Прайм. Возвращение легенды

Дома быстро ополоснулся в душе. Спать хотелось неимоверно, что бывало со мной крайне редко. Особенности нервной системы позволяли мне обходиться всего парой часов сна в сутки. Вернувшись в комнату, неожиданно остановился, а потом медленно открыл ящик со своими трофеями. Кубки, награды, памятные фото... Весь тот хлам, который напоминал мне о прежних достижениях.

Среди прочих наград отдельно лежал небольшой пластиковый куб. Мой приз за самый первый турнир. Тогда даже разработчики игры не могли себе позволить серьёзные награды для участников соревнований.

"Первый Прайм" — значилось на кубике. От этой надписи веяло жаром и яростью отчаянной борьбы. Когда мы сражались за победу, а не за приз.

Я уселся на кресло и натянул на голову виртшлем. Один из законов Прайма гласил — один человек-один аккаунт. Изменить его было нельзя. Система автоматически фиксировала параметры игрока и обмануть её было невозможно.

Перед глазами загорелся логотип игры, который я не видел вблизи почти год. Но любой бан однажды заканчивается. А легенды иногда оживают. Сегодня я отчётливо понял, что не хочу уходить.

Приносим свои извинения. Ваш аккаунт временно заблокирован. До окончания блокировки осталось 3 дня, 7 часов, 23 минут, 17 секунд.

— Уже скоро, — счастливо улыбнулся я. В этот момент дверь в квартиру содрогнулась от серии тяжёлых ударов и я мгновенно сорвал с головы шлем. Кто мог ко мне прийти в такое время сказать было сложно. Стук не прекращался. Уходить ночной гость явно не собирался. Я неохотно поднялся с кресла и направился к двери.

— Чемпион! — донесся до меня приглушенный и странно шепелявый голос Димона, — Открывай! Свои!

Скорее всего Поэт припёрся за вознаграждением. На полке ждала своего часа бутылка вискаря, и я не имел ничего против того, чтобы посидеть в компании старого друга. Вот только он пришёл не один.

Моя расслабленная улыбка мгновенно погасла, когда в лоб уперлось холодное дуло травмата. На площадке стояли те самые типы, которые недавно за нами гнались. Один отсвечивал здоровым синяком на пол морды. Остальные щеголяли перепачканной в грязи одеждой.

— Прости, братуха, — прохрипел откуда-то снизу Поэт, — Вечер оказался не таким уж томным.

Глава 3

Димон выглядел откровенно хреново. Будто его долго и с удовольствием избивали целой толпой. Где при этом были все его пацаны осталось за кадром. Может его уже позже так обработали?

— Ну привет, спортсмен, — добродушно улыбнулся хозяин пистолета и толкнул меня стволом обратно в квартиру, — Мы зайдём? Ты же не против? А то неловко как-то. Вдруг соседи волноваться начнут...

У меня мелькнула мысль захлопнуть дверь, но я даже додумать её не успел. Взгляд упал на кривую усмешку Димона и я молча сделал шаг назад. Уверен, Поэт бы всё прекрасно понял. Может даже так и поступил бы на моем месте. Я так сделать не мог.

Один из громил ловко ввинтился в коридор и прижал меня к стене. Остальные прошли в комнату, а последний втащил вяло трепыхающегося Поэта. Мужики действовали очень спокойно и уверенно. Один закрыл дверь, другой задернул шторы, третий прошёлся по всей квартире, проверяя наличие других жильцов.

Группа работала молча. Каждый знал свою задачу. Чувствовалось, что меня взяли в оборот профи. Откуда они взялись тоже было ясно.

Вскользь сказанное спасителем Вики имя было ником главы одной из трех величайших гильдий. Сайтер играл за чернокнижника. Когда-то я посоветовал ему этот класс, потому что только он мог полностью раскрыть его потенциал. Условия Прайма были очень гибкими, но для серьёзных результатов необходимо было прикладывать немало усилий.

— Поболтаем, марафонец? — усаживаясь в моё кресло, добродушно предложил снайпер. Он же был главой группы, — Ты даже не представляешь, как тебе повезло, засранец!

— Я выиграл в лотерею? — предположил я и Димон тут же хрипло рассмеялся. А потом мы оба получили по печени. Поэту прилетело ногой, а мне кулаком, — Уфф...

В глазах полыхнула цветная радуга и украшенный синяком громила счастливо улыбнулся. По его морде было понятно, что он готов этим заниматься до самого утра. Меня такая перспектива не радовала.

— Дай мне повод, — произнёс он, похлопывая меня по плечам, — Угу? Будь другом!

— Пожалуй нет, — криво усмехнулся я, — У меня хватает своих друзей. В чем мне повезло?

Вопрос был адресован командиру группы. Тот безразлично следил за нами и вертел в руках мой шлем.

— Ты жив! — весело ответил снайпер, — Если бы у меня с собой был нормальный ствол, то это было бы не так. Это ли не счастье?!

— Не сказал бы, — мгновенно вспомнив толчок резиновой пули в спину, проворчал я, — Чего вы хотите?

— Твоя квартира? — вместо ответа спросил главарь.

— Троюродной бабушки моего кума, — уверенно ответил я и тут же получил новый удар. Для разнообразия по почкам. Только в этот раз молча терпеть уже не хотелось. Боль согнула меня пополам и оставалось только правильно распределить это усилие.