Повелитель душ 2 (СИ)

— Кхе! — Вытерев рукавом губы, Владимир усмехнулся и ткнул пальцем в свой бэйджик. — Ты потом не признавайся Марку о том, кто виноват в его похмелье, ладно? Пошли!

Семен удивился:

— Куда? В морг?

— На место гибели! Какой ещё морг⁉

* * *

Загородное поместье рода Лесковых. Малая трапезная.

Всю дорогу до поместья я размышлял о том, что я могу сделать. Ничего в голову не приходило, но вот когда я увидел пьяненького Семёна, что, видимо, поминал моего отца таким вот нестандартным образом — распивая алкоголь на кушетке, то решил «расширить» своё сознание, добив всю водку залпом.

Конечно, пить, тем более, в ответственный момент — хреновая идея. Но надо же сделать хоть что-то… Может, алкоголь как-нибудь наложится на мою эйфорию, и я из этого получится хоть что-то путное?

* * *

Зайдя в малую трапезную, я повернул голову к Семёну, который зашёл в помещение вслед за мной:

— Значит, здесь он умер? Покажи точное место.

Лекарь откусил от огурца, что захватил с собой, и указал мне на знакомый стол в малой трапезной:

— Да, здесь. За столом.

— Поточнее. Где именно он сидел?

— Э-э-э… — Семён задумался на несколько секунд, приложив откусанный соленый огурец к своим губам. — Вроде, вот, здесь! — Он указал пальцем второй руки на одно из мест во главе стола. — А это — важно, на каком именно стуле он сидел во время смерти?

— Не знаю. Дай мне подумать…

Я сел на тот самый стул, на котором сидел мой новоиспечённый отец, перед смертельным отравлением и, положив руки на стол, смотрел в одну точку.

Несмотря на то, что я залпом осушил половину бутылки, алкоголь пока ещё не подействовал. А может, эйфория заглушала любое действие алкоголя на мой организм. Пока не понятно, надо будет потом проверить.

А, пока…

Как? Вот, как найти чёрную кошку в тёмной комнате, особенно если её там нет?

Ну вот, и что я тут забыл? Зачем летел, спешил? Зачем и так не тёплые отношения с Горлуковичем загнал в ледниковый период?

Не за чем, очевидно же…

Но всё же, что-то свербело внутри. Свербело и говорило, что не просто так я сюда гнал.

Включив духовное зрение ещё раз, осмотрел всё вокруг, вздохнул и собрался уже было встать со стула, как меня осенило…

Стоп!

А ведь, есть же вариант…

Глава 9

Загородное имение рода Лесковых. Малая трапезная.

Я смотрел на плавный поток нитей, что проходил сквозь пространство и осознавал одну вещь — он прямой.

Я неизвестно сколько бесконечностей провёл в нём, и он всегда был таким — никаких завихрений, никаких поворотов, всё строго по прямой. Прямо аксиома про две параллельные прямые, что никогда не пересекаются… так вот, пути нитей тоже не пересекаются, они все летят по прямой, и делают это достаточно неспешно.

А что это значит?

Это значит, что если я полечу вслед за потоком нитей, никуда не сворачивая, то потом могу просто развернуться на сто восемьдесят градусов и вернуться обратно в ту же точку, откуда стартовал.

В теории.

Да, в теории крайне похожей на правду, но всё же в теории.

И есть ещё один подводный камень — стоит мне свернуть чуть вправо-влево, и всё — могу отклониться и уже не вернуться в этот мир.

Для меня это, по большому счёту, не что-то критичное. Я уже пару бесконечностей летел в потоке нитей, смогу полетать ещё столько же в поисках нового мира. Вот только я уже успел прикипеть к этому — у меня новый род, я только-только начинаю разбираться в местной магии, а ещё есть одна особа, которая мне крайне интересна. Рискну ли я всем этим, чтобы спасти отца?

Хмм… А, пожалуй что и да…

Если я не смогу спасти отца, то я стану новым главой рода. И вот это — полная жесть! На данном этапе к такому повороту событий я просто не готов. Я в делах рода не то, что не разбираюсь, я даже краешком глаза ещё не успел глянуть, чем род, вообще, занимается!

Вздохнул.

Отца надо спасать. И если я буду аккуратен, то и шанс на то, что я собьюсь с пути и заблужусь в ветре из нитей минимален.

Скосил взгляд на Семёна. Наш родовой лекарь смотрел на меня с такой адской смесью отчаянья и надежды во взгляде, что я не удержался:

— Тащи отца из морга сюда, заодно, подлатайте его тушку. Я через час — два вернусь с ним. Да, и уборщика пока не отпускай, вернусь — снова в него вселюсь.

С момента смерти отца прошёл примерно час. Если я полечу в три раза быстрее потока, то нагоню душу отца минут за двадцать пять. Столько же обратно. Итого: пятьдесят минут. Пусть будет, час. Ну, и ещё один час сверху — чисто на всякий случай.

Глаза Семёна после моих слов расширились:

— Вы… сможете…

Я его перебил:

— Смогу-смогу, всё под контролем. Скоро буду с отцом, не сомневайся!

А про себя добавил, что за него, за Семёна, посомневаюсь я сам, так что ему волноваться не зачем…

Либо у меня всё получится, и я сдержу свои слова, вернувшись с душой отца, либо я потеряюсь в потоке нитей и… не вернусь, то есть, для всех словно умру. А мёртвые сраму не имут…

Подмигнув Семёну, я вылетел из тела уборщика, вернул душу этого уборщика обратно в тело и, примерившись к «ветру», полетел вперёд.