Посредник

– Нет, конечно же. – Игорь устало усмехнулся, провел ладонью по растрепавшимся волосам, словно выходя читать лекцию перед набитой аудиторией. – Но она знает – как знаем и мы, – что все эти вещи есть в нашей родной реальности. И прекрасно работают. Отсюда… гм… несколько большая приземленность тамошних декораций. Не думаю, Саша, что тебе удастся там с той же легкостью проходить сквозь стены и проделывать иные, столь же впечатляющие аттракционы…

– Ну, если там в меня из бластеров плазмой плевать не станут, то я согласен, – отшучивался Саша. Хотя на душе стало как-то неуютно. Когда можешь открыть выход в бетонной стене, это действует успокаивающе.

О Неведомых старались не говорить. Все, что можно, уже переговорено. Что делать – в пределах отпущенных им скромных сил, – тоже ясно. Вперед.

Саша открыл глаза. На сей раз их облачило не в армейскую форму и даже не в милицейские мундиры. Валера красовался в пижонском твидовом пиджаке, весь такой клетчатый, как в американских фильмах, в стильных брюках и столь же стильных кремовых полуботинках. Саша обнаружил на себе модную кожаную куртку, синие джинсы и рыжие ковбойские сапоги с обитыми медью носами.

– Хорош, хорош. – Валера критически оглядел Сашу с ног до головы. – Рокабильный парень, да и только.

День выдался удивительно теплый. Они стояли на обочине шоссе. Судя по всему, их забросило куда-то на юг, к совхозу “Шушары” – или как он тут называется?

Памятуя опыт прошлого путешествия, Саша первым полез за пазуху, с немалым изумлением вытащив на свет Божий солидного вида паспортину, в синем переплете из настоящей кожи, с вытесненным двуглавым орлом. Новым, российским, а не имперским, к которому он успел привыкнуть в прошлом странствии. Внутри документ скорее походил на привычный Саше загранпаспорт, чем на обычный общегражданский.

– Солидная работа. – Дрягин тоже вертел в руках бумаги. – Это, наверное, уже традиция – смотреть, кем ты тут окажешься? О, Сань, гляди-ка!

Дрягин протягивал Самойлову не менее внушительное, чем паспорт, удостоверение.

– “Частный детектив Дрягин В.И.”, – прочел Саша. – Ну, круто, Валера, поздравляю! Небось всегда о таком втайне мечтал?..

– Мечтал, – чуть помедлив, признался Дрягин. – Чтобы не висели надо мной никакие идиоты начальники с их процентом раскрываемости и бесконечными отчетами, чтобы отвечал я только перед своей совестью… Эх, да что говорить! – Он махнул рукой. – А ты, ты-то у нас кто?

– А твой помощник! – Саша с ехидцей показал Дрягину язык. – Во, смотри!

Почти столь же внушительного вида “корочки” гласили, что предъявитель сего Самойлов А.Ю. действительно является помощником частного детектива Дрягина В.И., регистрационный номер такой-то, разрешено ношение оружия, марка… номер… действительно по… выдано…

– Хо, да это ж мое родное отделение! – удивился Дрягин, едва глянув на печать учреждения. – Много ж воли у них тут стало – такие ксивы выдавать… А что у нас еще?

Еще оказались ключи. Числом четыре в одной связке.

– Так, этот – от сейфа; этот – похоже, от входной двери… этот – тоже… а вот этот как будто от навесного замка… А-а, наверное, я этим замком железный ящик с оружием и боеприпасами запираю…

– Ага, а вот только где эта хата находится? – осведомился Саша. У него самого никаких ключей не нашлось. Впрочем, как и денег. И оружия.

– А вот мы сейчас до города доберемся и все узна-а-аем, – загадочно протянул Дрягин. – Эх, и оттянемся же!..

– Э, ты что, ты что! – всполошился Саша.

– Да не бойся ты. Просто если уж в бой идти, так тут либо плакать, либо смеяться. Не всегда даже к серьезным вещам серьезно относиться нужно. Ага?

– Ага, – согласился Саша, более всего напоминая самому себе небезызвестного Пятачка, который для бодрости все время говорил “ага”.

– Ну так пошли. Голоснем. А то финансы поют романсы…

– Голоснем? – усомнился Саша. – Да кто ж из шоферюг настолько дурным окажется, чтобы двух здоровых мужиков подсаживать?..

– Попитка – не питка, как говорил Иосиф Виссарионович…

К изумлению Саши, тормознула первая же машина – здоровенный трейлер, весь уляпанный яркими эмблемами: Минск, Киев, Витебск, Гродно, Брест, Смоленск, Москва..

– Старик, до города докинешь?

– А чогхо ж нэ докынут? – Узкоглазый водитель – не поймешь, восточный какой-то – широко улыбнулся. – Докынэм! К мэтро нэбось?

– К мэтро, к мэтро, – широко улыбнулся Дрягин, немедленно плюхаясь на сиденье рядом с шофером. – К ближайшему.

– Та блыжайшая здэсь “Московская”, другхих нэ-ту, – водитель дал газ.

За время короткого пути от “Шушар” до Площади Победы (скажи, пожалуйста, и здесь эта “Очередь на фоне стамески”, как называли коренные ленинградцы безвкусный памятник, воздвигнутый на круглой площади, в которую вливался идущий с севера Московский проспект) Валера Дрягин вовсю демонстрировал искусство “качать на косвенных”, как сказал бы Таманцев, герой богомоловского “Августа сорок четвертого”. Только здесь “косвенными” были не улики, а невинные наводящие вопросы, которыми Дрягин засыпал словоохотливого драйвера.

И они узнали много интересного.