Поцелуй через стекло

— Будет сделано! — с дурашливой интонацией вдувают мне в ухо. И тут же кусают за мочку. Двусмысленность жеста вызывает у бабули в очереди изумление, сменяющееся неподдельным негодованием. Удивительное дело, какие они приметливые — эти пенсионерки, а ведь стоим мы в полутора метрах друг от друга. Да и физиономии наполовину зашторены. Но всё видят, всё примечают эти божьи одуванчики. Только мне от этого никакого толку. Сейчас моё спасение — это внезапный и мощный приступ. Но по закону подлости мышцы расслаблены, во всём теле — ровная теплота. Только в лодыжке — некая пульсация. Похоже, что заканчивается действие влитых в меня обезболивающих.

Я пытаюсь поймать взгляд дяди Коли. Что заложникам делать не рекомендуется. Чтобы не провоцировать преступника. Но доктор Шехтман говорил, что в некоторых случаях подобный контакт может сработать в пользу жертвы. «При определённой степени внушаемости объекта. Или при повышенной энергии субъекта». Последнее непонятнее всего.

Сейчас же, заглянув в глаза дяди Коли… Короче, становится понятно: внутри «субъекта» — пустота. Гипнотизировать некого. Никого нет дома.

А сели взять да и сорваться с места? Далеко ли удастся убежать?

Пока я раздумываю, в зале появляются двое крепко сбитых дядек в бронежилетах и с мешками. Инкассаторы! А если…сию секунду и… Что-то острое втыкается мне меж рёбер. Похоже, дядя Коля предусмотрел и такой вариант событий, а потому и захватил с собой маленькое портновское шило.

У кассы всё проходит без сучка и задоринки.

— Пол-ляма есть! — удовлетворённо констатирует мой тюремщик.

Когда мы возвращаемся в деревню, он долго возится во дворе, а вернувшись моет руки, после чего кричит мне:

— Эй, иди чай пить! — Дядя Коля больше не называет меня по имени, видимо, дистанцируясь от той, прежней Мирры.

Я торопливо ковыляю на хозяйский зов.

— Пей!

Я делаю глоток. После элитных чаёв, которые я попробовала в доме Луки, про этот можно лишь сказать: «Мокро и горячо».

— Ты чем в Москве-то занималась? — интересуется хозяин.

— Клинингом.

— А без басурманских слов можно обойтись?

— Это на английском.

— Без разницы. Чем ты на жизнь зарабатывала?

— Чистоту наводила!

— Так бы сразу и сказала — трудилась поломойкой, а то клининг какой-то придумала…

Договорить ему мешает кошачья морда, нарисовавшаяся по ту сторону кухонного оконца.

— Брысь! — вскидывается мужик, и кот, не ожидая ничего хорошего, исчезает.

— Дружок там у тебя завёлся?

— В каком смысле?

— Чего придуриваешься-то? — щерится дядя Коля.

А мне просто требуется время, чтобы сообразить. Потому что такие вопросы просто так не озвучивают. Мужик прощупывает почву. Страхуется?

— Он сын хозяев того дома, где я убиралась.

— Значит, прислугу могут себе позволить? А как ты с ним снюхалась?

— Я рассказывала ему истории!

Лицо напротив кривится, напоминая игрушки, которые были у меня в детстве: при каждом нажатии их резиновые лица меняли своё выражение.

— Гы-гы-гы! — заходится он в смехе. — Да вы оба трёхнутые на полную голову. — Отсмеявшись, он серьёзнеет: — Вот что, сиди здесь тихо, как мышка. Окно не открывать ни под каким видом. Усекла? А мне надо покумекать. — И адресуя каким своим соображениям декламирует: — Души в тебе не чаю, но денег не обещаю.

Если дядя Коля глаголет в рифму, значит, повышенное настроение. Только как обратить это себе на пользу пленнице?

Когда он отправляется по своим делам, я перемываю посуду остатками кипятка и тащусь на отведённое мне место — печную лежанку. По пути извлекаю из вороха газет для растопки, старый толстый журнал. Надо чем-то отвлечься. Но строчки издевательски скачут, и спасаясь от их мельтешенья, воображение переносит меня в мансарду Луки. Сейчас я завидую самой чёрной завистью даже…компьютерному его столу. В том доме он был свой. Он был надолго. Как, впрочем, и стул, который Лука имеет привычку осёдлывать, то есть ставить гнутой резной спинкой вперёд и садиться, положив на неё подбородок.

«Нет, не о том ты, Мирра, думаешь!» — одёргиваю я себя и снова пытаюсь читать. Но прежде надо найти текст по моим нынешним мозгам, которые сейчас думают в разные стороны.

Снова порхают пожелтевшие страницы. И вот наконец-то глаза фиксируют большие белые прогалы. Но это не журнальная страница. Это вложенная в них страничка из тетрадки в линейку. Строчки отпечатаны на машинке. Такая имелась у Бабуленции, и я играла с ней в детстве.

Строчки, хоть и порядком выцветшие, но не мельтешат, а стоят смирно, как солдаты на параде. И мои зрачки принимаются втягивать их в себя: