Посошок

Пойми — ты простишь,
Если ветреной ночью я снова сорвусь с ума,
Побегу по бумаге я
Этот путь длиною в строку — дa строка коротка,
Строка коротка.
Ты же любишь сама,
Когда губы огнем лижет магия
Когда губы огнем
Лижет магия языка.

Прости — и возьмешь
И возьмешь на ладонь мой огонь
И все то, в чем я странно замешан,
Замешано густо.
Раз так — я как раз и люблю.
Ох, вольно кобелю!
Да рубил бы я сук,
Я рубил бы все сук, на которых повешен.
Но чем больше срублю,
Тем сильней затяну петлю.

Я проклят собой
Осиновым клином живое, живое,
Живое восстало в груди.
Все в царапинах да в бубенцах!
Имеющий душу — да дышит! Гори — не губи…
Сожженной губой я шепчу,
Что, мол, я сгоряча, я в сердцах —
А в сердцах — да я весь, я в сердцах.
И каждое бьется об лед, но поет.
Так любое бери и люби,
Бери и люби.

Не держись, моя жизнь —
Смертью после ли измеришь.
И я пропаду ни за грош,
Потому что и мне ближе к телу сума.
Так проще знать честь.
И мне пора,
Мне пора уходить следом песни, которой ты веришь…
Увидимся утром —
Тогда ты поймешь всё сама.

«Сядем рядом. Ляжем ближе»

Перегудом, перебором
Да я за разговорами не разберусь,
Где Русь, где грусть.
Нас забудут — да не скоро.
А когда забудут, я опять вернусь.

Будет время — я напомню,
Как все было скроено, да все опять перекрою.
Только верь мне, только пой мне.
Только пой мне, милая, — я подпою.

Нить, как волос.
Жить, как колос.
Размолотит колос в дух и прах один цепной удар.
Я все знаю. Дай мне голос
И я любой удар приму, как твой великий дар.

Тот, кто рубит сам дорогу,
Не кузнец, не плотник ты,
Да все одно — поэт
Тот, кто любит, да не к сроку,
Тот, кто исповедует, да сам того не ведает.

Но я — в ударе. Жмут ладони,
Все хлопочут бедные…
Да где ж им удержать зерно в горстях.
На гитаре, на гармони,
На полене сучьем, на своих костях.

Злом да ласкою, да грехами
Растяни меня ты, растяни, как буйные меха!
Пропадаю с потрохами,
А куда мне, к лешему, потроха.

Но завтра — утро. Все сначала.
Заплетать на тонких пяльцах недотрогу-нить
Чтоб кому-то полегчало.
Да разреши, пожалуй, я сумел бы все на пальцах объяснить.

Тем, кто мукой — да не мукою,
Все приметы засыпает. Засыпает на ходу
Слезы с луком
Ведь подать рукою —
И погладишь в небе свою заново рожденную звезду.

Ту, что рядом. Ту, что выше,
Чем на колокольне звонкой звон.
Да где он? Все темно.
Ясным взглядом
Ближе, ближе…
Глянь в окно — да вот оно рассыпано, твое зерно.