Потерявшие солнце

Дождь неожиданно ослабел. По воздуху носились терзаемые ветром облака водяной пыли. Он остановился у окна закусочной быстрого питания и прикурил, пряча огонек за отворотом плаща. По другую сторону стекла, в пустом зале, гладкий молодой человек с набриолиненными волосами отчаянно пытался разинуть рот до размеров купленного сэндвича. Цыбин почему-то подумал, что когда раньше здесь была пирожковая «Минутка», то народу всегда было битком, и все давились в погоне за заскорузлыми резко пахнувшими жареными пирожками с мясом. Ветер снова хлестнул холодными струями по лобовым стеклам несущихся к Дворцовой автомобилей. В темной воде покрытой пузырями Мойки ежились от холода разнокалиберные прогулочные катера. На ближайшем огненно-рыжий бородач что-то жестами объяснял группе оживленных японцев, ощерившихся видеокамерами. Цыбин уверенным шагом прошел мимо плотно прикрытых дверей Литературного кафе, проскочил перед узкой «мордой» синей новомодной «вольво» и, замерев на краю тротуара, глубоко вдохнул питерскую ноябрьскую сырость. Плотный поток целеустремленных людей едва не столкнул его под колеса хрипящих автомашин. Он ловко вывернулся и схватился рукой за влажный железный поручень перед витриной кинотеатра «Баррикада». Гладиатор Рассел Кроу подмигнул ему из-за замызганного мутными каплями стекла. Респектабельные кожаные экспонаты «Дома обуви» и кишащие на витрине «Сайгона» CD-диски оцарапали взглядами левый рукав. Поток пешеходного перехода увлек в короткое путешествие по белой зебре, и наконец серая сквозь дождь Дворцовая площадь размытой панорамой раскрылась перед глазами. Минуту он наслаждался блеклостью и унынием окружающего бытия, затем улыбнулся и двинулся в сторону набережной. Под пружинящим мостом несла свое тело своенравная осенняя Нева. Одинокие разрозненные суденышки пытались балансировать на ее свинцовой поверхности. Мокрые здания на стрелке Васильевского героически отражали удары дождя и ветра. Подняв воротник плаща, он с трудом добрался до входа в Ректорский флигель, закурил и прижался спиной к таксофонной будке возле входа. Дождь продолжал поливать неизбалованную солнцем питерскую землю. Он прикрыл глаза и представил себе горы в синей дымке, томное солнце, загорелую кожу Анны и переливающееся в бокале гранатовое вино. Потом он открыл глаза и увидел «заказчика». Того «заказчика». Самого главного. Повелителя московских метелей. Он узнал бы его из сотен, из тысяч, из миллионов. Он его просто узнал. Сразу. За секунду. Раз и навсегда. Хотелось бы навсегда. Какое удивительно вкусное слово – навсегда.

«Заказчик» вышел из дверей университета, поддерживая правой рукой Анну, а левой пухленькую шатенку в апельсиново-оранжевом тошнотворном пальто. Анна покрутила платиновой головкой и отчаянно замахала ему рукой. Красивое открытое лицо «заказчика» приблизилось. Под языком образовалась пустыня Сахара. Сигарета стала безвкусной. Он протянул вперед руку, автоматически заметив, как напряглись на два шага позади несколько неприметных молодых людей. Профессионалы.

– Познакомься, – Анна улыбалась широко и безмятежно, – моя университетская подруга Людмила и ее муж Юрий. Они вообще живут в Эстонии…

Юрий пожал руку крепко и уверенно. Людмила самопроизвольно смахнула языком капельку с верхней губы.

– Приятно познакомиться.

– Взаимно.

– Анна много про вас рассказывала.

– Надеюсь, хорошего.

– Исключительно.

– Слава богу.

– Мы спешим… у нас новая квартира… например, завтра…

– С удовольствием… почту за честь…

– Вы пишете стихи?

– Балуюсь…

– До свидания.

– Всего доброго.

Телохранители потянулись к черному «крузеру».

Они перешли дорогу. Цыбин облокотился на парапет набережной и, глядя на беснующиеся серые волны, остервенело щелкал зажигалкой. Анна, не обращая внимания на дождь, достала помаду, зеркальце и подвела губы.

– Я Людку не видела лет шесть. Мужик ее издатель, там у них, говорят, крутой…

– Анна! – Цыбин выпрямился и взял ее за руку. Решение плескалось у него в мозгу. Решение билось у него в мозгу. Решение родилось и созрело у него в мозгу. Отступления не было. Он понял все. – Мне надо тебе кое-что рассказать…

«Густая белая метель бесшумно…»

* * *

Спертое нутро троллейбуса задушило его почти до смерти. Стиснутый у задней двери Антон отчаянно пытался не вдыхать кисло-чесночный перегар потертого мужичка в болоньевой куртке и приторный аромат дешевой косметики, исходящий от его спутницы. Когда дверь открывалась, он полной грудью вдыхал свежесть дождя и старался задерживать дыхание, как при погружении в воду. Кружилась голова. Плыли обрывки фраз.

– Соседнему отделу уже давно повысили…

– Сейчас берем пузырь и ко мне…

– Думаешь он женится, если оставлю ребенка…

– Третий магазин, – объявил водитель.

С неописуемой радостью Антон вывалился под непрерывно моросящий дождь. Дом был «сталинский», мрачный и престижный, о чем свидетельствовали бельма стеклопакетов на фасаде. Он обогнул его с торца и без труда нашел нужную парадную. Искомая дверь была добротной, но деревянной, грубо покрашенной в темно-коричневый цвет.

– Кто там? – Голос был знаком по телефону.