Повесть о смене времен (это случается)

Одни блохи прыгают туда-сюда с автоматиками и бомбочками. Воины Всевышнего, видите ли! А что вы о Нем знаете? С чего вы взяли, что Он никак не обойдется без ваших разбоев?

Другие вот… извиняюсь, велели щас, немедля, обернуться и посмотреть наверх. Чего такое? Все. Вижу. Там, вдали, группа каких-то важных господ. Один впереди, симпатичный такой, молодой, виден четче прочих. Другой постарше, в парике, изображение чуть размытее. За ними еще какие-то неведомые мне лица, все гневно показывают руками в одну сторону. Вот, пришла по примусу сверху подсказка. Это, говорят, президенты Джон Кеннеди, Джордж Вашингтон, какие-то отцы-основатели и – первый раз слышу – какие-то отцы-пилигримы. А куда указывают их гневные персты? Смотрим в увеличилку. Щас пришло по связи, чего хотят сказать. Все. Понял. Передаю своим языком.

Это ихний нынешний наследник, говорят, чересчур расшалился со своими корабликами и самолетиками. Передай, говорят, этому амурному головотяпу, что прежде, чем наводить, как ему мнится, порядок на другой половине Земного шара, пусть-ка сначала посмотрит, чего делается у него за спиной. Пусть-ка оглянется и вздрогнет от ужаса! Не видит что ли страшного черного орла с красными глазами (Как зовут? Не слышу? Ра… чего? Понял, подчеркивают, настоятельно подчеркивают, что нарекается этот орел не как-нибудь, а именно: Рапакс), который распахнул свои огромные крылья над нашей, то есть, значит, ихней, чудесной страной? Американцы, это они кричат, проснитесь, оторвитесь от своих гамбургеров! Откройте глаза! Видите ту нечистую и отвратительную птицу?! Вот чего просят передать.

Ну, это там, в ихней загранице. Поглядим теперь через увеличилку, чего делается в моем родном городе Москве. А там такой гадюшник, какого, пожалуй, мало еще где найдешь! Вот где давно пора учинить генеральную чистку! А почему, собственно, мой родной город? Да потому, бестолковые, что именно там меня сотворил писатель Булгаков и именно там я в свое время немножко побезобразничал.

Вот тут вся, по вашим понятиям, покойная писательская братия дружно загалдела: хороший, мол, очень хороший этот писатель Булгаков! Охотно верю, почему нет? Я-то хороший и красивый даже. Значит, и писатель хороший, раз такого симпатягу заделал.

Однако, между нами говоря, меня нынешнего создает отнюдь не Михаил Афанасьевич. Это целый авторский коллектив. А по части моих хохм вперед вырвались двое. Это очень известные писатели. Естественно, давно уже покинувшие ваш мир.

Итак, живете вы каким-то перевернутым образом. Разные финансовые тузы и прочие, подобные им, инфузории считают себя властителями, а настоящие властители почему-то молчат. А оказывается, я-то ведь до недавнего времени не знал, здесь непременно соблюдаются свои космические периоды и распорядки, здесь все четко, как по часам. Вот щас слух пролетел – подходит, говорят, подходит стрелочка (слышите, как тикает, секундочки бегут, приближается час!). Во класс! Вот это механика! Вот еще, вот прямо совсем немного осталось. Сверху молнией шифрограмма за шифрограммой: Господь, согласно расписанию, дескать, вот-вот издаст указ и велит взять, наконец, под его опеку этот муравейник.

Такое началось! Такая круговерть! Ангелы так и сверкают, так и мелькают там и сям! Миллионы развоплощенных душ отрываются от грез и привлекаются к общей работе. Во-о дела будут!

По секрету скажу всяким там неверующим, а также тем так называемым верующим, которые заняты только сугубо эгоистическим беспокойством о собственном каком-то там спасении: для вас, ребята, заготовлены особо впечатляющие спецэффекты. И поверите, и протрезвеете. Никуда не денетесь.

С приветом с того свету, кот Бегемот

05.02.1999 г.

II послание кота Бегемота с того свету

Мне тут намедни высокое здешнее Начальство велело передать умникам в Кремле мнение одного их предшественника. А тот, знаете ли, все так же с трубкой, в мундире генералиссимуса прохаживается сейчас вдоль карты страны в инфернальном подобии своего кремлевского кабинета. Представьте себе, именно так!

Оказывается, этот, значит, товарищ Сталин, находясь в одиночном заточении в своем адском кабинете, все эти годы думал только об одном. Почему не работает машина (государство, то есть)? Ему, как выяснилось, наплевать (сейчас, во всяком случае), большевизм там или еще чего. Главное, чтобы машина работала. Не работает, проклятая! Вот его вывод на сей день. Не работает герб этой машины!