Повестка дна (сборник)

О чем базар, я не пойму?
Из-за чего пурга?
Ну был я в вашем том Крыму,
Говна-то пирога.

Ни выпить толком, ни пожрать,

Ни пулю расписать,
Ну на пляжу позагорать
Да пузо почесать.

На чахлом полуостровке –

Днесь притче на устах –
Еще когда-то при совке
Я трахался в кустах.

Но никаких там райских кущ

И близко не видал.
Не зря, наверно, мудрый Хрущ
Хохлам его отдал

Своей мозолистой рукой.

Отдал и – с плеч гора.
Им бы сгодился и такой,
Но нам он нахера?

«Есть многое на свете, друг Горацио…»

Есть многое на свете, друг Горацио,
Чего мы не постигнем, хоть усраться, а
Того, чего еще постичь с тобой мы в силах,
Боюсь, уж не сыскать в пределах милых.

Горацио, прохвессор кислых щей,

Кому нужны сегодня наши знания?
Одною кичей нынче стала Дания.
Порвалась связь, а с ней – обмен вещей.

Повсюду нечисть вылезла из нор,

Вор не в тюрьме сидит тут, а на воре,
Стать Черкизоном новым может вскоре
Наш древний благородный Эльсинор.

Но есть одна великая страна,

Где дух живет и право существует,
Где повсеместно разум торжествует
И бал свой правит вечная весна.

Горацио, поехали туда,

Со мной ты не останешься внакладе,
На кой нам эта местная байда,
Мы там кататься будем в шоколаде.

На троне там такой крутой пацан,

Что и не снилось нашим мудрецам,
И лучшие отечества творцы,
Отыне славных дел его певцы.

Доверимся же, друг мой, небесам,

И устремимся в братские объятья,
Покуда, сорок тысяч свистнув братьев,
Он к нам сюда не завалился сам.

«От нас соседи подустали…»

От нас соседи подустали,
И мир для нас не дом родной,
Сдается, мы его достали
Своей дворовой крутизной.

Хоть быть крутыми пацанами,

Почетней званья в мире нет,
Никто дружить не хочет с нами,
Ну разве через интернет.

Но хер с ним, с этим интернетом,

В проводку лом – и камень с плеч,
Ведь речь веду я не об этом,
О том свою веду я речь,

Что до сих пор, хоть и бывают

Такие на земле места,
Где нам, скривившись, наливают
Четыре раза по полста

И кое-как за стол пускают,

Про сорок пятый помня год,
Но взором нежным не ласкают
И плюнуть норовят в компот.

Похоже, что не все охочи

Нас обожать до дурноты.
…Всё не простят триумф наш в Сочи,
Неблагодарные скоты.

«Меркнет небо голубое…»