Потерявшие солнце

– Ярослав учился в Финэке. Имел свою контору. Все знал и правильно понимал. Потом у него произошел конфликт с компаньоном… Он пришел ко мне с просьбой… помочь. Я отказался. Его роль просматривалась как на ладони. Следовало выждать и придумать что-то творческое. Он торопился. Хотел «все вчера». Нанял двух каких-то дебилов-спортсменов. Они попались прямо на деле и, естественно, его сдали. Он успел сорваться в бега. Обиженный, сообщил мне, что все из-за моей трусости, что он, чтобы я не боялся быть втянутым в его дела, не будет поддерживать со мной никакой связи. Больше я о нем не слышал. Меня несколько раз вызывали на Литейный, но я – тихий одинокий специалист по испанской литературе. Мне посочувствовали в несчастье иметь такого брата, и все.

Цыбин ослабил галстук, сделав паузу.

– Я слушаю, – спокойно сказал священник.

– Разумеется, слушаешь. – Цыбин усмехнулся. – Ты сам говорил, что ты – человек, а человек – существо любопытное. Я думаю, что не каждый день ты слышишь здесь такие истории?

– Я думаю, что вы тоже не каждый день рассказываете, как убили своего брата. – Голос священника звучал абсолютно ровно.

Цыбину показалось, что темнота навалилась на него, как огромное живое животное. Стало трудно дышать. В глазах заплясали искорки. Он подавил желание выскочить из исповедальни, вытащить священника…

– Я прав? Видите, я уже достаточно хорошо вас знаю. Не спрашивайте откуда… Я все равно не знаю. Я просто почувствовал… Продолжайте. Как это случилось.

…Густая, белая метель…

– Меня никто не знает. Я всегда сам выхожу на заказчика и предлагаю свои услуги. Город как зона свободного эфира. Если уметь слушать, будешь знать многое. Я узнал, что один контрабандист, приехавший из Эстонии, желает убрать в Москве своего недруга. Я вышел на него. Он предложил очень хорошие деньги… Очень хорошие… Все вперед… Я согласился… Была зима… Красивая снежная зима… По указанному адресу цель не проживала. Съехала перед моим приездом. Я отзвонился в Петербург, и меня пообещали «подвести» к ней. Это не в моих правилах, но я настолько тяготился Москвой… Каждый проведенный день… В общем, я согласился. У меня было фото… Плохое фото… У него была редкая дорогая машина… Да, он любил машины… Я говорю, мне сообщили на какой машине и когда он подъедет на шоу в «Олимпийский»… Он был с женщиной. Я наблюдал издалека и стал ждать их возвращения… Они вышли в четыре… Шрам я увидел после третьего выстрела… Его развернуло в профиль… детство… «ножички»… необычный… не перепутаешь… Он умер не сразу… Узнал меня… Позвал… Чужое, незнакомое лицо… Потом узнал… лицевая хирургия… Он плакал… Сказал: «Больно и страшно»… Женщина кричала… Я потерялся… стрелял в нее… бежал не туда… попал под машину…

Цыбин замолчал. Видимо, на улице усилился ветер – рамы гудели. В маленьком овальном проеме выбитого слухового окна бешено плясали дождевые капли.

– Вам плохо? – бесцветно спросил священник.

– Мне прекрасно. – К Цыбину вернулся привычный тон. Он шумно выдохнул. – Просто мне не хватает слов.

– Что было дальше?

– Когда я вернулся в Петербург, то никого не нашел. Телефон заказчика был снят с обслуживания и передан другому лицу. Его офис оказался снятым на два месяца, но он съехал раньше, причем тоже заплатив вперед, так что его исчезновение никого не волновало. Человека с его данными никто не знал ни в городе, ни в Эстонии. У меня большие связи, но они не помогли.

– Зачем вы его искали?

– Мог бы догадаться.

– Отомстить можно было проще и быстрее.

– Застрелиться.

– Хороший совет из уст священника.

– Это не совет. Это вопрос. Зачем искать кого-то, если вы непосредственный источник смерти брата?

Цыбин снова усмехнулся.

– Я – пистолет, пуля, пущенная стрела. Никто не ломает оружия, из которого совершают убийства. Никто не судит винтовки и ножи. Вина на том, кто носит смерть в помыслах.

– Спрос рождает предложение. Не было бы оружия, не было убийства. Не было бы вас, сколько бы людей, неспособных к убийству самостоятельно, отказались бы от таких помыслов?

– Чушь! – Цыбин рассмеялся. – Люди убивали всегда, еще руками и зубами. Не будь меня, то было бы больше крови, мучений и ужасов. Я как врач, который усыпляет собачку, которую хозяева горячо любят, но с которой устали гулять. Типичное «заказное» убийство. Никто не презирает за это врача. В худшем случае презрением покрыты хозяева. А я, я вообще помогаю избавиться не от любимых, а от ненавидимых. К слову, даже в кругах, общепринято называемых криминальными, никто обычно не интересуется стрелком. В асфальт закатывают заказчика.

Цыбин почувствовал прилив сил. Собственная речь звучала убедительно и безупречно. Ему показалось, что он выступает на защите.

– Вы снова подумали о мести? – спросил священник.

– Я никогда не забывал о ней. Но я трезвый человек. Мы не в гангстерском фильме Голливуда. Я никогда не увижу этого человека. Его смерть не будет для меня лишней гирькой на страшном суде. Я уезжаю и жду отпущения своих вот уж буквально «смертных» грехов. Моя исповедь подошла к концу.

Священник помолчал.