Последний хранитель вечности

— О-о-о, это очень интересно, — оживился дядя. — Павел, хотите коньяку?

У меня есть превосходный «Армянский», ему восемьдесят лет, старше меня.

— Да, пожалуй, рюмка коньяка была бы, кстати. А то я что-то разволновался.

— Хм. И есть от чего, доложу я вам, — улыбнулся дядя.

Тимофей Валерьянович подошел к буфету, открыл дверцу и достал заветную

бутыль. Потом сходил на кухню и принес блюдце с нарезанным лимоном.

Мбу… — сказала пробка. Коньяк разлили по рюмкам и неописуемый аромат тут

же разлился по комнате. Паша и Тимофей Валерьянович дзынкнули хрусталём.

— Будь здрав, боярин! — сказал дядя и опрокинул содержимое рюмки во чрево.

И только он собрался туда же определить лимон, как Паша схватил его за

руку.

— Не надо! Зачем? Вы всё испортите, это же не водка! — дядя слегка удивился.

— Подождите пару секунд и насладитесь тем блаженством, которое сейчас

вас охватит.

Через некоторое время Тимофей Валерьянович облизал языком губы и, расплывшись

в блаженной улыбке.

— Черт возьми, умирать пора, а коньяк пить научился только сейчас, — произнёс

он не открывая глаз. Он явно льстил Павлу и Паша это заметил.

— Напрасно все закусывают лимоном, — сказал Паша и проделал ту же процедуру.

— Лимон обжигает все рецепторы на языке и во рту. От букета не остаётся

и следа.

— Знаете, Павел, я рад, что в вас не ошибся. Вы нестандартно мыслите.

Ну да ладно, вернёмся к мечу. Я навёл справки и выяснил, что изображение

на эфесе принадлежит мифическому ордену «Хранителей вечности». Он очень

малочислен и на протяжении всего существования мира охраняет его от сил зла. Спасая вечность, рыцари ордена всегда ухитрялись оставаться в тени,

правда, был один прокол. Георгий Победоносец стал легендой. Считается,

что тот, кто возьмёт в руки этот меч, тот и будет следующим его хранителем.

И если зло опять придёт на землю, то именно ему придется с ним сразиться.

— На него свалилось огромное счастье, но он не успел посторониться, —

растягивая слова сказал Паша. — Вы намекаете, что это я следующий?

— Ну что вы, — улыбнулся дядя, — это просто легенда, да и вы так ловко

фехтуете, что Вам просто грех бояться.

— Меч и шпага — это несколько разные вещи, — уточнил Васильков. — Что

еще есть в вашей справке?

— Существует дверь в другой мир, — продолжал дядя Тимофей, он явно обрадовался

интересу Павла. — Пространство и время часто меняются местами. И вот посреди

этой путаницы есть мёртвый лес, он окружает город теней. Посреди города

стоит замок Отчаянья. Вход охраняют вера, надежда, любовь. Чтобы пройти

в замок, нужно или убить их, или вернуть к жизни. А в замке ждёт Воин

Смерти. С ним тебе и предстоит сразиться.

— Так значит, все-таки мне! — Васильков улыбнулся и посмотрел на дядю Тимофея.

— Ну… Я это образно, — опомнился дядя. — Вот такие вот сказки… — Вздохнул

Тимофей Валерьянович, в воздухе повисла тяжелая пауза.

— Еще по рюмочке? — спросил дядя.

— Нет, спасибо, — ответил Паша.

— Ничего страшного, — успокоил дядя. — Мы сейчас поужинаем, и всё будет

в порядке.

За ужином они говорили о пустяках, но Павлу казалось, что дядя что-то не

договаривает. Он довольно ловко уходил от любых вопросов касающихся меча.

Похоже, он сказал ровно столько, сколько было нужно знать Василькову,

и ни слова больше.

Когда прощались, уже в дверях, Тимофей Валерьянович записал Павлу три

телефона и сказал, что эти люди смогут рассказать о мече гораздо больше,

если только у него останется интерес. Так, с мечом, завёрнутым в плед,

Павел вышел из подъезда и сел в автомобиль. Занятный у них получился разговор

— сказка, рассказанная на ночь. «А здорово, наверное, было бы. Я спасаю

мир!», — подумал Васильков, улыбнулся своим мыслям и повернул ключ в замке

зажигания. Машина вздрогнула, заурчала и через минуту тронулась с места,

оставляя за собой клубы сизого дыма.

После ухода Павла Тимофей Валерьянович сел у телевизора смотреть «Джентльменов

удачи», он очень любил этот фильм.

— Ты куда меч дел, лишенец? — послышалось из-за спины.

Тимофей Валерьянович вздрогнул, подскочил из кресла и обернулся. В дверях

стоял кто-то в монашеской рясе, подпоясанный веревкой, с капюшоном, натянутым

на глаза.

— Как вы сюда попали? — неуверенно пролепетал Тимофей Валерьянович.

— Как я сюда попал? Куда ты сейчас попадёшь — вот где удивление будет

огромным. Где меч, старый пень? — угрожающе прорычал гость.

— Господи, я уже и сам перестал в это верить, а вы всё-таки пришли.

— Я сказал, где меч?

— В надежных молодых руках. Я отдал его, и просто так вы его теперь не

получите.

— Кто он? — настаивал гость.

Подойдя к старичку, Капюшон схватил его за горло и приподнял на вытянутой

руке. Ноги у дяди оторвались от пола, с них, издав лёгкий шлепок, свалились

тапочки, что-то хрустнуло в шее. Тимофей Валерьянович давно понял свою

обречённость и был готов к смерти. С того далекого дня, как он стал одним

из рыцарей «Хранителей вечности», в глубине души был страх перед сегодняшней

встречей. Тимофей Валерьянович даже не умел обращаться с мечом. Случай

— и ты владеешь страшной тайной. Но в этом испуге не было трусости, и

будь шанс начать всё сначала, то его поступки были бы такими же. Преодолев