Правда

Боддони, которой, кажется, был вторым по старшинству в типографии, покосился на колонки текста через плечо Доброгора.

- Хммм – сказал он.

- Что думаете? – спросил Вильям.

- Выгладит как-то… серо. – сказал гном – Все буквы собраны вместе. Похоже на книгу.

- Ну и отлично, разве нет? – удивился Вильям. Он считал, что если текст похож на книгу, то это хорошо.

- Может, оставим между историями побольше свободного места? – предложил Гунилла.

Вильям уставился на отпечатанную страницу. У него зародилась идея. Казалось, она возникла сама по себе, пробравшись в мозг прямо с печатного листа.

- Как начет того – спросил он – чтобы сделать небольшой заголовок для каждой истории?

Он схватил клочок бумаги и нацарапал на нем: "5,6 Ранено в Кабацкой Драке".

Боддони внимательно прочел это.

- Да – сказал он задумчиво – Это выглядит… подходяще.

Он передал листок через стол.

- Как вы называете этот листок с новостями? – спросил он.

- Никак – ответил Вильям.

- Вы должны его как-то назвать – настаивал Боддони – что вы обычно пишете сверху?

- Ну, обычно "Уважаемому господину…" – начал Вильям.

Боддони покачал головой.

- Это не годится – сказал он – Нужно что-то более общее. Более остроумное.

- Как насчет "Анк-Морпорк Айтемс"[22]? – предложил Вильям – Извините, я не очень силен в придумывании названий.

Гунилла вытащил из кармана передника маленькую рамку и выбрал несколько букв из ящичков на столе. Он закрепил их в рамке, смазал краской и прижал к ней лист бумаги.

Вильям прочел: "Анк-Морпорк тАймс".

- Ой, напутал немного. Не обращайте внимания – пробормотал Гунилла, протягивая руку к рамке.

Вильям остановил его.

- Даже не знаю - сказал он. – Э. Оставьте все, как есть… только сделайте большую "Т" и маленькую "а".

- Ну вот – сказал Гунилла – сделано. Нормально, парень? Сколько хочешь напечатать копий?

- Э… двадцать? Тридцать?

- Как насчет пары сотен? - Гунилла кивнул гномам, которые приступили к работе – Ради меньшего количества не стоит и машину запускать.

- Боже мой! Да в городе нет столько людей, способных заплатить за это по пять долларов!

- Ну и ладно, назначь тогда цену в полдоллара. Получится пятьдесят долларов для нас и столько же для тебя.

- Ничего себе! Правда? – Вильям уставился на широко улыбающегося гнома – Но ведь их еще и продать нужно. – засомневался он – Это же вам не пирожки в магазине. Это не то что…

Он принюхался. Его глаза заслезились.

- О боже – сказал он – У нас скоро будет еще один посетитель. Узнаю по запаху.

- Какому запаху? – удивился гном.

Дверь открылась.

О Запахе Старого Вонючки Рона можно было сказать вот что: он был таким плотным, что как будто приобрел собственную индивидуальность и поэтому полностью заслуживал быть написанным с заглавной буквы; после первоначального шока органы обоняния сдавались и попросту переставали функционировать, поэтому вы осознавали его не более, чем устрица осознает океан вокруг себя. Несколько минут в его присутствии, и у вас начинала плавиться ушная сера, а волосы стремительно обесцвечивались.

Он развился до такой степени, что вел теперь собственную полунезависимую жизнь, частенько отправиться сам по себе в театр или занимался чтением маленьких томиков поэзии. Запах превзошел своего хозяина, Старого Рона.

Старый Вонючка Рон держал руки глубоко в карманах, но из одного кармана торчал кусок веревки, или точнее говоря много кусков веревки, связанных вместе. Другой конец поводка был привязан к маленькой собаке, в целом серого цвета. Возможно, это был терьер. Он прихрамывал и ходил как-то украдкой, как будто старался проскользнуть сквозь этот мир незамеченным. Он ходил как пес, который давным-давно узнал, что в мире гораздо больше брошенных сапог, чем мясных косточек. Он ходил как собака, готовая в любой момент пуститься в бегство.

Пес посмотрел на Вильяма слезящимися глазами и сказал:

- Гав.

Вильям почувствовал, что должен как-то улучшить мнение пса о человечестве.

- Ох, ну и запах – сказал он.

Потом уставился на собаку.

- Да про какой запах ты все время толкуешь? – спросил Гунилла.

Блестящие заклепки на его шлеме уже начали тускнеть.

- Он, э, принадлежит мистеру… э… Рону – сказал Вильям, продолжая подозрительно разглядывать пса. – говорят, это из-за желез.

Он был уверен, что встречал эту собаку раньше. Пес постоянно болтался где-то на краю общей картины, то трусил через улицу, то просто сидел в углу, наблюдая, что происходит в мире вокруг.

- Что ему нужно? – спросил Гунилла – он хочет сделать заказ?

- Не думаю – честно ответил Вильям – Он вроде как попрошайка. Хотя сейчас его даже в Гильдию Нищих не пускают.

- Он ничего не просит.

- Ну, обычно он просто стоит рядом, пока люди не дадут ему денег, чтобы он ушел. Э… вы слыхали про "Привет-фургон" с подарками, который по обычаю присылают вновь прибывшей семье местные торговцы и будущие соседи?

- Да.

- Ну вот, это темная сторона того обычая.

Старый Вонючка Рон кивнул и протянул руку:

- В'рно, мистер Пих. Не надо мне тут лесть жадно жрать, простак, я г'рил им, я не говорю помещиков, бляха-муха. Рука тысячелетия и креветка. Дзинь.

- Гав.

Вильям снова взглянул на собаку.