После жизни

Он приметил это, а я примечаю то, что в меня вновь воткнуты множество трубок, что

проводят через себя лекарства. На кончиках пальцев «прищепки», которые передают мое

состояние на мониторы. Все пикает и ужасно раздражает. Я так устала от этого.

Пытаюсь поднять руки, чтобы почесать нос, который ужасно чешется, но Док мешает

мне это сделать.

− Что ты хочешь сделать?

− Почесать нос.

− Не надо! Тебе, вообще, не нужно шевелиться. И...

− Что еще? Док, я так хочу почесаться, будто сотни тысяч мелких иголок

одновременно вонзаются в меня.

− Не нужно тебе сейчас видеть свои...

Я опережаю его; руки поднимаются к моему лицу. Они покрасневшие и кое-где

намечаются вздутие. Что?! Все это здорово смахивает на ожоги.

− Я хочу увидеть свое отражение в зеркале, - пытаюсь я подняться. Но Док

останавливает меня.

− Нет. Нельзя вставать. Твоя температура увеличилась на градус быстрее, чем мы

ожидали. Это спровоцировал солнечный удар. Я ввел тебе обезболивающие и штамп, который я смог приготовить здесь. В лаборатории Трента ест все необходимое.

− Я умру? Так скоро?!

− Что значит умрешь и так скоро? Ты вовсе не умрешь! Я не дам тебе этого сделать.

Штамп смог успокоить твое внутреннее состояние.

Мне плохо. Но надо держаться.

− Я так и буду здесь... до конца? - решаюсь задать я ему свой главный вопрос.

− Да, к сожалению. Я не отпущу тебя сейчас даже, если Граф попросит об этом. Но он

не сделает этого. Он знает степень опасности.

Глаза закрываются, а слезы все равно проникают на мои щеки, омывая их горячей и

соленой влагой. Что же делать? В моем животе растет новая жизнь, но вряд ли я смогу

быть с ней до конца.

***

Мою ладонь гладят и рисуют замысловатые узоры кончиком пальца.

Я приоткрываю глаза и смотрю на того, кто этот посетитель. Это Граф. Он сидит у

моей кровати и в задумчивости выводит свои узоры на моей ладони. Взгляд его опущен

вниз.

− Я рада видеть тебя, - шепчу я ему, стараясь улыбаться.

Граф молча смотрит на меня. Его лицо как камень. Он держит свои эмоции под

контролем, но они подтачивают его как точит вода самый острый и мощный камень.

− Как ты? - отстранено холодно интересуется он.

− Хорошо. Лекарства действуют.

− Так не должно быть.

Граф привстает и прикасается губами к моему животу, запуская в меня рой бабочек, что порхают внутри. Волна нежности поднимается во мне. Я запускаю руки в его волосы

и наслаждаюсь нашей близостью.

Граф мурчит как кот и прислоняется ухом чуть выше живота.

− Его слышно? - с придыханием спрашивает он меня. Его голос срывается и не

хватает дыхания.

− Нет. Еще рано. Ты не почувствуешь его.

− Жаль. Я хочу слышать своего сына, чувствовать поддержку.

− О чем ты?

Я ощущаю, что эти слова Графа не пустой звук. Его что-то очень сильно беспокоит.

− Я боюсь не справиться со всем этим. Лучше было, когда никто не управлял мои

сердцем и чувствами. Легче ощущать себя бесчеловечным. Роботом, что не ведает любви.

Эмоции зашкаливают через край. Граф открывается мне. Я беру его лицо в ладони и

внимательно смотрю на него. Стараюсь запомнить каждую его черточку. Не знаю зачем, но так... на всякий случай.

− Ты жалеешь, что познакомился со мной? - с замиранием сердца я жду его ответа.

− Что?! Ты спрашиваешь меня о таком?! Это я должен спрашивать тебя: жалеешь ли

ты о том, что я испоганил тебе твою жизнь.

− Моя жизнь — это ты. Наш ребенок и ты — все, что я желаю.

− Не такой она должна быть в твои семнадцать лет. Не такой. Прости меня, - целует он

меня, едва прикасаясь. Он боится причинить мне боль. Он боится уничтожить меня. А я

боюсь, что он уже уничтожен мной. И осознание этого сильно давит.

− Граф, - он замирает. - мы сможем все преодолеть. Ты только будь рядом со мной.

Хорошо?

− Хорошо.

Это то слово, что мне нужно услышать. Я спокойно проваливаюсь в сон, ощущая руку

своего любимого поверх моей.

***

Проходит три месяца бесконечных мытарств Графа и моих попыток дожить еще один

«лишний» день.

Все это время я остаюсь в палате, что оборудована в лаборатории специально под

меня. Лишь бы я была рядом с Доком, рядом с жизненно-необходимым штампом, который

день ото дня действует все слабее и слабее. Его сила над ослабевает. Ребенок же

становится лишь сильнее. Он уже вовсю толкается и пихает меня, не давая спать ночами.

А днем мне совсем не сомкнуть глаз: Док все время «пытает» меня новые способами

сбивания температуры. Она уже поднимается от тридцати девяти до тридцати девяти и

семи. Мне остается совсем немного.

Граф приходит каждый день ко мне и просиживает около моей постели до вечера. Он

выглядит измотанным и уставшим. Все чаще я вижу на его руках синяки с

кровоподтеками, если он не успевает одеть свою рубашку поверх майки. Он

отмалчивается на все мои вопросы, а я не могу устроить ему истерику или скандал — нет

сил.

На его лице лишь изредка появляется некое подобие улыбки, когда он разговаривает с

ребенком, гладит мой изрядно увеличившейся живот и прикладывает свое ухо к нему, чтобы услышать своего сына. Лишь на это мгновение нас становится спокойно и легко.

Мы наслаждаемся друг другом.

Он зовет сына Принцем. Мы думаем, что это должен быть сын... Пинается он сильно.