Потаенные ландшафты разума

- От­ку­да идешь? - вдруг спро­сил ме­ня ста­рик, ли­цо ко­то­ро­го с бле­стя­щи­ми стек­лян­ным бле­ском гла­за­ми ка­за­лось столь от­ре­шен­ным, что я не сра­зу по­нял, что это го­во­рит он.

- Са­дись бли­же, - он вы­та­щил изо рта труб­ку и ука­зал длин­ным мунд­шту­ком на ме­сто на шку­ре воз­ле се­бя. - Вид­но, ты не ос­тав­лен в жиз­нен­ном пу­ти сво­ем Про­ви­де­ни­ем, раз на­брел на нас. Вы­пей, - он по­ша­рил ме­ж­ду но­га­ми и, дос­тав пря­мо из ог­ня чер­ный ме­тал­ли­че­ский ковш, про­тя­нул мне.

- Стран­ные бы­ва­ют встре­чи, - го­во­рил он слов­но бы сам с со­бой, по­ка я пил гряз­ную от са­жи по­хлеб­ку, - ко­чую по све­ту с са­мо­го ро­ж­де­ния, а не пе­ре­стаю ди­вить­ся. И все по­то­му, что, как го­во­ри­ла моя мать, я сын ог­ня. Не вся­ко­му да­но по­знать бо­же­ст­вен­ную си­лу, за­клю­чен­ную в пла­ме­ни, про­честь в нем зна­ки, чер­ти­мые са­мим Про­ви­де­ни­ем. Я стар­ше те­бя, но все рав­но силь­нее и, как знать, мо­жет быть пе­ре­жи­ву те­бя, их всех, - он вя­ло мах­нул в сто­ро­ну си­дя­щих, - Марк­гра­фа, а то и са­мо­го По­ве­ли­те­ля, ес­ли толь­ко не сго­рю, как моя мать и мой дед, ес­ли пла­мя по ошиб­ке или по мо­ей не­ос­то­рож­но­сти не по­гло­тит ме­ня пре­ж­де.

У ме­ня на­ча­ли сли­пать­ся гла­за, и ста­рик, за­ме­тив это, ука­зал мне на сво­бод­ное ме­сто сре­ди спя­щих.

- Ло­жись, ви­жу, что ты ус­тал. Это мое ме­сто, но я при­вык всю ночь смот­реть на огонь и ду­мать. Я не лю­бо­пы­тен, - про­дол­жал он, по­ка я за­пол­зал под шку­ру и при­страи­вал­ся ме­ж­ду по-ста­ру­ше­чьи ко­ст­ля­вой де­воч­кой-под­ро­ст­ком и ог­ром­ной ба­бой, воз­ле ко­то­рой я ко­то­рой ка­зал­ся се­бе ре­бен­ком.

- Не стес­няй­ся, - пре­рвав свою речь, под­бод­рил ме­ня ста­рик. - Де­лис­са - на­ша жен­щи­на-бо­рец, хоть у нее тя­же­лая ру­ка, она те­бя не оби­дит.

И сно­ва про­дол­жил:

-... я не лю­бо­пы­тен, зна­ки ог­ня го­во­рят мне боль­ше, чем мо­гут ска­зать лю­ди...

При­жав­шись к го­ря­чей гру­ди бо­га­тыр­ши, слов­но это бы­ла моя род­ная се­ст­ра, я мгно­вен­но за­снул.

Мне сни­лось, что я один в чуд­ном изум­руд­ном пар­ке, что я си­жу и гру­щу о мо­ей на­век ут­ра­чен­ной Ага­те, как вдруг...

Гла­ва III

-Т-с-с... Я фрей­ли­на ее Вы­со­че­ст­ва, Пред­вос­хи­ще­ние. Я не люб­лю шу­ма, по­это­му вни­ма­тель­но слу­шай и не пе­ре­би­вай. Хоть я все­го лишь фрей­ли­на, за­то од­на из са­мых... - Она ис­пу­ган­но ог­ля­ну­лась на шум трес­нув­шей в ле­су вет­ки.

- Из са­мых при­бли­жен­ных к гос­по­же, - на се­кун­ду на­хму­рив­шись, про­дол­жа­ла она, но тут же ее ли­цо сно­ва при­ня­ло чуть лу­ка­вое вы­ра­же­ние, - и по­се­му мне обыч­но са­мой при­хо­дит­ся все де­лать, все де­лать за мою гос­по­жу, ра­зу­ме­ет­ся. За се­бя я все, са­мо со­бой, де­лаю са­ма.

Она хи­хик­ну­ла и сде­ла­ла в воз­ду­хе кник­сен, но слов­но бы иг­рая са­ма с со­бой или об­ра­ща­ясь к ко­му-то не­ви­ди­мо­му, но уж ни­как не ко мне.

- А все де­ло в том, что с той по­ры, как ты ис­чез, как док­тор всех на­ук на­пра­вил те­бя на ко­ро­на­цию мо­ей гос­по­жи, так вот, с той по­ры ты ис­чез в сво­ем ми­ре, и хоть там про­шло не так уж мно­го вре­ме­ни, хо­тя это с ка­кой сто­ро­ны по­смот­реть, ведь у нас, не­бо­жи­те­лей, Вре­мя то хо­дит, то от­ды­ха­ет, а бы­ва­ет, что и... ну, да я не об этом. За те две не­де­ли тво­ей от­луч­ки, твоя воз­люб­лен­ная ли­ши­лась на­прочь, нет, как бы это... а, со­вер­шен­но ли­ши­лась сна и ап­пе­ти­та, ее да­же не мог­ли по­за­ба­вить бер­лин­ские ак­ро­бат­ки, ко­то­рых бур­го­мистр спе­ци­аль­но вы­пи­сал для нее, а док­тор всех на­ук про­пи­сал ей на них смот­реть пе­ред сном, для ук­ре­п­ле­ния нерв­ной сис­те­мы. Но, увы, это не по­мог­ло, как и че­ре­па­хо­вый суп, ко­то­рый го­то­вят ей те­перь днем и но­чью, днем и но­чью, и все во двор­це про­пах­ло че­ре­па­ха­ми, но...

Она, не до­го­во­рив, на­кло­ни­лась, как бы при­слу­ши­ва­ясь, и, слов­но бы что-то ус­лы­хав, пе­ре­шла с та­рах­те­нья на по­вы­шен­ные обо­ро­ты и те­перь сло­ва вы­ле­та­ли из нее, как из ис­пор­тив­ше­го­ся па­те­фо­на пе­ред тем, как в нем лоп­нет пру­жи­на. Я да­же удив­лял­ся, как это сло­ва, вме­сто то­го что­бы вы­ле­тать из ее рта, не за­це­пят­ся там друг за дру­га и не со­бьют­ся в ши­пу­чий кок­тейль.