Позывной «Леший»

Внутри гаштета царил приятный, после жары снаружи, полумрак и прохлада. Народу немного. Всего пятеро. Одна компания из троих пожилых мужчин, седых и лысых, явно уже не призывного возраста. Один совсем молодой парень в форме... Но не военной. Вроде спецовки. И еще один мужчина. Лет тридцати. Коротко стрижен, гладко выбрит, взгляд колючий, цепкий... Похоже из тех, кто носит звания, но предпочитают ходить в штатском, а под лацканом пиджака носит значок. Это не есть 'гут'. Ну, да ничего. Бог не выдаст - свинья не съест.

За прилавком - миловидная женщина лет сорока. Весьма упитанная, мощная... Но не как Фрекен Бок, а женственная. Несмотря на внушительные формы, во всех этих округлостях даже талия имеется... По залу, вытирая столы, тихонько бродит ее копия. Такая же белокурая, но моложе лет на двадцать... И легче пуда на два. По-видимому, это и есть та самая фрау Марта и ее племянница.

- Гутен таг... - поздоровался капитан сразу со всеми.

Хозяйка и паренек ответили, девушка сделала книксен, пожилые - дружно изобразили попытку привстать. Мужчина слегка кивнул.

- Пива! - это уже к барменше. - Хорошего! - прибавил строго, видимо вспомнил слова жандармов. - И к пиву чего-нибудь... Горячего.

Женщина профессионально улыбнулась посетителю и неожиданно тонким, почти детским голосом что-то ответила. Митрохин благосклонно кивнул и прошествовал за ближайший столик. Я остался возле прилавка.

Фрау Марта посмотрела на меня и что-то спросила. Можно догадаться и без перевода. Наступил момент истины. И я, тщательно выговаривая каждое слово, произнес кодовую фразу. Как именно она звучит на немецком мне сказал капитан, и по пути в город я раз двадцать повторил ее...

Женщина удивленно на меня взглянула и выразительно пожала плечами...

- Найн... майн гер... Испанских вин давно уже нет. Дорого... Шнапс, пиво, коньяк...

Говорила она, конечно, по-немецки, но суть я понял. Развел руками и вздохнул, мол, нет - так нет, ничего не попишешь и согласился на пиво.

Пиво племянница подала сразу, не за быв при этом улыбнуться Митрохину. Ну, правильно, офицеры молоденьким девушкам всегда нравятся больше, чем рядовые. Две большие глиняные кружки. С той, что перед капитаном - предварительно сдули пену и налили почти доверху. Потом перед нами поставили две тарелки с жаренными сосисками. И опять та же история - порция, что даже на глаз была заметно больше, оказалась перед Митрохиным.

- Битте...

- Данке шон, майн дарлинг...

Мнимый лейтенант поднял бокал и громко произнес:

- За победу!

'Пенсионеры' дружно поддержали тост. И так воодушевились, что потребовали подать себе еще пива. Паренек к тому времени уже закончил есть и тихонько покинул заведение.

- Не помешаю? - голос принадлежал незнакомцу в штатском, уже стоявшему у меня за спиной. Понятно, что он говорил на немецком, но вопросительный тон, а так же небрежный, уверенного в себе человека, жест Митрохина, указывающий на свободный стул, дополнительного объяснения не требовали.

Мужчина присел к столу, обменялся несколькими короткими фразами с Митрохиным, после чего кивнул и повернулся к хозяйке.

- Шнапс... - и показал три пальца.

Типа, угощал. Ну, что ж, придется выпить. А какие варианты? Солдат отказывающийся от дармового угощения, выглядит гораздо подозрительнее, чем монашка с требником в борделе.

И тут мужчина заговорил со мной. Пришлось изобразить мимикой непонимание, а потом коснуться свободной рукой уха.

Митрохин тут же принялся излагать версию о моей контузии. Немец сочувственно покивал. Возможно, у него были еще вопросы, но в этот момент кельнерша поставила перед нами три наполненные стопки.

- Хайль, Гитлер! - пафосно произнес незнакомец, беря свою рюмку и вставая.

- Хайль! - поддержал тост капитан. Я тоже не промолчал. Медленно произнося слова. Как и полагается человеку, который не слышит, что говорит.

Дружно опрокинули стопки и уселись обратно... Между Митрохиным и незнакомцем завязалась оживленная беседа, в которой я, естественно не принял участия. И не только потому, что 'глухой', а поскольку даже отдаленно не понимал о чем разговор. Один раз только услышал знакомое название 'Фрайбург'. В общем, было время поразмышлять...

Мой пароль не нашел отзыва. И что это значит? Варианта два... Первый - того, для кого он предназначен, в Еммендингене больше нет. Призван, арестован, погиб... Просто сменил место проживания. Между тридцать шестым и сорок вторым годами слишком много прошло времени. И не самого спокойного.

Второе - мой дедушка по отцовской линии, когда рассказывал мне о своей жизни, был не совсем точен. Придумал что-то, ради интереса, или приукрасил... Он же не мог знать, что его воспоминания, когда-то станут для меня реальностью. Как и я сам... И это тоже, вполне может быть третьей причиной. Я был невнимателен и что-то важное в рассказе деда пропустил. Возможно, к паролю прилагался еще и определенный жест, который я, не сделал. И, соответственно, провалил контакт...