Пожиратели логоса

— Тьфу, заладил, как юродивый на паперти! Это тебя запутали с ног до головы! — Николай пошарил за пазухой и выложил на клеенку черный аппарат. Телефон узнаешь? С элементом слежения, между прочим. Если ты определенный номер набираешь, то сигнал в нужном месте срабатывает и прослушивание подключается.

— Это он для моей безопасности сделал, Вартанов С.О. Что бы подстраховать.

— А где сейчас твой Севан знаешь?

— Я звонил на работу, говорят — в ответственной командировке.

— Н-да… В психушке он. Зациклился на фантастических домыслах, сочинил целый трактат и даже пытался дать интервью по каналам ТВ и радио. Поведать миру свою историю про свирепствующий на земле Ад.

— Выходит, решился… — Филя опустил голову.

— Ты тоже считаешь, что вся наша жизнь — антимир с перевернутыми законами добра и зла? Что нет чести, совести, сострадания, любви? А передо мной сержантик двадцатилетний в Афгане на гранату грудью упал, чтобы мы, сопляки, жили. И чтобы я, в частности, сейчас тебе, запутавшемуся, мозги прочищал.

— Сострадание и любовь есть… Я в ад не верю… У Вартанова свои соображения были, — упрямо бормотал Теофил. Хотелось ему рассказать про зловещее пятно мутантов и странное происхождение выросшего в приюте мальчика. Решил умолчать. Лишь коротко отговорился: — Севан имел веские основания думать так. Где он лежит?

— Этого тебе никто не скажет. Ну, скис ты, Филя. Не ожидал, что судьба «куратора» так потрясет тебя. Извини… А ведь я приятное сообщение в клюве принес, как аист. Насчет издания твоего сборника уже точно договорился. За счет культурного фонда. Ты составь сам, что считаешь нужным. Ведь есть же хорошие, идейно осмысленные и эстетически оформленные вещи!

…Их тьмы и тьмы. А нас всего лишь свет!
Но чашечка весов нас поднимает выше
имущих право жить. И горек вышний бред
от предвкушенья бед, и подвиг неподвижен…

Вот это — настоящее! Так в память и врезалось. Добра мало, перевешивает зло. Но чашечка весов поднимает ввысь Добро! У него ж удельный вес по духовной шкале выше! Здесь у тебя так точно закручено… Только… ты извини, старикан, стихи теперь народу не близки. Продукт для избранной аудитории. Да, узок ваш круг и чрезвычайно далеки вы от народа.

— Кто это «мы»? Ты меня с ними не сравнивай. Я по другую сторону баррикады, с Александром Сергеевичем. «Пока свободою горим, пока сердца для чести живы…» — как тебе такая постановка вопроса? «Сердца для чести живы!» Ты вдумайся на секунду!

— Так это ж Пушкин. Другое дело.

— А если я, Теофил Андреевич Трошин скажу тебе: «- Мой друг, отчизне посвятим души прекрасные порывы!» Ты ж меня в психи запишешь и обхохочешься. Какие такие порывы? Какие сердца живы для чести? О чем это он? — юмор, Коляныч, черный юмор. Если не розовая банальность, — вскочив, Филя метался по веранде. — Извини, что разволновался. Печатать мои сочинения не надо. Не ко времени, ни ко двору…

— Садись, выпьем. За великую силу искусства.

— За её, триклятую, — Филя мрачно уставился на запятнанную скатерть и выговорил с непривычным напором:

…Смейся, смейся, не слушай меня
Страхом, видимо, я ослеплен.
Но во тьме не придет сатана,
Я то знаю, как выглядит он…

… Ничего-то ты, Колян, не понял…

Машина Николая энергично умчалась в туманную перспективу улочки. Филя постоял на крыльце, недоумевая, как будет дышать в трубочку гаишника далеко не трезвый водитель. Потом вернулся в дом, прошел в темную горницу и долго сидел, уставившись в золотой угол. Оттуда смотрели две женщины — та, что произвела на свет Бога и та, что была матерью Теи. К пианино Филя подсел с острым сожалением — оказывал подрастающий Теофил бурное сопротивление матери, пытавшейся затерзать его гаммами. А вот притерпелся бы, овладел инструментом и грянул бы сейчас бетховенскую сонату. Или это дивное шопеновское «сочинение 27», что может перебирать лишь едва — едва непослушными пальцами.

Шагов он не услышал. Легкие руки, обвившие шею, пахли медом и летом. На лицо обрушился шелк её волос и окутал теплом, покоем.

— Ты не должен печалиться. Ты умеешь заклинать звуки. Ты знаешь, как победить духов. Это правда.

Она улыбалась в отсветах золотого угла — бедная, потерянная, совсем одинокая девочка.

38