Потерянный в бездне

Я могу биться головой об эти огромные серые камни в стенах, но мир вокруг меня — настоящий.

Сжимаю ладонь и боль становится сильнее… никогда бы не подумал что буду радоваться боли. Прикасаюсь языком к ране и чувствую тот самый вкус. Это ничего не значит — и в игре со вкусами тоже всё хорошо, но сейчас для меня этот вкус на языке еще одно, пусть и нерациональное подтверждение реальности мира вокруг.

Реальности?

Радоваться этому или?

Готов я ли я принять что мир, который вижу первый раз жизни и который совсем не похож на то, к чему я привык — станет моим миром.

Навсегда.

Я бы убежал.

Но бежать мне некуда… Разве только в свою крохотную квартиру три на три с половиной метра. Я уже бежал однажды так. Прошлый раз. Если и сейчас сделаю то же самое, прятаться придётся всю жизнь.

Вот только можно ли будет назвать это жизнью?

* * *

Брёвна.

Тёмные, будто вымоченные в саже и высушенные. Они смыкаются над моей головой острым конусом, в самой верхней точке которого подвешена бронзовая чаша. Что находится в этой чаше внутри увидеть с земляного пола на котором я сижу невозможно.

Крылатая чёрная тварь похожая на огромную горгулью сидит снаружи совсем близко от входа и вот уже бесконечность разглядывает меня.

С этой чёрной огромной крылатой тварью мы сейчас почти одно целое и потому, когда она вдруг подпрыгивает от земли и начинает бить крыльями, толстая верёвка привязанная к моей ноге и связывающая нас с ней дергается.

Я свободен. Люди, которые встретили меня там на выходе из башни… люди с длинными копьями в руках не причинили вреда. Они просто привязали к моей ноге эту большую чёрную тварь и разрешили спрятаться от неё в этом чёрном доме похожем на огромный зловещий вигвам.

Я свободен и могу идти куда хочу. Я могу выйти из этого дома, но не хочу. Не хочу потому что точно знаю — она сразу же набросится на меня и начнёт отрывать длинными и острыми как иглы зубами от моего тела куски.

Я пробовал. Я уже пробовал.

Это больно. Очень больно. И страшно.

Сейчас от этой твари меня спасает только очень узкий проход в дом — пока у неё не получается протиснуться через него и добить.

Добить меня.

На земляном полу в паре метров от меня лежит человек. Он тоже смотрит на меня целую вечность. Смотрит молча и в его глазах я не вижу ничего опасного. Он не желает мне зла — я уверен в этом, хотя никогда нельзя ни в чём быть уверенным.

Этот человек не закован и даже не привязан… но никуда не уходит. Он был уже здесь когда меня привели… вернее, когда разрешили спрятаться от этой караулящей меня твари.

Его рука — она выглядит мёртвой. Обглоданное или срезанное мясо на потемневших костях. Да, его рука цела, но мяса на ней нет. И судя по цвету костей — нет уже давно.

Он немолод… Сорок может. Или больше. Волосы с прожилками седины заплетенные вокруг куска дерева. Куска дерева длинной с новый карандаш, только гораздо толще и десятком отверстий внутри.

Закрываю глаза стараясь забыть о той, что привязана к моей ноге и пробую вернуть всё на место. Пробую вернуть на место мой потерянный мир.

Где произошёл сбой? В каком месте, в каком дне, часе, минуте… или даже секунде. Всего несколько дней назад ничего не предвещало — всё было на месте. Всё было в порядке.

Или нет?

Или я выдумал это «всё было в порядке»? Выдумал Москву за дверью?

Может я и Дину выдумал?

Пытаюсь вспомнить запах её тела, её губы…

Было! Это всё было! И это не могло быть глюком, иллюзией… Если только я не сошёл с ума. Интересно — те, кто сходят с ума как они видят своих фантомов? Такими же реалистичными как и весь остальной мир?

И не спросишь ни у кого.

Верёвка дергается слишком сильно и мне снова становится больно. Не от верёвки, а от искусанных этой тварью рук и ног.

Открываю глаза — за спиной у горгульи вижу вход. Тот самый спасительный вход в башню. В башню где еще, кажется, сохранились осколки моего мира. Подкрасться бы к выходу, а затем вскочить на ноги и бежать. Добежать до башни, затем по ступеням и….

Она не даст мне добежать. Не для того её привязали к моей ноге чтобы вот так запросто, потеряв всего лишь половину кожи добежать до спасительного убежища. До избавления от новой стадии безумного сна, в который я провалился.

— Тебе не нужно было выходить, — вдруг говорит человек с обглоданной рукой. — Слишком поздно. Или слишком рано.

Наверно, я совсем не ожидал что он заговорит.

Совсем.

Поэтому вздрагиваю и вглядываюсь в его тонкогубый рот — он точно что-то сказал сейчас или у меня началась новая волна галлюцинаций

Смотрю на него молча, потому что не знаю что говорить.

Мне, наверное, нужно о чём-то спросить… Знать бы только о чём. Больше всего хочется задать вопрос про «я сошёл с ума, да?», но такой вопрос не стоит задавать. Правдивого ответа всё равно не услышу.

— Кто ты?

Это всё на что меня хватает сейчас. Если правда которую тебе предстоит узнать слишком велика, то лучше начать с малого.

— Наито, — его голос звучит хрипло.

Интересно, если идти совсем маленькими шажками — можно ли потихоньку выбраться из безумия.

— Кто ты? — снова спрашиваю я.

— Я Наито, — он не злится, просто повторяет ответ.