Посмертный бенефис

20 ноября 1996 года. Москва, аэропорт Шереметьево-2

Дежурный внимательно вглядывался в экран монитора. Ориентировка, пришедшая вчера днем, составлена довольно толково. «Рост —178–180, возраст — 55–60, телосложение — обычное, военная выправка, прическа — короткий седой ежик. Предположительно одет в длинный светлый плащ и в светлый кремовый костюм».

Одетых подобным образом уже с утра хватает, особенно на южных рейсах. Вот, например, на Афины, в 8.30. Белый плащ, кремовый костюм.

Дежурный поднял телефон внутренней связи:

— Леночка, у тебя там стоит господин в белом плаще, подержи его минут пять, я посмотрю поближе.

Он спустился в зал, подошел к паспортному контролю, встал в соседнюю кабинку. Да, одет этот дядя точно по ориентировке, рост — тот же. Но — возраст. И прическа. Этому никак не больше сорока. Длинные черные волосы, собранные сзади в хвостик. Не то.

Правильно, Леночка, поспрашивай его, поспрашивай. Что, по-русски — «ни бельмеса»? А мы его сейчас по-английски спросим.

— Господин Гуэрра?

— Герра. Буква «у» в португальском языке не читается.

— А вы португалец?

— Бразилец.

— Откуда прилетели в Москву?

— Из Италии. Позавчера.

— Почему так быстро назад? Москва не понравилась?

— Я не турист. Я адвокат. И не назад, а в Грецию. Увы, дела.

Все очень естественно. И доброжелательно. И — без всяких нервов. Видимо, крепкий мужик.

— Счастливого пути, г-н Гуэрра. И удачи в делах.

— Герра. Спасибо.

Стоп! Какой-то хрыч в кремовом костюме, рвется во Франкфурт. Правда, без плаща. Пойдем, побдим.

20 ноября 1996 года. Афины. Греция

«Опель» с прокатными номерами кружил по Лагониси больше часа, пока не остановился в тихом тупичке. Из машины вылез мужчина, о внешности которого нельзя было сказать ничего определенного — весь как бы «усредненный», с длинным плоским чемоданчиком в руке. Пройдя метров двести по тропинке, он повернул к пустующей вилле, окруженной густыми зарослями кустарника.

Минуту спустя он уже находился во внутреннем дворике. Видимо, незнакомец никогда не читал Закона о собственности и явился сюда явно без приглашения. Секретный замок сопротивлялся незваному гостю секунд десять, но силы оказались неравны. Мужчина закрыл за собой дверь, поднялся по лестнице на верхний этаж и открыл ставни с восточной стороны. Затем вытащил из чемоданчика телескопический штатив и установил на него слуховое ружье. Прикрутив к стволу оптику, навел его на группу молодых людей, сидящих под навесом возле бассейна на одной из соседних вилл. Никто из них не мог его видеть, так как солнце находилось прямо у него за спиной.

Незнакомец сел на пол, надел наушники, настроил акустику и замер. В такой позе он просидел минут сорок — сорок пять. Затем сложил в чемоданчик оборудование, закрыл ставни и покинул виллу. «Опель» выехал из тупичка и, проехав метров пятьсот, остановился на маленькой стоянке. С этой стоянки прекрасно просматривались ворота виллы, за которой велось наблюдение…

Саша нервничал. До звонка оставалось минут десять, а братва все не собиралась сваливать. Разговаривать при них он не мог, выгнать их — тоже.

— Слышь, Кучер! Через несколько часов стемнеет, а ты все плавишься! Сгоняли бы в Калифеа, кира взяли, телок! Не надоело по ночам «Метаксу» жрать? Сами себя скоро трахать начнете!

— Вставать не в кайф, Сашок! А насчет телок — ты прав. Только как их снимать? Они же по нашему — ни бум-бум, а мы по ихнему… сам понимаешь…

— Ты что, отмороженный? Там же каждая вторая — наша! Подъедете на «мерсах» — они сами к вам подбегут.

— Всей толпой ехать, что ли?

— Там выбор лучше, чем на Тверской. Каждый сам себе и выберет. Мне не надо, я вечером к Наташке свалю.

— Лады. Братва, пошли одеваться.

Звонок! Саша весь внутренне подобрался, подождал, когда все войдут в дом, затем взял трубку мобильного.

— Алло! Я слушаю.

— Саш, ты? Это полковник.

— Здорово. Я же тебя предупреждал: нет Саши! Я Володя. Уловил?

— Уловил. Ты чего хотел?

— Я тут кое-что вспомнил… Можно говорить?

— Говори, защищено.

— Тебе что-нибудь говорит такая кликуха — Брык?

— Что-то слышал.

— Есть такой крымский авторитет. Лет пять назад я был у него в гостях, отдыхал с братвой. Вякали мы с ним как-то за жизнь, за былое, и выкатил он мне на стол карточку своего лютого врага, которого никак не мог найти. Так вот тот его враг и твой лучший друг на фотке с яхтой — одно лицо. Вообще-то Брык — большой баклан, но армейскую кличку своего врага помнил хорошо. Странная такая — Хантер. Я его еще прошлый раз узнал, только вспомнить точно не мог.

— Хантер?! Ты вот что, родной… Ты еще никому об этом не говорил? Ясно, ясно. И не надо.

— Остынь, начальник. Нашел болтуна. А то мне своих врагов мало! Что-то ты там мямлил по поводу бабок за информацию…

— Не бабок, родной. Есть работа.

— Ментом ты был, ментом остался… Ладно, разводи насчет работы.

— Тебе позвонит человек. Ты для него уже работал. Помнишь индуса на Большом Каймане?

Индуса Саша помнил. Они скормили его акулам. Дорогой был индус, хороший.

— На хрена мне твои мемуары? Дело говори.