Последний звонок. Том 2

Из переднего кармана рюкзака я вытащила прозрачный файлик. Внутри лежал новенький паспорт. Из паспорта выпала банковская карта.

— ПИН-код — четыре шестерки. Надеюсь, запомнишь. Чем могу, девочки. Чем могу.

С паспортной фотографии на меня смотрела… я. Новая я, брюнетка с фиолетовыми глазами. Шибаева Юлия Игоревна. Место рождения — город Назарово. Год рождения… Я быстро посчитала. Мне, оказывается, девятнадцать лет. На днях исполнилось.

— Совершеннолетней жить проще, — пояснил Саша. — Никаких вопросов из разряда «кем тебе приходится этот дяденька». А выглядит молодняк сейчас так, что хрен поймешь, пятнадцать или тридцать.

Я вспомнила, как Витек фотографировал меня «на документы». Посмотрела на свое лицо — то, из прошлой жизни. Глупой и маленькой меня. Ни фига еще не понимающей. Волновавшейся, выйду ли я на фотке похожей на Хомуру Акэми…

— Я ведь тебя сейчас ненавидеть должна! — Это произнеслось так жалобно, что самой противно стало.

Саша кивнул. Он уверенно продирался сквозь пробку.

— Должна, конечно. Воров и мошенников надо презирать. А тех, кто тебя обманул — ненавидеть. Устоявшийся шаблон, его с детства вкладывают в головы. А знаешь, почему ты меня не ненавидишь?

Я молчала, и он ответил сам:

— Потому что я — гад и подонок — по большому счету, единственный, кто тебя понял. Показал мир, в котором можно жить по своим правилам — а не по тем, которые родители с учителями придумали. Ты попробовала жить так и тебе понравилось.

— Замолчи!

— Замолчал. — Он усмехнулся. — Как будто от того, что замолчу, это перестанет быть правдой… И еще. Есть одна фишка, против которой не попрешь. — Повернулся ко мне, подмигнул зеленым глазом. — Хорошим девочкам нравятся плохие парни. Необъяснимый психологический феномен, сколько раз он мне на руку играл. Будь у нас побольше времени, ты б в меня влюбилась. И по фиг на семнадцатилетнюю разницу.

— Козел!

Саша захохотал.

Я отвернулась, уставилась в окно. Из пригорода мы давно выбрались, летели по широкой улице с отбойником посредине. Тем, кто сидел в проносящихся машинах, было совершенно не интересно, что происходит в нашей.

Мы въехали в какой-то туннель.

— А это что за хрен с бугра? — Саша насторожился. Напряженно смотрел в зеркало заднего вида. — Хвост за нами, что ли? Видишь, придурок сквозь ряды ломится?

Я, обернувшись, присмотрелась. И увидела, что какая-то машина, отчаянно сигналя, мечется из ряда в ряд.

— Дружок твой?

— Нет! Еще раз скажешь «дружок» — убью. — Я откуда-то знала, что, будь это он, обязательно бы почувствовала.

— Твою мать. Менты. — Саша прибавил газу — хотя мне казалось, что дальше газовать уже некуда — и принялся лавировать среди машин.

— Почему менты? У него нет мигалки…

— Зато номера есть. Синие. И мигалка, кстати, есть — он ее просто не включил. Шифруется, урод… ….!!! — Саша едва ушел от столкновения. Столкнулись машины, едущие сзади, сколько — не разберешь.

Мы выскочили из туннеля на мост. Справа сиял остров ярко освещенных небоскребов — красивый, как на рекламном плакате. Сейчас явно не стоило спрашивать «что это?»

Дорога проходила на уровне седьмого этажа. Примерно. Вот уж где я точно не хотела бы жить, так это в таком небоскребе.

— Вроде оторвались, — бросил Саша.

И в этот момент из крайнего левого ряда поперек потока бросилась машина. Выскочила перед нами, водитель ударил по тормозам. Саша тоже затормозил, но поздно — мы слишком разогнались. Со скрежетом влетели в остановившуюся машину. Из окон посыпались стекла, ремень безопасности врезался в плечо, по лицу ударило что-то, воняющее пластиком.

— Спокойно. Это подушка, — услышала я Сашин голос. Уверенный, деловитый — как всегда. Как будто мы каждый день так влетаем. — Ныряй под нее. Выбирайся и сваливай, меня не…

— Набегалась? — Мою дверь распахнули.

Первым, что я увидела, были мужские туфли. Изящные, явно дорогие, они выглядывали из-под черных наглаженных брюк.

Голос, приказавший мне вылезать, никак не мог принадлежать владельцу таких туфель и таких брюк. То есть, в прошлой жизни — не мог. А в этой уже слишком много всего напроисходило.

Я выбралась из машины, испытывая странное облегчение от того, что знала, кого сейчас увижу.

— Здравствуйте, Дмитрий Владимирович.

Глава 114 Дима

Если бы не та фотография, что показывал Арсен, я бы ни за что не распознал в этом взъерошенном пугале Юлю. Даже точно зная, что это она — открыв дверь, я растерялся. То ли папаша везет домой загулявшую дочь, то ли сутенер — проститутку от клиента. А вдруг опять ошибка? Но она назвала меня по имени. И взгляд… Да, этот взгляд ни с чем не спутать — хоть глаза и стали почему-то ярко-фиолетовыми. Гонора в этом взгляде, правда, поубавилось. Ну, или я научился его выдерживать.

— Обосраться и не встать, — выдал я.

На таких тонах и в таких выражениях мы еще ни разу не разговаривали. Фиолетовые глаза широко распахнулись, губы задрожали. Может, Юля вспомнила, как отчим на нее орал, а может — просто от неожиданности. Не часто учитель русского и литературы говорит «обосраться».

— Пошли. — Я схватил ее за руку. — Ты вообще в курсе, что твоя мать…