Повешенный (СИ)

Я слушаю голоса наших спасителей, и с удивлением узнаю среди них женский — это та девушка с ямочками на щечках и красивыми глазами, что угостила нас в таверне. Но сил нет даже задуматься над таким странным совпадением. Мужчины вяло переругиваются, напряженно вглядываясь в темноту, наша лодка начинает раскачиваться все сильнее. Шторм и не думает утихать.

— Держите ковши, вычерпывайте воду из лодки!

Нам с товарищами находят применение, и это даже к лучшему — так мы хотя бы согреемся.

— Что за «плеха хохрикая»? — я наклоняюсь к Петру

— Распутная женщина по-старорусски — тихо отвечает мне Южинский, выплескивая воду за борт — Горбатая.

О, как изысканно ругается наш Алексей!

Постепенно все понимают, что Ладислава не найти — скорее всего, он утонул. «Маска» опять непонятно матерится, Петя горестно вздыхает, крестится.

Постепенно дрожь проходит, и мы даже согреваемся. Этому весьма помогает содержимое фляжки, которую нам сует в руки косматый, бородатый мужик. Глотнув, я обжигаю горло первачом и начинаю кашлять. Шлисские беглецы в четыре руки стучат по моей спине. Фляжка идет дальше по кругу, а я пытаюсь разглядеть в слабом свете фонаря наших спасителей, их трое, плюс «кормилица».

Спасители тем временем спускают небольшой косой парус с мачты, берутся за весла. Мы возвращаемся к нашим ковшам.

— У тебя все-таки сохранился дар? — спустя еще где-то с полчаса Южинский окончательно выдыхается и приваливается к моей спине. Алексей же черпает, как заведенный. Увидев, что Петя выдохся, к нам присоединяется тот самый лохматый-косматый хозяин фляжки. Он забирает ковш у Пети и тоже включается в работу. Лодку швыряет по волнам, но кажется, мы куда-то двигаемся, и довольно быстро.

— Остатки дара… — уточняю я, пытаясь разглядеть на корме «кормилицу». Постепенно и мои движения замедляются, я начинаю клевать носом. Пытаюсь бороться со сном, даже щиплю себя за руку. Бесполезно. Спустя пару минут я окончательно вырубаюсь…

* * *

Просыпаюсь я резко, выныривая из своего тяжелого сна, как из толщи мутной воды. Вроде и не снилось ничего толком, а на душе какая-то неясная тревога. Недоверчиво смотрю на солнечный луч, скользящий по стене. Последний раз я видел солнце больше месяца назад — на прогулке в тюремном дворе. И с тех пор о нем напоминал только слабый рассеянный свет, проникающий в камеру из узкого окна под потолком.

Проследив глазами за этим лучом, я упираюсь взглядом в большое окно, залитое солнечным светом. И память обрушивается на меня, как ведро холодной воды. Тюрьма. Наводнение. Побег. Умирающий на моих глазах унтер. Потом прыжок со стены в ледяную воду, поиск Алексея и наше спасение. Что было дальше помню плохо. Не знаю сколько мы плыли по бушующему озеру — я выбился из сил, вычерпывая воду из лодки, и уснул. Когда меня разбудили, все еще была ночь. Добравшись до берега, мы куда-то поехали в темноте на скрипучей телеге. Но недолго. А дальше опять какая-то крепость, какие-то незнакомые бородатые люди в странной одежде, напоминающей рясы, и наконец, блаженное тепло, когда нас завели в какой-то дом. Там нас сытно накормили и напоили горячим чаем, выдали сухую одежду и обувь, а затем развели по небольшим комнатушкам… Кельям?

Где-то совсем рядом раздается колокольный звон. Но он меня давно не удивляет — церкви и колокольни здесь повсюду, даже в крепостях они есть. Удары колокола можно услышать в любое время суток, просто ночью они редкие, отмечающие одним ударом каждые три часа. А вот днем могут и веселый перезвон устроить длиной в несколько минут. Сейчас, судя по солнцу, раннее утро, и безумный дождь, ливший несколько дней, наконец-то закончился. Я выбираюсь из-под теплого стеганого одеяла, искусно собранного из разноцветных кусочков ткани, и, шлепая босыми ногами по дощатому полу, подхожу к окну.

С высоты второго этажа смотрю на мощенный булыжником двор, по которому снуют все те же бородатые мужчины в рясах, которые встречали нас ночью. Похоже, мы находимся в каком-то монастыре, и они спешат в храм на утреннюю службу. Странно все это… Зачем бы монахам спасать нас? Да и девушка, участвовавшая в нашем спасении, на инокиню мало похожа. Столько вопросов и так мало ответов. Надеюсь, скоро все прояснится.

Во двор тем временем, заезжает пара телег, крестьяне начинают сгружать бочки. Мед? Я смотрю в небо. Туч уже нет, остались лишь легкие облака. Но брусчатка во дворе мокрая, почти везде глубокие лужи. Зато полностью сошел снег, льда тоже не видно. Значит, потеплело.

Вытаскиваю шпингалет, приоткрываю окошко. А пахнет то весной! И на деревьях сидят черный грачи. Прямо как на картине Саврасова… Тут до меня доходит, что николаевские времена — это же Пушкин! Интересно, поэт уже написал свои знаменитые «Во глубине сибирских руд»? Да и есть ли он в этой реальности вообще? Южинский про него ничего не говорил. Хотя, Александр Сергеевич, кажется, не входил в число декабристов и не был на Сенатской… Надо обязательно разузнать.