Последнее лето в национальном парке (СИ)

— Полагаешь, я та самая маленькая ниша, где ты не будешь сотой? — засмеялся объект матримониальных претензий.

— Остальные девяносто девять уже покойники. Прими сочувствия.

— Обещала, ведь, когда-то ловушек не ставить!

— Но ты уже продемонстрировал свою готовность быть жертвой.

— Да… — сказал Андрей Константинович с глубоким чувством, — злой бабой ты и раньше была, но наглости за тобой не водилось.

— Я исправлюсь со временем.

— Не стоит, я всегда мечтал жениться на ведьме — в качестве наблюдателя, — заверил он меня, — быть может, я слишком поздно это осознал, у каждого из нас были свои иллюзии. Мне скучновато жить без тебя, и я приехал поговорить именно об этом.

— Не хочешь подождать результатов теста?

— Полагаешь, в этом есть необходимость?

— Честно говоря, я не считаю ситуацию такой уж двусмысленной, но тебе же будет интересно!

— Мне уже интересно — сказал Андрей, вынимая из своей сумки газетный сверток, — кстати или некстати, но здесь подарок для тебя.

— Новое — хорошо забытое старое, — задумчиво произнесла я, разглядывая книжечку Войновича, — откуда она у тебя?

— Я случайно увез ее в своем чемодане, а недавно у меня была командировка в те места, и я заехал в Неляй. Оказалось, ты уже успела прислать Линасу еще один экземпляр, и он подарил эту книгу — в знак искреннего восхищения твоим знанием северных мифов. Мы здорово напились в тот вечер.

— И разговорились?

— Естественно, я же спрашивал об обратном адресе, и он понял, что я ищу тебя. Бандероль была из Ленинграда, но адрес оказался неверным. Там жил высокий человек с большим роялем, который не видел тебя уже лет шесть-семь.

— Сам знаешь, радистка Кэт мне в подметки не годится, — сказала я и, припомнив, что бандероль была отослана с квартиры Питерского, открыла книгу. Там лежал сушеный листик бузины, а на форзаце синела короткая надпись: «Марине и Андрею на память о лете в Национальном парке. Пушкайтис».

— У меня создалось впечатление, что наиболее значимая часть той давней истории все-таки проходит по разряду мифов, — произнес Андрей Константинович и замер в ожидании ответа.

— Не выдал, — поняла я результаты допроса, и соблазн оставить грех на своей совести был велик — все равно бог леса был человеком крайне предусмотрительным и зря своим семенем не разбрасывался. Его миссия была совсем иной — они там надеялись на меня…

— Без комментариев, — сказала я, однако, — ты уже закрывал эту тему.

— Ладно, оставим, у меня сейчас много других дел, — ответил Андрей с видимым облегчением, и я поняла, что пронеслась над пропастью.

— Начнешь, разумеется, с ужина? — спросила тогда я самым провокационным образом.

— Нет, мне нужно выяснить, наконец, почему ты нашлась, — засмеялся он, и мы еще немного поговорили.

Эпилог

Итак, жажда хэппи-энда, дарованная нам в свитках Иоанна Бого-слова, снова силится выйти из черноты, словно первый апрельский росток, и, если уж извлекать положительное из безнадежного, то следует воздать хвалу человеку гармоническому, положительному, устойчиво прописанному в книге живых.

Хорошисты с оценкой «пять» за поведение — нас не увидишь на кострах, и в храме мы — не далее заветной черты, за которой нужно служить жертвой, но это для нас пишутся стихи и учебники, это мы возделываем землю под солнцем, чтобы вкушать хлеб свой зимой, это мы радуемся на этом свете всему понемногу, и это у нас всегда есть, что отнять. Тем другим, что спят в походных гамаках, не отстегивая шпаги, всегда нужно чего-то другого.

Тем, другим, не сидится на месте — и как тут усидишь, когда нужно раздваиваться на врагов и друзей, устраивать небесные баталии и меняться местами. Мы — место, где тем разбрасывать и собирать свои камни в борьбе за колосья трудов наших, а мы исправно поем застольные гармонические песни о безумстве храбрых, потому что мы — их бессмертие, ведь они живут потом только в нас, и это мы плодим себе подобных для их бессмертной жизни — они этого, отродясь, не умели. Это они сгорают на кострах своей одержимости, а мы, наградив их посмертно, любуемся обеими сторонами медали одновременно — конечно, костры горят, чтобы нам было светлей, но, с другой стороны, кто же сожжет себя, если нет компетентного зрителя? Да и вообще мы прожили бы и без них, мы — соль земли, мы — суть земли, мы — смак земли, только бы не было войны…

Только бы не было войны — тогда без них сложно…

Игры, в которые играют люди, люди, которые играют в игры — и вот уже кто-то моделирует ваш сценарий: «А что бы вы сами написали на своем могильном памятнике? А какая надпись могла бы быть на обратной стороне?»

Кто знает, не замени мне тогда «четыре» по поведению на «хорошо» по алгебре…