Повелитель Тьмы: Милый, милый Повелитель (СИ)

Даже если в генерале и апофикаре говорила только слепая ревность, они всё равно были правы. Оставлять Райвола в живых опасно. Не для Императора — ему он навредить не мог. Для Вечной Империи. Пока жив этот бунтовщик — не угаснут шансы новых потерь и задержек. Но Повелитель Тьмы всё равно колебался. Возможно, это сказывалась ещё не прошедшая слабость после ментальной схватки с Синодом. Но, быть может, имелось и что-то иное. Отважный мятежник импонировал Императору — именно таких людей, таких героев он хотел видеть на стороне своей Империи:

— Я обещал ему время на размышления…

— Мой Император, — Истрим не отступил, — это заядлый мятежник, он не примет ваше предложение, каким бы щедрым оно ни было.

— Даже если примет — предателям нет веры, — не отставал Браксар.

И Повелитель Тьмы уступил:

— Да будет так.

У него действительно не было поводов оставлять Райволу жизнь. Ради сохранности Вечной Империи Сопротивление следовало вычистить под корень.

— Лорд Гроуввейер…

На призыв Императора к тактическому столу подошёл ещё один человек: высокий молодой мужчина в пепельно-сером с золотом мундире. Волосы его были цвета воронова крыла, виски выбриты в соответствии с последней модой, а подбородок обрамлён аккуратной бородкой. Впрочем, куда более яркой особенностью наместника Императорского тронного города была закрывающая левый глаз повязка.

— Мой Император, — наместник склонил голову, приветствуя Повелителя. Взгляд его единственного глаза, янтарно-золотого, горящего, даже не коснулся стоявших рядом Истрима и Браксара. Всё внимание предназначалось Повелителю Тьмы.

— Я жду гостей, наместник, — сразу приступил к делу Император. — Убедитесь, что ваши солдаты смогут препроводить их сюда… в некоторой сохранности.

— Будет сделано, Повелитель.

***

С одной из верхних террас Цитадели Император наблюдал, как окрашивается рыжими отблесками запад столицы. Словно невидимый художник-гигант кистью набрасывал на глыбы арсеналов и шпили дворцов щедрые мазки своей авангардной картины…

Это был не закат.

Это пылали склады, подожжённые, без сомнения, агентами Сопротивления. Грубый, но действенный отвлекающий манёвр, чтобы Винд Райвол получил свой хрупкий шанс на спасение. Стало быть, мятежники уже проникли в Цитадель, или находились на подступах к ней.

Раньше, чем ждал Император. Но всё равно — бессмысленно. Если план исполнен, Райвол мёртв, и никакая сила не способна вернуть его к жизни. Даже сам Повелитель Тьмы.

— Мой Император…

Удивляться появлению лейтенанта Доэра не приходилось. Это было предсказуемо. И многозначительно. Раз командование отправило к нему оруженосца, значит — что-то пошло вопреки задуманному. Настолько, что есть повод опасаться императорского гнева.

Император молчал, и лейтенанту пришлось продолжить:

— Винд Райвол, Повелитель. Предатель в рядах офицеров имперской безопасности помог ему сбежать. Они ещё в Цитадели. Прям сейчас их ищут и…

— А что с охранным периметром?

— Донесений о нарушениях не было, Повелитель.

— Благодарю, лейтенант. Доложите лорду Гроуввейеру, что я жду результат.

Доэр поспешил убраться, а Император остался. Ветер трепал его длинный пурпурный плащ, но он не замечал этого, обратившись к иным чувствам. С помощью подвластных тёмных сил он оглядывал Тронный город. Здесь всё подчинялось ему, тянулось к нему, говорило с ним. Столица не просто была возведена с нуля, в самом её генеральном плане лежала колдовская печать неимоверной силы. Улицы слагались в контроль-заклинания, трубы коллекторов и глубоких шахт служили венами, по которым пульсировали потоки незримой энергии, а во главе всего стояла Железная Цитадель — огромный, несокрушимый в своей бронированной оболочке голем-мозг, насквозь пропитанный миазмами первородной Тьмы. Не город, а живой механизм, огромный маго-мех, куда более сложный и совершенный, чем «Мантикоры», или даже «Гаргульи».

Это был резервуар, если угодно. Не просто накапливающий, но перегоняющий и концентрирующий тёмную энергию… Миллионное население Города накачивало его своими эмоциями, страстями, желаниями. И амбициями. Прежде всего — амбициями. Мрачными и тягучими, пряно-сладкими.

Власть и влияние, богатство и сила. Золотая мечта Вечной Империи!

Отсюда, как из чаши, Император мог вкусить бодрящего могущества. И мог сам наполнить сосуд: вскрыв метафизическую вену, откупорив кровь-силу, вплести в «напиток» новую терпкую ноту вкуса.

Причастие для подданных Вечного Трона — ласкающий удар хлыста, подстёгивающий разум. Отчасти — отсюда тот энтузиазм, с которым солдаты Императора шли за ним на великую войну. За ними стояла чужая непреклонная воля. Не только она, разумеется, но с нею куда проще чувствовать себя спокойными: не нужно стоять за свою точку зрения, не нужно думать об ответственности… Только встань под ярмо Вечного Трона, только крикни — «Слава Вечной Империи!», и мысль очистится. Появится смысл — движение, в котором вырываешься за опостылевшие тесные рамки обыденности. Война… И пьянящее чувство победы — награда, что шепнёт тебе ласково и страстно: «ты сделал верный выбор».

Просто выполняй приказ.