Последний проблеск света (ЛП)

Трэвис охает и хватается за поручень.

— Что такое?

— Смотри, — я показываю вправо.

— И на что я смотрю?

— Там еще одна тропа.

— И что?

— И то, что она, похоже, куда-то ведет.

Трэвис хмурится, до сих пор потеет и выглядит особенно ворчливым.

— Нельзя знать наверняка.

— Тогда зачем туда сворачивать? Там дорога поднимается выше по холму. Она должна куда-то вести. Может, там хижина вроде той, что мы нашли вчера.

— А может, ничего. Живописное местечко или типа того. Едва ли мы тут найдем уютный домик.

Я раздражена, и мое лицо это отражает.

— Ну, попробовать-то стоит, не так ли?

— Пустая трата времени.

Я прибавляю газа и поворачиваю на новую тропу.

— Я же сказал, пустая трата времени, — ворчит Трэвис.

— Мне все равно, что ты сказал. Я за рулем, и я думаю, что эта тропа куда-то ведет. Я думаю, что стоит попробовать. Так что заткнись и прекрати ныть. Если будешь вести себя как придурок просто из-за того, что получил травму, можешь сидеть с закрытым ртом.

Трэвис не отвечает, и минуту спустя я кошусь на него. Его лицо остается непроницаемым.

— Я не хотела срываться на тебя, — говорю я мягким тоном.

Он тихонько фыркает.

— Я это заслужил. Вел себя как засранец. Прости.

Я улыбаюсь ему, после чего приходится сосредоточиться на управлении джипом, чтобы не съехать с тропы. Она узкая и крутая с большим количеством изгибов, и тут много упавших веток. Я не уверена, смогли бы мы проехать здесь на другом автомобиле.

— Ты правда думаешь, что она куда-то ведет?

Я бросаю на него быстрый взгляд. Заметно, что ему все еще больно, но он прилагает усилия, чтобы не быть таким сварливым.

— А тебе так не кажется?

— Может быть.

Трэвис кажется сомневающимся, но я игнорирую это. Я еду вперед, и в кои-то веки моя настойчивость вознаграждается.

Мы наконец-то выезжаем из леса на огромную поляну на вершине холма.

Там дом.

Дом с весьма странной наружностью, но все-таки дом.

— Ха! Говорила же! — да, я достаточно мелочна, чтобы заявить об этом вслух. Он вроде как заслужил.

— Что это за место? — спрашивает Трэвис, высовываясь из-под крыши автомобиля, чтобы посмотреть получше.

— Похоже на дом, не так ли?

Однако я понимаю его вопрос. Здание кажется странным.

Дом состоит из одного этажа и обшит дранкой без покраски. Но крыша покрыта отражающими панелями, и с одной стороны много оборудования. Единственное, что я узнаю — некое подобие пропанового резервуара промышленных размеров.

— Это солнечные батареи на крыше? — спрашиваю я, все еще пытаясь понять, на что мы смотрим.

— Похоже на то. Заедь с той стороны, — он показывает на механизм с одного из задних углов.

Я подъезжаю туда и вижу, как Трэвис осматривается, оценивает, складывает детали воедино.

— Так и думал, — говорит он наконец. — Солнечный электрогенератор.

— Ты шутишь! Посреди такой глуши?

— А там позади определенно емкость с водой. Похоже, ручной насос, но он уходит в дом. Готов поспорить, там есть работающее водоснабжение.

Я сжимаю руль и смотрю на всю эту систему.

— Выглядит весьма странно.

— Это наверняка ручная работа. Тот, кто это сделал, явно хотел жить независимо от цивилизации.

— Это применимо ко многим людям.

— Конечно. Но на оборудование этого места наверняка ушли годы. Он начал задолго до удара. Нам придется быть осторожными. Такие люди не сбегут просто так. Может, тут кто-то живет. И он не желает видеть гостей. Поезжай снова к парадному входу.

Когда я подчиняюсь, Трэвис протягивает руку и несколько раз жмет на гудок. Затем кричит:

— Эй! Есть тут кто? Мы не ищем проблем. Лишь безопасное место для ночлега. Если хотите, чтобы мы уехали, мы уедем. Есть тут кто?

Мы ждем пару минут, но нет ни звука, ни движения.

— Не думаю, что тут кто-то есть. Если бы кто-то был дома, он наверняка ответил бы или выстрелил по нам.

Трэвис хмурится.

— Может быть, — он еще несколько раз сигналит. — Есть тут кто?

— Как мне кажется, пусто.

— Да.

— Я проеду по периметру, чтобы мы могли хорошенько осмотреться.

— Отличная идея.

Мы объезжаем дом по кругу и обнаруживаем сзади большую мастерскую, которая тоже выглядит пустой. Трэвис всматривается в окно мастерской.

— Погоди. Там. Смотри.

Я практически наклоняюсь через него, чтобы тоже посмотреть.

На земляном полу мастерской лицом вниз лежит тело.

Ну, уже не тело.

Скорее скелет, одетый в ветхую рваную одежду.

— Не выходи, — говорит Трэвис. — Просто подъезжай к двери. Я хочу посмотреть, что случилось.

Я проезжаю пару метров, и он дергает дверь в мастерскую. Не заперто. Трэвис выходит из машины и наклоняется.

Я замечаю рядом с трупом охотничью винтовку.

— Он застрелился?

— Не вижу огнестрельных ранений. Или сломанных костей в черепе и шее. Может, у него случился сердечный приступ или типа того.

— Наверное, он владелец дома. Бедняга. Обустроил все для выживания. Наверное, он был так горд собой, что оказался готов, когда ударила катастрофа. А потом у него однажды утром просто отказало сердце.

Глаза Трэвиса делаются нетипично мягкими, изучая мое лицо.

— Думаешь, произошло что-то в этом духе?

— А ты нет?

— Похоже на то, — он кивает. — Ладно. Тогда стоит попытаться попасть в дом, чтобы провести ночь.