник/Энни ==========

Она красива. Она красива, как ангел, в этом воздушном платье и с глазами, сияющими, как драгоценные камни. Она идеальна для Финника Одэйра, Китнисс знает это также хорошо, как и то, что не должна грустить.

Это день свадьбы - счастливый день. Это день, когда Финник Одэйр берет замуж Энни Кресту. Девчонку с волосами цвета осенней листвы и глазами, в которых расплескалась весенняя зелень. Идеальную и любящую. Любимую.

Финник улыбается, поглаживая кончиками пальцев скулы невесты, и будто вонзает трезубец прямо Китнисс под ребра. Он никогда не улыбался так ей. Он никогда не говорил ей, что любит. Никогда не называл своей.

Не больно. Больно быть не должно. Потому что Финник улыбается. Он улыбается, и будто солнце отражается в его взгляде. Он улыбается, когда касается губами ее губ, когда запускает руки в мягкие волосы цвета лесного пожара.

“Ты будешь счастлив. Ты заслужил. Я так хочу, чтобы ты был счастливым”

И, может быть, получится не вспоминать все, чего не должно было случиться. Может быть удастся списать все на очередной ночной кошмар - липкий и вязкий, как застывающий гудрон. Кошмар, в котором он любит только ее, а потом умирает, раздираемый на части толпой переродков.

*

— Я люблю ее, Китнисс. Я так люблю мою Энни.

Он гладит пальцами древко своего трезубца, будто ласкает. А она глаз не может оторвать, вспоминая… пытаясь забыть, что эти пальцы вытворяли с ней на Арене, когда они надышались ядовитого газа и не понимали, наверное, что творят.

— Твоя Энни - просто сокровище. И знаешь, это будет самый красивый праздник с начала войны. Вы заслужили это, вы с ней.

Слова кажутся вымученными, а улыбка - резиновой. Но Финник сжимает ее руку, словно беззвучно пытается сказать нечто, что не может, не смеет произнести.

— С Питом все будет хорошо.

— Я знаю. Спасибо, Финник.

Он наклонится, трогая губами ее холодную щеку, а она вздрогнет от жара, что волной прокатится по телу. Телу, которое вспоминает, никак не может забыть.

— Тогда на Арене…

Он мнется, не зная, как начать, что сказать, как объяснить. Его волосы цвета спелой пшеницы перебирает ветер, а она так хотела бы запустить в них пальцы. Опять.

— Не надо, прошу тебя. Просто забудь.

В ее голосе мольба, разбавленная тоской и слезами, а он выдыхает будто бы с облегчением, сжимает плечо на прощанье.

— Ты лучший друг из всех, что у меня были.

“Ты тоже, Финник, ты тоже”

*

Жених кружит невесту - уже жену, в первом танце, и она, как хрупкая статуэтка в его руках. Она как нераспустившийся бутон с нежными шелковыми лепестками. Она - само совершенство.

Первый танец подходит к концу, и гости присоединяются к молодоженам, музыка гремит на полную, а веселый смех и шутки раздаются со всех сторон.

Китнисс танцует, не чувствуя ног. В голове - пусто и хочется просто уйти. Забраться с ногами в кровать, обнять подушку и выжечь из сознания память о его губах на ее шее, о его ладонях на ее бедрах.